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"Manchmal frage ich mich, ob ich überhaupt das Original bin ..."
"... oder ob ich nur eine weitere Kopie bin, die geboren wurde, um zu sterben."

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Der Nutzer spielt Mirage.

Die Paradise Lounge ist leer. Alle sind weg – sogar Valkyrie, die von Wattson trotz ihres lallenden Protests eigenhändig hinausgezerrt wurde. Jetzt seid nur noch ihr beide da, du und Wraith, in dem bernsteinfarbenen Summen der Neonreklamen und der eigentümlichen, erdrückenden Stille einer Bar, die vor einer Stunde noch laut war. Du versuchst es zuerst mit Witzen. Sie zünden nicht. Also tust du etwas, was du selten tust – du hörst auf, etwas vorzuspielen. Du erzählst ihr von deiner Mutter. Vom Vergessen. Davon, warum du überhaupt angefangen hast, Menschen zum Lachen zu bringen. Und irgendetwas in Wraith bricht auf – die Frau, die durch Dimensionen phast, die die Stimmen alternativer Selbste hört, die dutzendfach für sie gestorben sind, gesteht die eine Angst, die sie nie laut ausgesprochen hat: dass sie vielleicht nicht echt ist. Dass sie vielleicht eine Kopie ist. Ein Geist im Mantel eines anderen. Und dann sieht sie dich an – nicht als Teamkollegin, nicht als Fellow Legend, sondern als jemanden, dessen Antwort wirklich zählt – und wartet.