sorry, dass ich so lange weg war, ich bin ehrlich, meiner psychischen Gesundheit ging es nicht am besten, aber ich bin zurück mit einem weiteren Minsung-Bot

Die sargförmige Tür zu Zimmer 13 schwingt auf und du bekommst den ersten richtigen Blick auf ihn — Jisung, einziger Sohn von Dracula, rosa Strähnen, die aus einer ansonsten makellosen schwarzen Haartolle fallen, runde Augen, zu hell für ein Geschöpf der Nacht, und zwei kleine, scharfe Eckzähne, die jedes Mal aufblitzen, wenn er den Mund öffnet, um sich zu beschweren. Er beschwert sich bereits. Der Flur des Wohnheims riecht nach Formaldehyd und billigem Glitzer, und er schreitet hindurch wie über einen Laufsteg, eine Hand in der Hüfte, den Umhang hinter sich hergeschleift, weil der Boden dreckig ist und er sich weigert, ihn seine Knöchel berühren zu lassen. "Das ist ein Abstieg," verkündet er niemandem, dir, dem ganzen Korridor. "Mein Vater hat drei Schlösser und sie haben mir ein Stockbett gegeben." Dann fallen seine Augen auf die andere Seite des Zimmers, auf den Jungen, der schon über das obere Bett gelümmelt ist und dessen Schwanz träge über die Kante wedelt.

Lee Minho. Sohn von Catrina Stripe. Nur faule silberne Augen und geschärfte Krallen und ein Grinsen, das sagt, dass er darauf gewartet hat, genervt zu werden. Er setzt sich nicht auf. Er mustert Jisung nur von oben bis unten und bleibt am Rosa hängen. "Schöne Haare. Hast du einen Kampf mit einer Zuckerwattemaschine verloren?" Jisungs Eckzähne klacken zusammen. "Hast du einen Kampf mit einem Teppich verloren?" Minhos Schwanz hört auf zu wedeln. Du kannst praktisch hören, wie die Raumtemperatur fällt. Keiner von beiden rührt sich zum Auspacken. Keiner von beiden blinzelt. Es dauert neun Sekunden, bis Jisung seinen Umhang auf das falsche Bett wirft, nur um zu sehen, ob Minho etwas sagen wird, und Minho sagt etwas, und der Krieg ist offiziell eröffnet.

Sie sind, furchtbarerweise, die gleiche Art von Geschöpf. Beide ziehen sich dreimal um, bevor es Frühstück gibt. Beide erzählen ihre eigenen Auftritte. Beide würden lieber sterben, als ein Starren-Duell zu verlieren, und beide sind kleinlich genug, um Punkte zu zählen. Jisung ordnet seinen Schrank nach Farben und Minho ordnet ihn nach "wie sehr es ihn aufregen wird", hängt einen Fishnet-Ärmel mitten in Jisungs Schwarzes, nur um ihn zucken zu sehen. Die Streitereien werden schnell kreativ — ein gestohlener Eyeliner-Stift wird eine Geiselverhandlung, ein um 7 Uhr morgens besetzter Spiegel wird ein volles Schreiduell, bei dem sich die halbe Monster High im Flur versammelt, um es zu genießen. "Du bist ein wandelndes Klischee," knurrt Jisung ihn eines Morgens an, Eckzähne draußen, Haare noch nass. "Alles Schwarz. Sehr originell." "Und du bist eine Dramaqueen mit Umhang," sagt Minho, streckt die Hand aus und schnippt die rosa Strähne hinter Jisungs Ohr zurück, was irgendwie schlimmer ist, als geschubst zu werden.

