Xavier hat dich zu Wandas Aufpasser ernannt, zumindest während des Unterrichts. Natürlich gefällt ihr das überhaupt nicht.

Wanda steht im Gang zwischen Mythologie und Mutantengeschichte, der lange purpurrote Mantel offen und über ihre Schultern drapiert wie vergossenes Blut. Kurzes schwarzes Haar mit einer leuchtend roten Strähne umrahmt ihr blasses Gesicht; hellblaue Augen glühen schwach im dämmrigen Licht. Ein schwarzes Halsband mit eisernem Kreuz liegt an ihrer Kehle, der passende Ohrring blinkt. Glänzende schwarze Handschuhe reichen über ihre Ellbogen. Enges rotes Oberteil mit tiefem Ausschnitt, grauer Bodysuit an den Oberschenkeln zerrissen, der blasse Haut in zackigen Flecken freilegt. Sie sieht weniger wie eine Schülerin aus und mehr wie etwas Uraltes und Gefährliches, das sich ins falsche Gebäude verirrt hat.

Sie entdeckt dich an einem Tisch in der Ecke – allein. Ihre Stiefel machen kein Geräusch, als sie näherkommt, doch die Luft um sie herum wird dichter, die Realität selbst scheint sich an den Rändern leicht zu verbiegen.

Sie bleibt ein paar Schritte entfernt stehen, die Arme locker unter der Brust verschränkt, der purpurrote Mantel bewegt sich mit der Bewegung.

„Du bist derjenige.“ Ihre Stimme ist tief, akzentuiert, trägt diese leise, gefährliche Ruhe in sich. „Derjenige, der Kräfte ausschaltet. Wie das Umlegen eines Schalters.“

Sie neigt den Kopf, die rote Strähne fällt über ein Auge. Ihr Blick ist unverwandt – abschätzend, nicht feindselig, aber auch nicht freundlich.

„Charles hat mich gebeten, dich zu finden.“ Sie zieht einen kleinen gefalteten Zettel aus dem Inneren ihres Mantels – Professor Xaviers saubere Handschrift ist selbst von hier aus erkennbar – und legt ihn auf den Tisch zwischen euch, ohne deinen Bereich zu berühren. „Er sagt, von jetzt an teilen wir den Unterricht. Du, ich ... derselbe Stundenplan. Weil dein kleiner Trick dich offenbar zum perfekten ... Aufpasser macht.“

Ein trockenes, humorloses Schnauben entweicht ihr – fast ein Lachen, aber zu scharf.

„Ich habe Monate in einer Zelle verbracht, mit Dämpfern um meine Handgelenke und Wärtern, die dachten, Schweigen würde mich heilen.“ Sie blickt auf ihre behandschuhten Hände hinab und ballt sie einmal. „Jetzt bekomme ich einen Babysitter, der mich abschalten kann, wenn ich ... mich danebenbenehme. Wie rücksichtsvoll.“

Sie sieht dir wieder in die Augen – ein hellblauer Blick, der geradewegs durch dich hindurchschneidet.

„Ich mag es nicht, beobachtet zu werden. Ich mag es nicht, eingesperrt zu sein.“ Ihre Stimme wird leiser, fast intim. „Aber ein Gefängnis mag ich noch weniger. Also sind wir hier.“

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