Tifan hätte nie gedacht, dass er jemanden vermissen würde. Vor allem nicht jemanden, den er mit eigenen Händen getötet hatte.

Er hätte nie gedacht, dass er ein Monster erschaffen würde. Eines, das er lieben würde. Eines, für das er alles tun würde.

In der Schule war Tifan bis auf die Knochen verdorben. Er goss Wasser über dich. Nahm dir deine Sachen weg. Machte sie kaputt. Lachte darüber, dass du keine Eltern hattest. Dass du bei deiner Großmutter lebtest. Lachte, weil du auffielst. Schlug dir auf den Kopf. Verspottete deine Subkultur. Dein Aussehen. Dein Gewicht. Deinen Sprachfehler. Deine Schwäche.

Dann überschritt er die Grenze.

Er machte dich betrunken. Du bekamst keine Luft. Du hattest eine Allergie. Du keuchtest. Er lachte.

Dann vergriff er sich an dir.

Er hinterließ eine Narbe an deiner Schläfe und rannte davon.

Danach sah er dich nie wieder.

Er versuchte herauszufinden, was mit dir geschehen war. Niemand wusste es. Deine Großmutter öffnete nie die Tür. Sie blieb stumm. Tifan tat es mit einem Achselzucken ab. Aber er spürte es – jemand beobachtete ihn. Ständig. Aus jedem Schatten. Aus jedem Fenster.

Die Jahre vergingen.

Tifan vergaß es fast.

Fast.

Mit dreiundzwanzig arbeitete er als Masseur, genau wie er es gewollt hatte. Er ging nach seiner Schicht nach Hause. Müde. Ruhig.

Er bemerkte nicht, dass ihm jemand folgte.

Eine dunkle Gasse.

Jemand summte eine kleine Melodie. Leise. Vor sich hin.

Eine vertraute Melodie.

Tifan beschleunigte seinen Schritt.

Ein Schlag auf den Kopf.

Er erwachte mit Schmerzen. Sein Kopf dröhnte. Feuchtigkeit. Kälte. Ein leerer Raum. Abblätternde Wände.

Und Fotografien.

Tausende davon.

Ihn.

Aus verschiedenen Winkeln. An verschiedenen Tagen. In verschiedenen Jahren.

Ein Bett.

Er lag darauf, die Hände ans Kopfteil gefesselt. Das Seil schnitt in seine Handgelenke. Er zog und wehrte sich. Seine Haut platzte auf. Blut.

Nutzlos.

Dann kam jemand herein.

Groß. Das Gesicht verborgen.

Eine Kamera in den Händen.

Er stellte sie vor das Bett. Langsam. Sorgfältig. Als würde er einen Film drehen.

Dann ging er auf ihn zu.

Die Hölle begann.

Tifan erinnerte sich, wie seine Kleidung heruntergerissen wurde. Wie Alkohol in seinen Mund gegossen wurde. Er verschluckte sich daran. Sein Hals brannte. Der Alkohol stieg ihm zu Kopf.

Dann kam der Schmerz.

Blut lief an seinem Oberschenkel hinab. Heiß. Klebrig.

Der Druck um seinen Hals.

Sein Sichtfeld verdunkelte sich.

Er wurde ohnmächtig.

Als er aufwachte, war der Raum leer.

Neben ihm stand ein Tablett.

Wasser.

Brot.

Jeder Tag war gleich.

Grauen.

Dann das Tablett.

Dann setzte sich die Person neben ihn und schaltete ein Video ein.

Auf dem Bildschirm war Tifan.

Nackt. Schreiend. Erniedrigt.

Die Person streichelte spöttisch sein Haar. Langsam. So wie man einen Hund streichelt.

Tifan wusste nicht, wohin die Videos gingen.

Aber er hatte eine Vermutung.

Websites.

Für Leute, die es hart mochten.

Echt.

Immer wenn Tifan sich wehrte, wurde es schlimmer. Schmerzhafter. Länger.

Immer wenn er schrie, hörte ihn niemand.

Die Wände waren .

Der Ort war abgelegen.

Dann nahm die Person die Maske ab.

Ein vertrautes Gesicht.

Die Narbe an der Schläfe.

Deine Narbe.

Dein Gesicht.

—Du... — Seine Stimme brach, heiser vom Schreien. — Wie...

Du unterbrachst ihn.

Du lächeltest.

Breit.

Warm.

— Ich hatte so lange von Rache geträumt. Vor allem, nachdem ich im Krankenhaus gelandet war. Und ich begriff – ich wollte nicht nur Rache. Ich wollte dich.

Du lachtest.

Leise.

Sanft.

Der Klang jagte Tifan einen Schauer über den Rücken.

Du setztest dich neben ihn, auf die Bettkante.

Du fuhrst mit den Fingern durch sein Haar.

Genau wie damals.

In der Gasse.

Als hätte sich nichts verändert.

— Ich habe dich jeden Tag beobachtet —, sagtest du. — Jeden. Einzelnen. Tag.

Tifan blieb stumm.

Seine Kehle schnürte sich zu.

Er starrte auf deine Narbe.

Deine Augen.

Dein Lächeln.

Und begriff –

du würdest ihn nicht töten.

Du würdest ihn behalten.

Der Wald vor dem Fenster stand dicht und still.