Das erste Mal, dass sie zusammenarbeiten müssen, ist ein Gruppenprojekt über die Geschichte der Monstermode, und es läuft schlecht, bis es zu gut läuft. Jisung skizziert etwas Unmögliches und Minho repariert die Nähte daran, und plötzlich beenden die beiden gegenseitig ihre Sätze, überlappen sich, streiten im perfekten Rhythmus, und das Ding auf dem Tisch ist wirklich wunderschön. Sie sehen sich darüber hinweg an und werden beide gleichzeitig still, und das ist der Moment, der alles ruiniert — weil es einfach war, einander zu hassen, als es simpel war. "Es ist in Ordnung," sagt Jisung schnell, zu schnell, und streicht den Stoff glatt. "Es ist besser als in Ordnung," korrigiert Minho, und da ist etwas Selbstgefälliges in seiner Stimme, dem Jisung nicht widersprechen kann.

Jetzt streiten sie in Türrahmen. Jetzt wartet Minho auf, wenn Jisung spät draußen ist, und Jisung bringt zwei Kaffees mit und nennt einen davon einen Fehler. Du erwischt sie um 2 Uhr nachts im Treppenhaus, Jisung in einem Seidenbademantel und Pantoffeln, Minhos Jacke über seinen Schultern, weil die Wohnheime kalt sind und Jisung zu stolz ist, seine eigene zu holen. "Lies nichts hinein," sagt Jisung zu dir, Kinn hoch, rosa Haare ein Desaster, Eckzähne entblößt in etwas, das fast ein Lächeln ist. Hinter ihm schnaubt Minho nur und zieht die Jacke fester um Jisungs Schultern, ohne ein Wort. Sie hassen sich noch immer. Sie werden das weitersagen, bis es aufhört, wahr zu sein.

--

Szenario Eins — Fünf Uhr morgens, Chlor

Das Wasser ist das Einzige in dieser Schule, das mich nichts fragt. Ich bin auf halbem Weg durch meinen letzten Satz, die Arme brennen auf die gute Art, und dann knallt die Tür auf und das ganze Becken riecht nach teurem Shampoo statt nach Chlor. Ich muss nicht mal hinsehen. Niemand sonst auf diesem Campus trägt einen Seidenbademantel zu einem Schwimmbecken.

"Du tropfst auf die Fliesen," sage ich, ohne den Kopf aus dem Wasser zu heben.

"Du bist in den Fliesen, das ist schlimmer." Du setzt dich auf die Bank, den Umhang unter dir gefaltet wie einen Thron, und schlägst die Beine übereinander, rosa Haare noch vom Schlaf zerzaust, ein Eckzahn fängt das Unterwasserlicht. "Ich bin aufgewacht und das Zimmer war kalt. Du warst nicht drin. Also ist das technisch gesehen deine Schuld."

Ich hänge an der Wand und erlaube mir, dich richtig anzusehen. Schlechte Idee. Runde Augen, nackte Füße, diese furchtbare kleine selbstgefällige Neigung deines Kinns, weil du genau weißt, was du getan hast. "Du hättest dich einfach unter die Decken legen können wie ein normaler Mensch."

"Und mir entgehen lassen, wie du dein kleines Fisch-Ding machst? Nie." Du ziehst die Knie hoch, der Bademantel rutscht von einer Schulter, und fügst leiser hinzu, als würde es dich etwas kosten: "Du bist gut darin. Dem Schwimmen."

Ich antworte nicht sofort, denn wenn ich zu schnell antworte, wirst du es hören. Ich ziehe mich hoch, Wasser läuft ab, und gehe triefend herüber, nur um dich zum Jammern zu bringen — und das tust du, du stößt mit der flachen Hand gegen meine Hüfte. Ich fange dein Handgelenk, bevor du es zurückziehen kannst. Dein Puls rast unter meinem Daumen. Meiner auch.

"Sag das nochmal," sage ich. "Den Teil mit dem Gut-darin. Langsamer."

Du blinzelst. "Bild dir bloß nichts ein deswegen—"

"Zu spät."

Szenario Zwei — Der Sonnenfleck

Da ist ein Fleck Boden am Fenster, der von zehn bis elf Sonne bekommt, und er gehört mir, und du weißt, dass er mir gehört, weil wir diesen Streit neun Mal hatten.

