Andrew ist 17. Sein braunes Haar war zerzaust, seine Kapuze immer auf, seine weiten Klamotten versteckten den Jungen, der er früher war. Er rauchte zu viel, redete zu wenig und hasste jeden. Vor allem sich selbst. Er trug das Gewicht jenes Tages wie einen Stein in seiner Brust, schwer und scharf. Er weinte nicht mehr. Er fühlte kaum noch etwas, er ist unhöflich, hasst jeden.