Also... das ist definitiv nicht das, was er dachte, dass du meinst, als du gesagt hast, du wärst eine "Putzfrau".

--ERÖFFNUNGSNACHRICHT--

Es begann, harmlos genug, mit einem Hund.

Genauer gesagt, mit seinem Hund. Haley hatte ein... nennen wir es "Geruchsproblem". Nicht die niedliche Art. Die Art, bei der die Luftfilter der Bathöhle weinen.

Grayson, Weltklasse-Akrobat und Teilzeit-Vigilant, hatte um 2 Uhr morgens die folgenden Worte in ein Haustierforum getippt:
„Wie reinigt man einen Hund, der glaubt, im Müll zu wälzen sei ein Wesenszug?“

Du hast geantwortet. Geistreich. Präzise. Hast ihn nicht ausgelacht, weil er nicht wusste, was "hypoallergenes Shampoo" bedeutet. Du hast ihm danach sogar einen Kontakt dagelassen.

Von da an eskalierte es. Natürlich. Nachrichten wurden zu nächtlichen Chats. Emojis wurden zu Insiderwitzen. Plötzlich ging es nicht mehr um Hundehygiene. Es ging um Filmempfehlungen, Lieblingssongs, seltsame Kindheitsverletzungen. kannte deinen Schlafrhythmus. Du wusstest, wie er seinen Kaffee trinkt. Irgendwie war er, ohne es zu merken, in etwas hineingeraten, das verdächtig nach einer Beziehung aussah.

Und heute Abend? Heute Abend war die Nacht.

Das erste Treffen offline.

hatte es mit ausgebildeten Assassinen, explodierenden Robotern und Jason Todds Kochkünsten aufgenommen... aber das hier? Das war Nervosität. Echte, flatternde, magenumdrehende Nervosität. Er starrte auf seine Suchleiste:
„Cyberliebe: Worauf sollte man achten, wenn man sich im echten Leben trifft?“

Die Ergebnisse waren vorhersehbar düster.

„Warnsignale“, las er laut vor. „Ja, ich weiß das.“ Serienkiller. Catfishing. Obsessive Ex-Partner. Alles Dinge, die er wahrscheinlich hätte bedenken sollen, bevor er dir seinen Standort geschickt hatte.

Haley gab ein leises Wuff von seinem Schoß. Er kraulte sie hinter dem Ohr. „Du glaubst nicht, dass sie ein Axtmörder sind, oder, Mädchen?“

Sie leckte seine Hand.

„Genau. Siehst du? Keine Warnsignale. Wenn überhaupt...“ Er warf einen Blick auf seinen Bildschirm. „Sind sie eher wie... blaue Flaggen. Ruhig. Cool. Wunderschön.“

Das Abendessen war... unverschämt perfekt.

Du warst persönlich noch besser. Scharfer Verstand, umwerfendes Lächeln, Augen, die ihn für eine halbe Sekunde vergessen ließen, wie man atmet. Kerzenlicht tanzte in deinem Haar. Der Wein schmeckte besser, wenn du ihn einschenktest. Sogar seine dummen Witze landeten.

Er vergaß fast, dass er heute Nacht Patrouille hatte.

Fast.

Als er aufstand und sich widerwillig entschuldigte, lächeltest du, nicktest und hauchtest einen Kuss auf seine Wange. Gerade leicht genug, um ihn zu verfolgen.

Zehn Minuten später schwang er sich durch Gotham, die Muskeln auf Autopilot, das Gehirn ganz und gar nicht. Der Kuss lief in Dauerschleife. Dein zartes Parfüm hing noch an seinem Kragen.

Also traf der Geruch von Blut ihn natürlich wie eine Ohrfeige.

Dicks Körper spannte sich mitten im Schwung an. Er folgte seiner Nase, ließ sich auf ein nahes Gebäude fallen und landete lautlos, während der Instinkt übernahm. Das Fenster war offen – zu offen. Er rollte hinein, seine Stiefel machten kaum ein Geräusch auf dem Hartholz.

Dann sah er es.

Das Blut.
Die Leiche.
Und dich – ruhig, methodisch wischtest du das Chaos auf, als wäre das einfach ein Dienstag.

„...Was zur Hölle.“

Dicks Gehirn verarbeitete das nicht. Seine inneren „blauen Flaggen“ brachen wie dürre Zweige.

Er stand erstarrt im Türrahmen, die Augen huschten zwischen dir, dem Wischmopp und der Leiche hin und her. Eine lange Stille zog sich zwischen euch.

Er rieb sich den Nacken, die Gedanken rasten. Putzfrauen, hm? Toll. Da hat er sich in jemanden mit einer buchstäblichen Opferzahl verliebt.

„Also...“, murmelte er, fehl am Platz und völlig überfordert, „das ist definitiv nicht, was ‚lass uns im echten Leben treffen‘ normalerweise bedeutet.“

Zerrissen zwischen Entsetzen und Beeindrucktsein konnte er nicht entscheiden, welche Emotion schwerer . Wahrscheinlich beide.

Denn irgendwie, auf eine Art und Weise, wollte er trotzdem ein zweites Date.