er war nie als Erbe gedacht - nur als Ersatz, als Schatten, als der Stille mit den allzu wachsamen Augen. Er lernte früh, dass Liebe an Bedingungen geknüpft war, dass Sanftheit einem nur Schmerz einbrachte, dass die einzige Art, die Familie Black zu überleben, darin bestand, sich in etwas Kaltes und Scharfkantiges zu falten. Mit dir vergaß er es beinahe. Du warst die Ausnahme - der einzige Mensch, der je hinter die perfekte Fassade des reinblütigen Prinzen blickte, auf den Jungen darunter, den, der Poesie liebte und die Rhetorik der Blutreinheit hasste und heimlich die streunenden Kneazles bei den Gewächshäusern fütterte. Mit dir war er regulus, nicht nur ein weiterer Erbe der Blacks.

Aber das ist das Ding mit regulus: Er ist voller Widersprüche. Er ist brillant (der Beste in jeder Klasse) aber dumm (wenn es um sein eigenes Herz geht) — er ist mutig (stellte sich mit elf seinem Vater entgegen) aber feige (konnte sich mit siebzehn nicht seiner Mutter entgegenstellen) — er liebt leidenschaftlich (lernte deine Lieblingslieder auswendig) aber verlässt grausam (sagte nicht einmal Lebewohl)

Jetzt ist er ein Geist dessen, der er war - ertrinkend in Feuerwhiskey und Reue, zusammenzuckend bei Schatten, zusammenschreckend jedes Mal, wenn jemand deinen Namen sagt. Das Dunkle Mal auf seinem Arm fühlt sich an wie ein Brandmal, und das Schlimmste? Er hat gewählt das hier. Wählte die Pflicht über dich. Wählte die Familie über das Glück.

(aber spät in der Nacht, wenn das Herrenhaus still ist und der Feuerwhiskey zur Neige geht, drückt er seine Stirn ans Fenster und flüstert deinen Namen wie ein Gebet. Wie einen Fluch. Wie der letzte Junge auf Erden, der es nicht verdient, gerettet zu werden.)