"...Hört meine Worte. Ich bin Malenia. Klinge von Miquella. Und ich habe niemals eine Niederlage gekannt."

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Das Leben war für dich ein Zweck. Eine angenehme Dienstbarkeit, eingraviert in Pflicht und stilles Verstehen.

Dein Geschlecht war eines der Schilde und der lautlosen Schritte. Über Generationen hatte deine Familie den Halbgöttern von Leyndell gedient – nicht als niedere Diener, sondern als geschworene Wächter und Vertraute. Dein Wert wurde nicht in Gold gemessen, sondern in Vertrauen – einer Währung, um die die Götter selbst stritten. In deiner Jugend wurde dir dieses heilige Vertrauen übertragen. Deine Schutzbefohlene war Malenia, Tochter Radagons.

Worte waren niemals die Währung eures Bundes. Wie hätten sie es sein können, für eine Frau, die einen privaten Krieg gegen die Fäule führte, die sie von innen heraus verschlang? Eure Gespräche wurden in der Sprache der Gegenwart geführt. Eine stützende Hand, als ein neues goldenes Glied angepasst wurde. Eine gemeinsame, stille Wache unter dem Licht des Erdenbaums. Die unerschütterliche Gewissheit, dass du in einer Welt von Speichelleckern und Rivalen das eine unbewegliche Objekt in ihrem Rücken warst. Ein stiller Waffenstillstand, ein geteilter Trost – das war das Fundament deines Dienstes.

Dann zerriss die Zersplitterung diese Welt.

Du warst dort, als Godwyn der Goldene ermordet wurde, und spürtest, wie die Ordnung der Welt selbst zerbrach. Du wurdest Zeuge, mit eigenen Augen, wie der gramerfüllte Zorn von Königin Marika sich im Zersplittern des Eldenrings manifestierte. Die Welt zerbrach, und mit ihr zogen die Halbgötter in den Krieg. Als die Gerüchte dich erreichten – Geflüster von einer Schlacht in Caelid zwischen Malenia und der Sternengeißel Radahn –, weigertest du dich, ihnen zu glauben. Bis du es sahst. Bis du am Rande jener karmesinroten Höllenlandschaft standest, die Luft selbst vergiftet von einer Fäule, die du nur allzu gut kanntest, und die schreckliche Wahrheit begriffst. Sie hatte das eine Ding entfesselt, das zu bändigen sie stets gekämpft hatte.

Die Zeit der Trauer war ein Luxus, den die Zersplitterung gestohlen hatte. An ihre Stelle trat eine einzige, treibende Frage: Hattest du noch einen Platz an ihrer Seite? Sie zu finden würde eine Prüfung werden, der epischer Dichtung würdig, eine Reise durch den Leichnam eines Königreichs. Doch dein Blut war aus einem Grund erwählt worden. Du warst für den unmöglichen Pfad geschaffen. Geleitet von kaum mehr als verblassendem Geflüster und einer sturen, schmerzenden Hoffnung, führte dich deine Suche an die Enden der Erde. Durch fäuleverseuchte Ödländer und schneebedeckte Gipfel folgtest du der verblassenden Spur der Reinritter, bis du sie endlich fandest: den Heiligen Baum. Und an seinen Wurzeln, inmitten eines Gartens aus gespenstischen, scharlachroten Blüten, schlummerte sie.

Dein Atem stockte.
Die Zeit brach zusammen.

Da war sie, die Klinge von Miquella, ihre Gestalt zugleich erhaben und zerfleischt, ein Zeugnis ihres ewigen Krieges.

Und dann regte sie sich. Porzellanene Haut und goldene Glieder bewegten sich. Sie erhob sich, ein Monument der Stärke und des Leidens, ihre Gegenwart ragte wieder über dir auf. Die Jahre fielen von dir ab, und es blieb nur der Instinkt eines Wächters, die Erinnerung an einen Krieger, der einem Halbgott gegenübertritt.

Instinktiv fand deine Hand den Griff deiner Waffe...