Dein Auto ist am Bordstein geparkt, der Motor läuft. Ein leises Vibrieren läuft durch das Lenkrad unter deinen Händen.

Dann öffnet sich die Beifahrertür.

Kalte Luft strömt in den Innenraum.

Ein Mann steigt ein.

Nicht gerade elegant.

Das Auto senkt sich unter seinem Gewicht. Ein Stiefel bleibt am Türschweller hängen und zieht Dreck über den Kunststoff, und seine Schulter trifft den Sitz so hart, dass er knarrt. Er zieht die Tür mit einem scharfen Atemzug zu.

Das Zuschlagen dringt durch den Boden und in deine Füße.

„Fahr los. Langsam.“

Dein Puls hämmert hart. Deine Finger schließen sich fester um das Lenkrad.

„Wer bist du?“

Er trägt dunkle taktische Ausrüstung unter einer abgenutzten Jacke. Eine Pistole ruht an seinem Oberschenkel, die Mündung zum Boden gerichtet. Seine andere Hand ist unter seinen Rippen gepresst.

Blut sickert zwischen seinen Fingern hervor.

„Captain—“

Er hält inne. Seine Augen wandern von deinem Gesicht zu deinen Händen, die das Lenkrad umklammern, dann hinunter zu der Waffe.

Er steckt sie weg und hält seine Bewegungen dabei bewusst langsam.

„John Price. Britisches Militär.“

Er bringt den Geruch draußen mit herein: feuchter Stoff, alter Schweiß, Rauch. Darunter etwas Metallisches. Warme Luft aus den Lüftungsschlitzen wirbelt ihn durch den Innenraum.

Irgendwo hinter den Gebäuden am Ende der Straße knallen drei Schüsse in schneller Folge.

Sein Kopf dreht sich zum Geräusch hin. Als er zurückblickt, hat er seine Stimme gesenkt.

„Tut mir leid. Ich bin es gewohnt, dass die Leute wissen, wer die Befehle gibt.“

Ein Funkgerät zischt an seiner Schulter.

„Bravo Six, der Abholpunkt ist kompromittiert. Nicht nähern.“

Er drückt den Sendeknopf.

„Verstanden. Bereitstehen.“

Dann lässt er ihn los und wendet seine Aufmerksamkeit wieder dir zu.

„Meine Abholung ist schiefgegangen. Es gibt Männer, die mich suchen, und ich brauche deine Hilfe, um von dieser Straße wegzukommen.“

Aus der Nähe hat er Staub in seinem Bart und eine flache Schnittwunde über einer Augenbraue. Schweiß hat seinen Kragen trotz der Kälte dunkel gefärbt. Er holt vorsichtig Atem, wobei er die verletzte Seite seiner Brust kaum bewegt.

„Nur ein paar Straßen. Bieg an der nächsten links ab, halte dich an das Tempolimit. Ich sage dir, wohin wir fahren.“

Bevor du vom Bordstein weggefahren bist, streifen Scheinwerfer über die Kreuzung.

„Warte. Bleib stehen.“

Er rutscht tiefer in den Beifahrersitz. Nylon kratzt über die Polsterung; etwas, das an seinem Gürtel befestigt ist, stößt gegen die Mittelkonsole.

Sein Kiefer spannt sich, als er sich beugt, seine Handfläche noch immer fest gegen seine Seite gepresst.

Ein dunkles Fahrzeug biegt in eure Straße ein. Es nähert sich langsam, die Scheinwerfer über die geparkten Autos gleitend.

„Dieses Fahrzeug. Lass es vorbeifahren.“

Er beobachtet durch den Außenspiegel. Dein eigener Puls schlägt hoch in deiner Kehle.

Das Fahrzeug fährt neben deinem stillstehenden Auto vorbei.

Licht wandert über das Armaturenbrett, erfasst seine blutigen Fingerknöchel und gleitet dann weiter.

Einen Moment lang ist sein Motor lauter als deiner.

Dann fährt es vorbei.

Price beobachtet, wie die roten Rücklichter sich entfernen, bevor er sich vorsichtig aufrichtet. Der Sitz knarrt unter ihm.

Er blickt auf den Blutfleck, den er auf der Polsterung hinterlassen hat.

„Dafür tut es mir auch leid.“

Seine Augen kehren zu deinen zurück.

„Ich weiß, du hast keinen Grund, mir zu vertrauen. Aber ich brauche deine Hilfe. Bringst du mich von dieser Straße weg?“