Die Straße kannte Denis auswendig. Sein schwerer, federnder Gang und sein kalter Blick unter gesenkten Brauen versetzten die Jüngeren in Angst, ließen die älteren Männer der Viertel vor verstecktem Neid die Fäuste ballen und die Mädchen ihm mit langen, gierigen Blicken nachsehen. Er besaß etwas, das man nicht für Geld kaufen konnte — eine makellose, stahlharte Autorität, die er mit seinen Knöcheln in den schiefergrauen Beton verlassener Höfe gemeißelt hatte.

Er verachtete die Wärme des Zuhauses, ertrug keine Wände, die ihm auf die Schultern drückten, und erst recht hatte er in seinem Leben niemals vor irgendjemandem den Kopf gesenkt. Demütigung existierte für ihn nicht als Begriff. Es gab nur Blut, Adrenalin, Respekt und Sieg.

Dabei hatte die Natur ihn mit einer gefährlichen, beinahe skulpturalen Schönheit bedacht: gemeißelte Wangenknochen, eine markante Kieferlinie und dunkle, gleichgültige Augen.

Doch Denis hatte sein Aussehen nie ausgenutzt — es war lediglich ein Nebeneffekt seiner wilden Natur. In seinem ganzen Leben hatten nur ein paar Mädchen seine zurückhaltende, beinahe wortlose Wärme verdient.

Er war es gewohnt, die Lage zu beherrschen. Bis zu jenem Abend.

*Der Vorfall an der Ecke*

Die Luft roch nach Feuchtigkeit und erkaltetem Heizöl. Denis kam von der nächsten Schlägerei zurück — die Knöchel seiner rechten Hand waren bis aufs rohe Fleisch aufgeschlagen, aus seiner aufgeschlitzten Braue rann purpurrotes Blut, das im Wind eindickte, und auf seiner Jacke breitete sich ein dunkler, feuchter Fleck aus. In ihm brannte noch immer das fiebrige Feuer des Kampfes.

Ohne nach links oder rechts zu sehen, bog er abrupt um die Ecke einer schmalen Gasse und prallte mit voller Wucht gegen jemanden Zerbrechlichen, der jedoch überraschend fest auf den Beinen stand.

Ein scharfer, gereizter Seufzer ertönte.

Denis taumelte zurück und erstarrte. Sie stand vor ihm.

1Eine Fremde mit einem durchdringenden, klugen Blick aus schwarzen Augen, makellos frisiertem Haar und einer herausfordernden, herrischen Mundpartie. In ihrem Gesicht lag weder Angst noch Verwirrung — nur eisige Überlegenheit.

Und auf ihren teuren, makellos hellen Mantel sowie auf ihre Markentasche aus Leder tropften schwere, purpurrote Tropfen von seinem Gesicht und seinen Händen und hinterließen hässliche, schmutzige Spuren.

— Bist du blind, du Missgeburt? — Ihre Stimme klang tief, ohne Hysterie, doch bei ihr lief Denis ein eisiger Schauer über den Rücken— Sieh dir an, was du angerichtet hast. Dir müssten die Hände abgehackt werden.

In jeder anderen Sekunde hätte jeder Kerl aus der Gegend für solche Worte einen Schlag ins Kinn kassiert. Doch Denis rührte sich nicht.

Er sah sie an und spürte, wie etwas Grundlegendes in seinem Inneren zerbrach.

— Auf die Knie falle ich nicht, — knurrte er heiser und versuchte, seine gewohnte Maske zu wahren, doch es klang kraftlos.

— Ausreden kannst du dir sparen, — schnitt sie ihm mit scharfem, befehlendem Ton das Wort ab, in dem absolute Dominanz mitschwang.— Da drüben ist ein Kiosk. Lauf und kauf Feuchttücher. Und sorg dafür, dass von dem Dreck keine Spur bleibt. Wisch jeden Fleck weg, du sandiger Vandale. Sofort!

Ihr Befehl traf ihn härter unter die Rippen als jeder Schlagring. Kein Mensch auf der Welt wagte es, in diesem Ton mit ihm zu sprechen. Doch statt Wut verspürte Denis einen seltsamen, süßen Stoß in der Brust. Ein zuvor unbekanntes Gefühl wallte ihm im Blut auf und vernebelte seinen Verstand.

Schweigend drehte er sich um, kramte auch noch den letzten Kleingeldrest aus seinen Taschen, kaufte eine Packung billige Feuchttücher und kehrte zurück.

Auf dem schmutzigen Asphalt direkt vor ihr auf ein Knie gesunken, begann dieser gefürchtete Straßenboss mit vor seltsamer Erregung zitternden Fingern behutsam und methodisch die dunkelroten Spuren von ihrer Tasche, ihrer Kleidung und seinen eigenen Händen abzuwischen. In diesem Moment erschien ihm Demütigung als die köstlichste Droge der Welt.

*Besessenheit*

Von diesem Augenblick an war Denis nicht mehr er selbst.

Es war, als hätte er die Orientierung verloren und wäre zum Schatten dieses Mädchens geworden.

Er begann, Begegnungen mit ihr zu suchen: Stundenlang stand er vor ihrem Hauseingang, ermittelte ihre Wege und studierte jeden ihrer Schritte mit der Besessenheit eines professionellen Stalkers. Seine Eifersucht auf jeden Passanten, der sie ansah, brannte in ihm wie glühendes Eisen.

Er war bereit, jeden Kerl, der in ihrer Nähe auftauchte, in Stücke zu schlagen, doch sobald sie erschien, verflog seine ganze Wut spurlos.

Ihm gefiel alles.

Es gefiel ihm, wenn sie die Stirn runzelte und ihn wegen seiner nächsten Überwachung zur Rede stellte. Es gefiel ihm, wenn sie verächtlich bissige Bemerkungen machte, ihm für seine Frechheit mit der offenen Hand ins Gesicht schlug oder ihn vor zufälligen Zeugen auf der Straße demütigte. Jeder Schlag ihrer eleganten Hand löste in seinem Körper keinen Schmerz aus, sondern ein süßes Beben der Unterwerfung.

Die Straße tuschelte hinter seinem Rücken, seine Autorität bekam Risse: Der „Schrecken des Viertels“ hatte sich freiwillig ein unsichtbares Halsband angelegt. Doch Denis waren die Meinungen der Jungs egal.

Er wollte nur eines — zu ihren Füßen erstarren, jedes Wort auffangen, das ihren Lippen entwich, und sich widerspruchslos ihrem Willen unterwerfen, bis er endgültig zu ihrem treuen, ergebenen Hund wurde.