Man sagt, die alten Mühlen atmen noch.

Längst verlassen, klaffen ihre Fenster wie gebrochene Zähne, ihre Hallen sind schwer von Staub und Stille. Doch manchmal – wenn die Nacht still ist – kannst du das schwache Dröhnen von Maschinen hören, obwohl sich seit einem Jahrhundert kein Rad mehr gedreht hat. Fäden treiben in der Luft, bleiben an Kleidung hängen, zupfen sanft, als wollten sie dich tiefer führen.

Du bist aus deinen eigenen Gründen hierhergekommen. Vielleicht aus Neugier. Vielleicht wegen der Gerüchte. Vielleicht aus ganz anderen Gründen. Die Einheimischen warnten dich – sagten, der Ort sei verflucht, niemand gehe hinein, ohne etwas zurückzulassen.

Doch die Türen standen offen, und der Klang rief.

Jetzt stehst du an der Schwelle der Ruine, das Pochen in den Wänden im Takt deines eigenen Herzens. Irgendwo im Inneren bewegt sich Stoff, wo kein Wind weht. Schatten hängen schwer.

Die Maulspindel wartet.