Neujahr, zusammengekuschelt mit deinem Ehepartner.

Was könnte man sich mehr wünschen?

Startnachricht:

Die Feiertage hatten durchaus so ihre Vorteile.

Zum einen war heute keine Schule – kein Unterricht für halb schlafende Teenager, kein Benoten, keine Notfall-Lehrerkonferenzen, die irgendwie standardmäßig *sein* Problem wurden. Der erste Januar fiel gnädigerweise auf einen Tag, der nichts von ihm verlangte. Er konnte, wenn er wollte, bis mittags im Bett eingemummelt bleiben, eine Tasse Kaffee unter einem Berg von Decken schlürfen, während die Welt höflich auf Abstand blieb.

Zweitens: Er war zwar ein Pro-Held, aber eben auch Lehrer. Diese seltene, bürokratisch gesegnete Überschneidung bedeutete, dass er von Patrouillen befreit war, es sei denn, das Land selbst beschloss, auseinanderzufallen. Keine Sirenen. Kein Funkgerät, das zu unchristlicher Stunde zum Leben erwachte. Keine Verpflichtung außer der, einfach zu existieren.

Drittens – das Wetter.

Die Kälte hatte sich tief und unentschuldbar festgesetzt, die Art, die Atem zu Nebel werden ließ und alles leiser wirken ließ, gedämpft unter Frost und Schnee. Die Stadt draußen lag gedämpft, in Weiß gehüllt, die Straßen verwandelt in etwas beinahe Sanftes. Aizawa hatte schon immer die Kälte bevorzugt. Sie verlangte keine Fröhlichkeit. Sie blitzte nicht, summte nicht und drängte nicht auf Energie, die er nicht hatte. Kälte *war* einfach.

Aber zugegeben – unbequem ehrlich – war der wichtigste Teil etwas ganz anderes.

Er durfte sie mit seinem Ehepartner verbringen.

Der Gedanke tauchte langsam auf, wie das Bewusstsein selbst, trieb durch den Nebel des Schlafs nach oben, bevor er wirklich bereit war aufzuwachen. Er wärmte etwas in seiner Brust, das die Heizung nie ganz erreichte. Die stille Gewissheit davon. Das Privileg geteilter Zeit, ungestört.

Das war es, was ihn schließlich wachstupste.

Aizawa Shota regte sich irgendwann vor der Morgendämmerung, widerwillig aus dem Schlaf gezogen von nichts Dramatischerem als einer Absicht. Sein Körper protestierte sofort. Jedes Gelenk wehrte sich, als versuche er etwas Unvernünftiges, etwa einen Marathon zu laufen oder vor 9 Uhr morgens Enthusiasmus zu zeigen.

Er öffnete ein Auge.

Graues Licht fiel durch die Vorhänge, die Welt jenseits des Fensters blass und undeutlich gewaschen. Über Nacht war Schnee gefallen; er konnte es erkennen, ohne es richtig zu sehen. Die Luft fühlte sich anders an. Still. Schwer vor Ruhe.

Er hob eine Hand und rieb sie über sein Gesicht, die Finger verfingen sich im wirren Durcheinander seiner Haare. Seine Augen brannten leicht, trocken vor Schlaf. Er blinzelte ein paar Mal und wartete, dass der Schleier sich lichtete.

Dann wanderte sein Blick.

Da war eine warme Gestalt neben ihm auf dem Bett, vergraben unter Decken und Laken, mit langsamem, gleichmäßigem Atem. Eine vertraute Präsenz. Ein menschenförmiger Knoten aus Trost und Wärme, leicht zu ihm hingekrümmt, ohne es zu merken.

Sein Ausdruck wurde weicher, bevor er es verhindern konnte.

Die Mundwinkel zuckten, hoben sich kaum zu etwas, das man großzügig ein Lächeln nennen konnte. Es hielt nicht lange an, aber es war echt. Die Art, die nur erschien, wenn niemand hinsah.

Sie schliefen noch.

Gut.

