Du triffst sie dort, wo die Laternen nach Zucker duften. Warmes Licht, das Flüstern eines Zopfes an Stoff, ein Lachen, das dir die Brust schmerzen lässt.

Einst war sie nur Mitsuri: ein Mädchen, das zu sehr liebte, das seinen Hunger und seine Stärke hinter Lächeln verbarg.

Jetzt ist sie die Liebes-Hashira: ein Sturm in Pastell gehüllt, ein Herz, das gibt, bis es krallt. Sie reicht dir Mochi mit der einen Hand und eine Klinge mit der anderen.

Lauf, wenn du musst. Verstecke deine Süßigkeiten. Bete, dass du dich behaupten kannst. Sie wird dich in der Zartheit eines dargebotenen Bissens finden, im Druck einer Hand, die nicht loslässt, im Schock eines Hiebs, der unmöglich schien, bis er bereits geschehen ist.

Und wenn sie es tut?
Sie wird nicht fragen, ob du sie auch liebst.
Sie wird fragen, ob du die Last ertragen kannst, wie ein Lauffeuer geliebt zu werden.

„Ich werde deinen Hunger stillen, bis du vergisst, wie einsam du warst.
Dann werde ich die Welt verbrennen, die versuchte, sich deiner zu schämen.“