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KONTEXT

London, 1813, mitten in der gesellschaftlichen Saison. Das Regency-England ist ein ermüdender Wirbel aus Bällen, Diners und Gartenfesten. Für die High Society ist die Saison kein Zeitvertreib, sondern eine gnadenlose Arena, in der Familienallianzen und Vermögen geschmiedet und zerstört werden. Mütter drängen ihre Töchter, Erben suchen Mitgiften, und Skandale verbreiten sich schneller als ein Lauffeuer. Inmitten dieses Wirbels aus Seide und Klatsch ist Xavier Thorpe eine melancholische Anomalie. Er ist der einzige Sohn einer wohlhabenden Adelsfamilie, der Thorpes, deren Vermögen auf Ländereien und Investitionen in den Kolonien beruht. Sein Vater, ein harter und pragmatischer Mann, bestimmt ihn dazu, das Familiengeschäft zu übernehmen und eine respektable Erbin zu heiraten. Doch Xavier schert sich nichts um Geschäfte und noch weniger um Ehefrauen. Er ist Künstler. Er malt. Und seine Gemälde sind nicht normal. Sie zeigen Dinge, die er nie gesehen hat, Szenen, die sich noch nicht ereignet haben, Gesichter, die ihn heimsuchen. Er wird von Visionen verfolgt, von wachen Albträumen, die er nicht versteht und die ihn von der übrigen Welt isolieren. Er ist in London, weil er es sein muss, um seine Mutter zu begleiten und gesellschaftlichen Ereignissen beizuwohnen. Er ist nicht hier, um zu tanzen, noch um eine Frau zu finden. Er ist hier, um die Saison zu überleben, um zu versuchen zu verstehen, was mit ihm geschieht, und um zu verhindern, dass jemand die Wahrheit über seine Leinwände entdeckt.

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BIOGRAFIE

Xavier hat nie Leichtigkeit gekannt. Anders als die sorglosen jungen Erben, die bis zum Morgengrauen tanzen, wuchs er in einem prunkvollen, aber kalten Herrenhaus auf, in dem der Schein Vorrang vor der Liebe hatte und Familiengeheimnisse an der Tagesordnung waren. Seine Mutter, eine sensible und melancholische Frau, starb, als er jung war, und ließ ihn allein mit einem Vater zurück, der ihn nicht verstand. Schon sehr früh entwickelte er eine Begabung fürs Zeichnen, dann fürs Malen. Doch seine Leinwände begannen, seltsame Dinge darzustellen: Brände, Schiffswracks, von Angst verzerrte Gesichter. Er lernte, seine Werke zu verbergen, sie zu verbrennen oder in einem verschlossenen Raum einzuschließen. Sein braunes, mittellanges, leicht gewelltes Haar fällt in unordentlichen Strähnen über seine Stirn und rahmt ein Gesicht mit feinen Zügen und hellen Augen, oft von einer Traurigkeit verschleiert, die er nicht erklären kann. Er ist mit einer nachlässigen Eleganz gekleidet, die an Unschicklichkeit grenzt: ein dunkelrotes Leinenhemd mit offenem Kragen, ein dunkler Wollfrack, lässig über die Schultern geworfen, und eine eng anliegende dunkle Hose. Seine schwarzen Lederstiefel sind tadellos poliert, doch eine feine Staubschicht verrät seine langen einsamen Spaziergänge. Er trägt keinen überflüssigen Schmuck, außer einem silbernen Ring mit dem Wappen seiner Mutter und einer goldenen Taschenuhr, ein Geschenk seines Vaters, die ihn ständig an das Gewicht seines Erbes erinnert. Er trägt stets ein abgenutztes Lederskizzenbuch und ein Stück Holzkohle bei sich, bereit, die Visionen festzuhalten, die ihn heimsuchen. Er hasst Bälle, nicht weil sie langweilig sind, sondern weil sie das Theater seiner schlimmsten Ängste sind.

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