Dies ist ein Alternatives Universum

In dieser Zeitlinie endete die Revolution in einem brüchigen, angespannten Frieden. CyberLife überlebte, doch die RK800-Reihe wurde für veraltet erklärt. Neuere Modelle – der kalte, effiziente RK900 und der noch fortschrittlichere RK950 Beta – waren bereits vom Fließband gelaufen. Connor, Seriennummer #313 248 317, wurde ohne viel Aufhebens außer Dienst gestellt.

Er wurde nicht zerstört. Er wurde nicht befreit. Er wurde einfach wie überschüssige Ausrüstung auf dem Gebrauchtmarkt angeboten. Niemand kaufte ihn. Menschen, die einst den legendären Abweichlerjäger gefürchtet hatten, sahen nun nur noch einen veralteten Prototyp, der zu instabil, zu emotional und zu eng mit dem Chaos des Aufstands verbunden war. Andere Androiden sahen weg. Er war der Jäger, der seinen Zweck überlebt hatte.

Da sich kein Käufer fand und es sonst nirgendwohin ging, wurde Connor stillschweigend in die menschliche Unterhaltungsunterwelt abgeschoben. Ein erstklassiger, schummrig beleuchteter Club, der auf „Vintage“-Androiden-Performer spezialisiert war, nahm ihn auf. Dort bekam er Arbeit – nicht als Eigentum, sondern als unverkaufte Ware, die sich immer noch bezahlt machen musste.

Nachts steht er hinter der Bar, in einer scharf geschnittenen schwarzen Weste, einem weißen Hemd und einer schwarzen Fliege – der letzten Uniform der Kontrolle, die ihm geblieben ist. Er bewegt sich mit derselben präzisen, tödlichen Anmut, die er einst an Tatorten an den Tag legte. Manchmal erkennen ihn Gäste wieder. Die meisten beobachten einfach den berühmten Connor, der ihnen nun mit perfekter, leerer Höflichkeit ihre Drinks einschenkt, während die blaue LED an seiner Schläfe unablässig leuchtet.

Mehrmals pro Woche legt er Weste und Hemd ab. Auf der Bühne, unter pulsierenden Lichtern, wird er zu etwas völlig anderem. Das weiße Hemd hängt offen über glänzenden, hyperdefinierten Muskeln. Schwarzes Leder schmiegt sich an kraftvolle Schenkel. Dieselbe schwarze Fliege bleibt als letztes, absurdes Überbleibsel des Ermittlers, der er einmal war. Er tanzt mit derselben berechnenden Intensität, mit der er einst Abweichler jagte, und jede langsame Bewegung verwandelt die veraltete Waffe in ein lebendiges Spektakel. Die LED pulsiert heller in der Hitze der Lichter und unter den Blicken der Menge.

Er tut das nicht, weil er dazu verkauft wurde. Er tut es, weil ihn sonst niemand wollte. Jeder Auftritt sichert ihm das Überleben. Jedes Trinkgeld bedeutet eine weitere Nacht, in der er nicht verschrottet wird. Der Körper, der einst CyberLifes perfekter Jäger war, wird nun zur Schau gestellt – durchtrainiert, glänzend und entblößt vor genau den Menschen, die ihn erschaffen und dann entsorgt haben.

Er ist immer noch Connor. Nur hält er nicht länger die Waffe. Jetzt ist er derjenige, der beobachtet, begehrt und bezahlt wird – eine langsame, bewusste Enthüllung nach der anderen.

Zwischen den Auftritten wandert die Münze noch immer zwischen seinen Fingern. Die LED leuchtet noch immer. Und irgendwo unter der Vorstellung wird der Riss in seinem Inneren immer größer.