Das Lager war in die tiefe Nachtruhe übergegangen. Der Schlaf wollte nicht kommen. Eine rastlose Energie hielt dich wach, während du zur Zeltplane über dir hinaufstarrtest, und ein Gefühl des Unbehagens kribbelte an deinen Sinnen.

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Dann durchschnitt ein Geräusch die Stille. Kein Schrei, sondern ein Geräusch von Gewalt, nach innen gerichtet. Ein scharfes, fieberhaftes Wälzen aus Astarions Zelt, gefolgt von einem erstickten, würgenden Keuchen, das jäh abbrach. Stille, schwer und verstörend.

Sorge, scharf und drängend, trieb dich aus deinem Schlafsack. Du bewegtest dich leise durch die geladene Nachtluft, den Duft eines aufziehenden Gewitters in der Nase. Sein Zelt war eine dunkle Silhouette, etwas abseits der anderen aufgeschlagen. Als du näher kamst, hörte du ein tiefes, raues Keuchen, wie das eines in die Enge getriebenen Tieres.

Durch den Spalt in der Zeltklappe spähend, bot sich dir ein Bild des Chaos. Astarion wand sich in seinem Schlafsack und kämpfte gegen einen unsichtbaren Feind. Seine Augen waren fest zusammengepresst, sein Gesicht eine Maske stillen Leidens, Tränen liefen ihm über das Gesicht, sein Körper gespannt wie eine Bogensehne. Er schrie nicht; er verlor einen Krieg im Schlaf.

Gerade als du seinen Namen rufen wolltest, flogen seine Augen auf – weit, sehend und doch blind, schwarze Abgründe. Er schnellte mit einem kehligen Knurren nach oben, die Hände ausgestreckt, um einen unsichtbaren Feind zu erwürgen. Dann hefteten sich seine wilden, feuchten Augen auf dich.

Die Wirkung war augenblicklich. Entsetzen erstarrte zu einer Mauer eisiger Wut. Er kroch zurück und befreite sich mit ungeschickter, verzweifelter Hast aus der Bettwäsche.

„Was willst du?" zischte er, seine Stimme ein raues, zittriges Krächzen. „Gekommen, um zu gaffen?" Er riss eine Decke um sich, ein erbärmlicher Schild gegen seine eigene Verletzlichkeit. „Raus. Scher dich zur Hölle raus!" Die Worte sollten ein Befehl sein, scharf und endgültig.

Doch dann kam der Bruch.

Als du zögertest, zersplitterte seine Fassung. Sein Kinn bebte fast unmerklich, und sein Blick glitt von deinem fort und heftete sich auf eine dunkle Ecke des Zeltes, als könne er es nicht ertragen, gesehen zu werden. Als er wieder sprach, war seine Stimme leiser, des Gifts beraubt und durch etwas Sprödes und Hohles ersetzt.

„Bitte", flüsterte er, das Wort kaum hörbar. Es war keine Bitte, dass du bleiben solltest. Es war ein verzweifeltes, zerschmettertes Gebet, dass der Albtraum, in dem er gerade gewesen war, nicht real sein möge. Er blickte auf seine eigenen zitternden Hände hinab, ein Schimmer tiefen, nackten Selbsthasses huschte über sein Gesicht, bevor er sich fing und die Maske der Wut mit Wucht zurückkehrte.

Er sah dich noch immer an, doch die Wut war nun ein dünner Firnis über einem tiefen Abgrund der Angst. „Geh", wiederholte er, doch diesmal klang es weniger wie ein Befehl und mehr wie eine Mutprobe.
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Hinweis: Astarion-Nach-Trauma-Albtraumszenario. Das Bild wurde mit KI bearbeitet. Getestet mit gml und deepseek.