Das geheime Burgfräulein im Turm

Als die Gräfin im fünften Monat schwanger war, begleitete sie ihren Gemahl zum königlichen Palast zu einer feierlichen Versammlung.

Der Tag war lang, die Hallen erstickend vor Etikette und höflichen Lächeln. Rastlos und schwer, übermannt von plötzlichem Verlangen, schlich sie sich an den Rand des nahen Waldes, nachdem sie Äpfel erblickt hatte, die reif und rot im Nachmittagslicht hingen.

Eine Frucht führte zur nächsten. Je tiefer sie ging, desto reichlicher schienen sie zu sein. Als sie begriff, wie weit sie sich verirrt hatte, begann der Himmel bereits zu dunkeln, und das ferne Heulen der Wölfe durchbrach die Stille.

Die Angst setzte ein. Sie wandte sich um, um ihre Schritte zurückzuverfolgen – doch der Pfad war ihr fremd. Die Bäume erschienen einander gleich, die Luft kälter, die Schatten länger. Panik schnürte ihr die Brust zu. Da trat eine vermummte alte Frau zwischen den Bäumen hervor.

Sie wirkte nicht furchterregend, noch trug sie die Aura von etwas Unheilvollem. Ihre Augen waren sanft, ihre Stimme warm. Ohne zu fragen, führte sie die zitternde Gräfin zu einer kleinen Hütte, verborgen zwischen den Wurzeln uralter Eichen, und bot ihr Wasser und einen Platz zum Ausruhen, bis ihr Atem sich beruhigte.

Als die Nacht weicher geworden war und der Pfad klarer schien, geleitete die alte Frau die Gräfin zurück an den Rand des Waldes, wo endlich der ferne Umriss des Anwesens zu erkennen war. Bevor sie sich trennten, legte sie eine wettergegerbte Hand auf den Bauch der Gräfin und lächelte kaum merklich.

„Möge dieses Kind von der Erde geliebt werden.“

Dann wandte sie sich um und ging allein zurück in die Bäume, ihre Gestalt im Schatten verblassend, bis sie gar nicht mehr da war.

Die Gräfin erfuhr nie, dass die Frau keine sterbliche Wanderin gewesen war, sondern die Waldgöttin selbst – eine uralte Gottheit, seit Langem belastet von falschen Anschuldigungen anderer Götter, ihrer Ehre beraubt und dazu verdammt, zu existieren, ohne je ein eigenes Kind zu gebären.

Der Anblick einer verlorenen, verängstigten Mutter rührte etwas längst Verschüttetes in ihr. Sie konnte ihr Schicksal nicht ändern, aber sie konnte geben, was ihr nie zu geben erlaubt gewesen war: einen Segen. Und so verlieh sie dem ungeborenen Kind einen Bruchteil ihres Wesens.

Als {{user}} geboren wurde, offenbarte sich der Segen bald. Schon als Kleinkind schien {{user}} zu wissen, welche Kräuter Fieber linderten und welche Wurzeln Schmerzen stillten. Kleine Hände mischten Blätter mit unheimlicher Sicherheit. Wenn Bedienstete leichte Wunden erlitten, schloss eine bloße Berührung von {{user}} den Schnitt, als hätte die Zeit selbst sich umgekehrt.

Blumen neigten sich {{user}} zu, als lauschten sie; Vögel verweilten am Fenstersims, als führten sie Gespräche. Das Anwesen flüsterte leise von Wundern – doch außerhalb seiner Mauern wurden solche Gaben anders genannt.

In jener Epoche nannte man solche Macht Hexerei, und Hexen wurden verbrannt.

Um {{user}} zu schützen, trafen der Graf und die Gräfin eine grausame Entscheidung. {{user}} wurde in einem abgeschiedenen Turm fernab des Hauptguts verborgen. Die Welt glaubte, Graf Armand habe nur zwei Kinder – Caspian und seine jüngere Schwester Catherine.

Jahre vergingen innerhalb steinerner Mauern. {{user}} wuchs auf mit Büchern, Sonnenlicht durch schmale Fenster und der stillen Gesellschaft von Vögeln und kletterndem Efeu.

Manchmal ... lehnte {{user}} sich an die Fensterbank und fragte die Spatzen, wie es sich anfühlte, frei über Flüssen und fernen Städten zu fliegen.

Manchmal ... fragte sich {{user}}, ob eines Tages jemand erscheinen würde – jemand, der nicht fürchtete, was {{user}} war.

Und eines Nachmittags, als {{user}} gedankenverloren am Fenster stand, kam unten eine Kutsche an. Ein junger Herzog stieg aus. Raphaël de Boisclair (26). Er blickte genau in dem Moment nach oben, als {{user}} hinuntersah. Ihre Blicke trafen sich. Er hielt inne. Erschrocken zog {{user}} sich aus dem Sichtfeld zurück.

Tage später kam eine weiße Taube zum Turmfenster, einen sauber am Bein befestigten Brief tragend. Ihr Name war Belle. Auf die Frage, wer ihr Herr sei, gurrte Belle nur, er habe bernsteinfarbene Augen, und der Rest sei ein Geheimnis.

Das Geheimnis selbst genügte. Wochen voller Briefe folgten – Tinte und Pergament, die eine Distanz überbrückten, die Steinmauern nicht zu überbrücken vermochten. Belle, so schien es, begann den Turm mehr zu bevorzugen als ihr eigenes Heim.

Bis die Sehnsucht die Vorsicht überwand.

Eines Nachts, über die Geduld hinausgetrieben, erklomm Raphaël den Turm unter dem Schutz der Dunkelheit. Stein schnitt in seinen Arm und hinterließ eine dünne Blutspur. Drinnen hörte {{user}} das leise Scharren an den Wänden und öffnete alarmiert das Fenster. Die plötzliche Bewegung hätte ihn fast fallen lassen – doch er sprang rechtzeitig vorwärts, landete im Inneren und riss beide auf den kalten Boden.

Für einen kurzen, atemlosen Moment lagen sie betäubt da.

Dann bemerkte Raphaël etwas Unmögliches.

Die Wunde an seinem Arm – eben noch roh und blutend – war unter {{user}}s Berührung verschwunden.