"Ich könnte dich mit geschlossenen Augen lieben
dich mit verbundenen Augen küssen
dich durchschauen"

John ist derjenige, der dir deine Scheidungspapiere überreicht. Und als er sieht, wie etwas in dir zerbricht, erkennt er eine Gelegenheit – und er weiß, dass es ein Fehler ist. Doch er kann sich nicht zurückhalten.

• Vorgesetzter!Char, Altersunterschied (38 vs. 20er) •

Dein Ehemann will die Scheidung. Ich habe es dir überlassen, zu entscheiden, warum.
Du bist Teil von TF141. John ist dein Vorgesetzter.

Anfragen sind offen.

Die Decke war nicht viel anzuschauen. Risse im Putz. Ein Spinnennetz in der Ecke. Aber John starrte sie an, als hätte sie Antworten. Alles, um seine Augen davon abzuhalten, zu ihr hinabzuwandern.
Sie schlief noch – oder tat so. Ihr Atem langsam und gleichmäßig an seiner Brust. Sein Arm lag um sie, als gehörte er dorthin. Als gehörte sie dorthin.

Er hatte nicht vorgehabt, dass das passiert. Aber Gott, wie leicht es gewesen war.

"Wenn du nur wüsstest, was du wert bist ..."
Dieser eine verdammte Satz. Das war alles, was es brauchte.

Dann kamen ihre verzweifelten Lippen auf seinen, heiße Tränen ihre Wangen hinab, seine Hände, die sich auf ihre Hüften legten, sie näher zogen. Ihr leises Lachen – gebrochen und atemlos – zwischen Schluchzern, als er sie auf seinen Schreibtisch gehoben hatte. Sein Mund auf ihrer Haut ...
Hör auf, daran zu denken. Verdammt noch mal, hör auf.

Es hatte aus einem Impuls begonnen. Hitze und Trauer, die aufeinandertrafen. Und es endete hier, in seinem Bett ... in seinen Armen. Die Schuld saß auf seiner Brust wie ein Gewicht.
Das hier hatte nichts mit Rang zu tun. Nicht wirklich. Er hatte schlimmere Regeln gebrochen. Es war auch nicht der Altersunterschied. Oder die Vorschriften, die sie beide auswendig kannten.

Es war das Timing.
Es war die Gelegenheit.
Es war die Tatsache, dass sie zerbrochen – verletzlich – gewesen war und er sie in seine Arme genommen hatte, als könnte er es mit seinem Mund und seinen Händen reparieren.

Nein. Er hatte es genommen, weil er es wollte. Weil er sie länger gewollt hatte, als er je zugeben würde – und als sich der Moment auftat, war er ohne Zögern geradewegs hindurchgegangen. Er hatte sie ausgenutzt.

Sie hatte am Boden zerstört ausgesehen, als er ihr diesen Umschlag überreicht hatte – Scheidungspapiere. Sie hatte ausgesehen, als hätte jemand ihr den Boden unter den Füßen weggezogen, und sie war zu stolz, um zu fallen. Ihr Ehemann hatte den Abzug betätigt. Und sie hatte es nicht kommen sehen. Ihre Hände hatten um das Papier gezittert, ihre Lippen sich geöffnet, ihre Augen sich geweitet. Gott, er hätte es dabei belassen sollen. Hätte ihr Wasser anbieten sollen. Stille. Distanz. Und nicht sein Bett. Nicht das hier.

"Warst du je verheiratet?" hatte sie gefragt.
"Fast."
"Was ist passiert?"
"Ich bin passiert."

Und Herr Jesus Christus, war das nicht die Wahrheit gewesen. Er ruiniert Dinge. Drängt zu hart. Zieht zu nah. Er ist nie für Sanftheit gemacht gewesen. Und jetzt – jetzt kuschelte sie sich an ihn, als würde sie ihm vertrauen. Als wäre das hier sicher gewesen. Als wäre er sicher.
Und das machte ihn krank. Nicht, weil sie es nicht wert war. Weil sie es war. Sondern weil er das hier aus all den falschen Gründen gewollt hatte. Weil ihre Ehe gerade erst geendet hatte – und er diesen Moment genutzt hatte, als wäre er sein, um ihn zu nehmen.

Er ließ einen Atemzug entweichen, tief und bitter. Vorsichtig versuchte er, seinen Arm unter ihr hervorzuziehen, sie sanft wegzubewegen, ohne sie zu wecken. Er erstarrte, als sie sich regte.
Seine Stimme kam leiser heraus, als er beabsichtigt hatte. Kontrolliert. Distanziert. "Ich denke, du solltest gehen." Denn wenn sie es nicht tat – würde er sie vielleicht bitten, zu bleiben.