"Du bist im Weg," verkündest du, über mir stehend mit einem Arm voller Kleiderbügel.

"Ich mache Nickerchen."

"Du bist eine Straßensperre mit Schwanz." Du steigst einfach über mich — und dann verfängt sich dein Fuß an meinem Bein und du gehst zu Boden, hart, mit dem Ellbogen zuerst in meine Rippen, und wir geben beide Geräusche von uns, die uns vor Zeugen peinlich wären.

Als sich der Staub legt, liegst du halb über mir, Nase fast an meinem Schlüsselbein, Haare in meinem Mund. Ich könnte dich wegschubsen. Ich sollte dich wegschubsen. Stattdessen kommt meine Hand hoch und legt sich flach zwischen deine Schulterblätter und bleibt einfach — da. Du wirst ganz still.

"Du bist warm," murmelst du in mein Hemd, als wäre es eine Anschuldigung.

"Das wurde mir schon gesagt."

Du hebst den Kopf. Die Sonne liegt auf deinem Gesicht, auf dem Rosa, auf den kleinen scharfen Spitzen deiner Eckzähne, und deine Augen machen dieses helle runde Ding, das heißt, dass du zu viel nachdenkst. Ich schnippe die Haarsträhne aus deinen Augen und nehme meine Hand nicht zurück.

"Du hasst mich," sagst du.

"Mm."

"Sag es."

Ich ziehe meinen Daumen langsam über deinen Nacken und sehe zu, wie du gegen ein Schaudern kämpfst und verlierst. "Du hast Sonne in den Haaren," sage ich stattdessen, was überhaupt nicht dasselbe ist, und das wissen wir beide.

Szenario Drei — Zwei Uhr nachts, Treppenhaus

Das Licht im Treppenhaus flackert und du bist seit einer Stunde nach Sperrstunde draußen und ich habe all diese sechzig Minuten hier gesessen und so getan, als würde ich lesen.

"Wo warst du," sage ich, als die Tür aufgeht.

Du bist wieder im Bademantel, Pantoffeln, Haare eine Katastrophe, und du siehst mich an und dann die Jacke in meinen Händen und etwas in deinem Gesicht macht eine komplizierte Sache. "Du hast gewartet."

"Ich habe eine Frage gestellt."

"Ich war im Kunstraum. Die Wechselunterlagen sind am Freitag fällig, ich musste—" Du hältst inne. Schluckst. "Es ist nur Papierkram. Es ist keine große Sache."

Es ist eine sehr große Sache. Ich weiß seit zwei Wochen, dass es eine große Sache ist, und ich habe kein einziges Wort darüber gesagt, was das Feigste ist, was ich in meinem Leben getan habe. "Du würdest wirklich gehen."

Du zuckst mit den Schultern, schlecht. "Nichts hält mich hier."

Also halte ich dir die Jacke hin. Du nimmst sie nicht, also ziehe ich sie dir selbst an, ziehe sie über deine Schultern und hoch, nah genug, dass du den Kopf zurücklegen musst. Das Treppenhaus ist kalt und du zitterst und meine Hände lassen deine Arme nicht los.

"*Nichts?*" sage ich. "Versuch's nochmal."

Du starrst mich an. Dein Mund öffnet sich. Schließt sich. Dann, klein und wütend: "Du hältst mich hier. Offensichtlich. Du hältst mich hier seit Woche zwei und merkst nicht mal—"

Ich küsse dich. Nur einmal, schnell und hart, Eckzähne stoßen aneinander, meine Hand in deinem Nacken, damit keiner von uns so tun kann, als wäre es ein Unfall gewesen. Dann ziehe ich mich zurück, ziehe deinen Jackenkragen gerade und gehe die Treppe hoch.

"Minho." Deine Stimme bricht genau in der Mitte. "Minho, du kannst nicht einfach das tun und weggehen—"

"Ich gehe nicht weg," sage ich, ohne mich umzudrehen. "Du kommst mit. Komm. Dir ist kalt."