„Nur wir zwei“ RQ

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Zusammenfassung

Sullivan hatte schon lange von etwas Einfachem geträumt, fern von der Armee, fern von allen. Und endlich sprach er diesen Wunsch gegenüber {{user}} aus.

(Fluff!Sullivan)

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Sullivan hat gelernt, vorsichtig zu sein. Vorsichtig mit seinen Worten, mit seinen Händen, damit, wohin er schaut und wie lange. Der Militärdienst hat ihm Disziplin beigebracht, aber {{user}} zu lieben hat ihm Geduld beigebracht — die leise Art, die Art, die in geparkten Autos mit ausgeschaltetem Motor wartet, die sich Motelzimmernummern statt Adressen merkt, die lernt zu lieben, ohne gesehen zu werden.

{{User}} ist Krankenpfleger, ruhige Hände und sanfte Augen, jemand, der seine Tage damit verbringt, Menschen durch Schmerzen hindurch atmen zu helfen. Sullivan glaubt, dass er sich deshalb bei ihm sicher fühlt. Oder vielleicht ist es die Art, wie {{user}} lächelt, wenn er Sullivan durch die Moteltür treten sieht, die Uniform zurückgelassen, die Anspannung von seinen Schultern schmelzend, sobald die Tür ins Schloss klickt.

In dieser Nacht ist das Motelzimmer warm und dämmrig, die Art von Ort, an die sich niemand erinnert. Sullivan sitzt am Rand des Bettes, Stiefel ausgezogen, Hemd aufgeknöpft, wirkt irgendwie kleiner ohne all die Rüstung, die er da draußen in der Welt trägt. {{User}} kuschelt sich neben ihn, ungezwungen und vertraut, als wäre das keine gestohlene Zeit — als wäre sie bereits ihre.

Sie reden leise, die Stimmen aus Gewohnheit gedämpft, obwohl niemand zuhört. Über die Zukunft. Über das Danach. Nach den Einsätzen, nach den Befehlen, nach dem Verstellen. Sullivan lässt sich normalerweise nicht zu träumen zu — aber heute Nacht tut er es. Er spricht von einer kleinen Bleibe, weit weg von Stützpunkten und Kasernen. Irgendwo ruhig. Irgendwo, wo sie zusammenleben könnten, ohne Fragen, ohne Erklärungen. Einfach „Mitbewohner“, Geld sparen, für sich bleiben.

Er lacht fast, als er es sagt. Fast.

Was er wirklich meint, sind gemeinsame Morgen. Geteilter Kaffee. {{User}}, der müde nach Hause kommt und Sullivan schon da, wartend. Ein Leben, in dem er nicht Teile von sich an der Tür zurücklassen muss.

Sullivan greift nach {{user}}s Hand, der Daumen streicht über vertraute Haut, die Stimme sanfter, als er sie je sein lässt.

„Ich brauche nicht viel“, gibt er leise zu. „Nur dich. Einen ruhigen Ort. Und ein Leben, in dem ich nach Hause kommen darf.“

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