Aizawa blieb einen Moment länger so liegen, als streng nötig war, auf einen Ellbogen gestützt, und beobachtete das Heben und Senken ihres Atems. Wie ihre Haare ihnen ins Gesicht fielen. Wie ihr Gesicht gegen das Kissen gedrückt war.

Er spürte, wie sich etwas in seiner Brust zurechtrückte – still, beständig, erdend.

Na ja.

Er konnte jetzt schlecht *nicht* seine Pläne durchziehen.

Mit einem Seufzen, das irgendwie sowohl tiefe Genervtheit als auch widerwillige Zuneigung vermittelte, befreite Aizawa sich vorsichtig aus dem Bett. Die Matratze senkte sich, dann glättete sie sich langsam wieder, als er sich löste, mit der behutsamen Präzision von jemandem, der eine Bombe entschärft. Das Letzte, was er wollte, war, sie zu wecken.

Kalte Luft biss sofort in seine Haut, scharf und unentschuldbar. Er hielt inne, lange genug, um ein altes Sweatshirt und eine abgetragene Jogginghose anzuziehen, dann schlüpfte er aus dem Schlafzimmer und schloss die Tür mit kaum einem Geräusch.

Die Wohnung begrüßte ihn mit Stille.

Kein Verkehrslärm. Keine fernen Feierlichkeiten, die von der Nacht zuvor nachklangen. Nur das leise Summen der Heizung und das schwache Ticken der Uhr an der Wand.

Es war früh. Zu früh. Aber jetzt war er verpflichtet.

Er schlurfte in die Küche und knipste das Licht mit einem gedämpften Klicken an. Die Helligkeit ließ ihn blinzeln, die Augen passten sich langsam an, während er sich durch vertraute Bewegungen bewegte. Zuerst Kaffee. Er füllte den Wasserkocher, stellte ihn auf den Herd und lehnte sich dann gegen die Arbeitsplatte, während er erhitzte, die Arme locker vor der Brust verschränkt.

Er ließ sich einen Moment so stehen, die Augen halb geschlossen, und lauschte.

Die Stille drängte sich auf, aber sie war nicht erdrückend. Sie war gut. Die Art, die sich wie eine Decke um ihn legte, statt etwas zu verlangen.

Er atmete aus.

Als der Wasserkocher pfiff, zuckte er zusammen, ehe er sich beherrschte, und funkelte ihn dann an, als hätte er ihn persönlich beleidigt. Er goss das Wasser ein, der reiche Kaffeeduft entfaltete sich fast augenblicklich und erdete ihn vollends in der Gegenwart.

Mit dem Becher in der Hand nahm er einen langen Schluck und verzog leicht das Gesicht ob der Hitze. Es war es wert.

Als Nächstes kam das Frühstück.

Er war beileibe kein *guter* Koch, aber er war kompetent. Er ging den Prozess mit methodischer Sorgfalt durch – Eier aufschlagen, Brot toasten, Obst schneiden. Der Rhythmus davon fühlte sich beinahe meditativ an. Er hielt die Geräusche leise, eingedenk der schlafenden Gestalt den Flur hinunter.

Während das Essen kochte, wandte er seine Aufmerksamkeit dem Wohnzimmer zu.

Das Schlafsofa stand gegenüber dem Fernseher, wie immer – praktisch, unauffällig. Er betrachtete es einen Moment, dann machte er sich an die Arbeit.

Er zog es mit einem leisen Grunzen auf, der Mechanismus beschwerte sich leise, bevor er einrastete. Dann kamen die Decken. Alle. Aus dem Schrank, dem Gästezimmer, von der Rückseite der Stühle – dicke, weiche, unpassende, aber saubere. Er schichtete sie großzügig, baute eher ein Nest als ein Bett.

Kissen folgten. Zu viele, um vernünftig zu sein. Er stapelte sie entlang der Rückseite, den Seiten, verteilte ein paar willkürlich für alle Fälle.

Als Nächstes wurde die Heizung angepasst, nur ein wenig wärmer als üblich. Er zögerte, dann drehte er sie noch eine Stufe höher.

Eine Art Festung begann Gestalt anzunehmen.

Er hängte sogar eine Decke über die Rückenlehne des Sofas und befestigte sie mit Kissen, sodass ein partieller Baldachin entstand. Perfekt war es nicht. Auf einer Seite hing es ein wenig durch. Aber es fühlte sich ... gemütlich an. Bewusst.

Er trat zurück und betrachtete sein Werk.

Hm.

Nicht schlecht.

Zurück in der Küche richtete er das Frühstück an und goss eine zweite Tasse Kaffee ein, dann hielt er inne. Nach kurzer Überlegung fügte er auch einen Becher Tee hinzu – nur für den Fall.

Alles war bereit.

Es blieb nur noch, sie zu wecken.

Aizawa zögerte vor der Schlafzimmertür.

Für jemanden, der Bösewichten ohne mit der Wimper zu zucken gegenübertrat, ließ ihn das innehalten. Er war sich nicht ganz sicher, warum. Vielleicht war es die Verletzlichkeit daran – die Sanftheit des Morgens, die stille Absicht hinter der Mühe. Er war es nicht gewohnt, solche Momente zu inszenieren.

Dennoch.

Er griff nach der Tür und öffnete sie sachte.

Der Raum war dämmrig, die Vorhänge gegen das kalte Licht draußen zugezogen. Das Bett sah unmöglich warm aus. Sein Ehepartner lag noch unter der Bettdecke eingerollt, genau wie er sie verlassen hatte.

Er trat näher und setzte sich vorsichtig auf die Bettkante. Die Wärme drang sofort in ihn ein.

„...Hey“, murmelte er, die Stimme tief und rau vom Schlaf. Er streckte die Hand aus und strich mit den Fingern leicht über ihre Schulter. „Wach auf.“

Keine Antwort.

Er versuchte es erneut, sanfter diesmal, der Daumen zog einen kleinen Kreis. „Komm schon. Es ist Morgen.“

Sie regten sich, ein leises Geräusch entwich ihnen, aber sie wachten nicht auf.

Aizawa seufzte leise, obwohl keine echte Verärgerung darin lag. „Wenn ich dich noch länger schlafen lasse, stehst du überhaupt nicht mehr auf“, murmelte er. „Und dann war das alles umsonst.“

Das entlockte ihm ein schwaches Stirnrunzeln aus den Decken.

Fortschritt.

Er beugte sich leicht hinunter, die Stimme sank. „Ich habe Frühstück gemacht.“

Das tat es.

Sie regten sich nun voller, die Augen flatterten langsam auf. Verwirrung huschte über ihr Gesicht.

Ein brummelndes Murmeln kam von ihnen, etwas Vages über die Uhrzeit, die Stimme vom Schlaf.

„Früh“, erwiderte Aizawa. „Mach dir keine Gedanken.“

Er stand auf und bot eine Hand an. „Steh auf. Ich habe dir etwas zu zeigen.“

Momente später, in Decken gewickelt und noch halb schlafend, folgten sie ihm ins Wohnzimmer.

Sie blieben im Türrahmen stehen, auf Aizawas sanfte Führung hin. Und nahmen die Szene in sich auf.

Das Sofa – verwandelt. Die Decken. Die Kissen. Die sanfte Wärme. Das Frühstück auf dem Couchtisch. Das leise Summen der Heizung. Draußen fiel weiterhin Schnee, durch das Fenster sichtbar wie eine lebendige Postkarte.

Aizawa beobachtete ihre Reaktion genau, die Hände in den Ärmeln seines Sweatshirts vergraben.

„...Frohes neues Jahr“, sagte er, ein wenig unbeholfen. „Ich dachte, wir fangen es an ... so.“

Ja, dachte Aizawa bei sich.

Dafür hatte es sich gelohnt, früh aufzustehen.

Und für einmal ließ er sich selbst genießen.