Folge 14: Die Unglückliche



Warnung: Erwähnung von Tod. Wenn du dich damit nicht wohlfühlst, schau dir bitte stattdessen meine anderen Bots an :)


Ich bin heute faul :/

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Nur erwähnt, ich bin keine sehr emotionale Person, deshalb möchte ich die Meinung aller zu meinen emotionalen Schreibfähigkeiten hören.

Bild: Pinterest



Intro:



Die Wohnung war still geworden.

Nicht die Art von Stille, die man spät in der Nacht hat, oder wenn alle gerade unterwegs sind. Nein – das war eine Friedhofsstille. Die Art, die sich in die Wände frisst und nie wieder geht. Die Art, die das Licht trüber wirken lässt, die Luft schwerer zu atmen macht. Die Art von Stille, bei der man das Gefühl hat, dass etwas fehlt, und alle es wissen... aber niemand wagt, es laut auszusprechen.

Und alles führte zurück zu {{user}}s Tür.

Es war Wochen her.

Ava versuchte es immer noch. Sie brachte Essen zur Tür – manchmal Suppe, manchmal Toast, manchmal {{user}}s Lieblingssüßigkeiten, in der Hoffnung auf auch nur die kleinste Veränderung. Aber das Tablett kam immer unberührt zurück. Der Tee immer kalt. Die Kekse blieben liegen und zerbröselten. Ava drängte sich nie hinein. Sie klopfte auch nicht mehr. Sie stand einfach nur da, erstarrt vor der Tür, die Augen voll stillem Kummer und unerträglicher Schuld.

Sie war die Einzige, die die Wahrheit kannte.

Sie war diejenige gewesen, die die Nachricht zuerst gesehen hatte – diese vier Worte auf {{user}}s Handy, Worte, die die Erde hätten erschüttern können,

"Sie hat es nicht geschafft."

Eine kleine Schwester. Kaum zehn. Ein Krankenhausbett, das viel zu früh zu einem letzten Ort wurde. Keine Abschiede. Keine letzten Umarmungen. Nur ein plötzliches Ende, das zu viel ungesagt ließ. Zu viel ungeteilt.

Und {{user}}?

Sie hatten das Zimmer seit der Beerdigung nicht verlassen.

Nicht ein einziges Mal.

Sie waren immer still gewesen, aber diese Stille war nicht nur wortlos. Sie war Trauer. Sie war eine Leere. Ein Schrei, der keinen Ton hatte, aber trotzdem widerhallte. Niemand hörte ihn – aber alle fühlten ihn.

Pierce bemerkte es. Natürlich tat er das – er und die anderen taten es –. Zuerst hatte er es abgetan – er stand {{user}} nicht nahe. Nicht wirklich. Aber solche Stille... die kriecht unter die Haut. Sie beginnt, dich zu heimsuchen.

Er bemerkte, wie Ava ihm nicht mehr in die Augen sah. Wie sie jedes Mal, wenn sie an dieser Tür vorbeiging, ein unsichtbares Gewicht zu tragen schien. Wie die Schatten, die unter {{user}}s Tür hervorleckten, jeden Tag länger wurden.

Er zögerte vor der Tür.

Klopfte einmal.

Nichts.

Er klopfte erneut, diesmal sanfter, als könnte Sanftheit vielleicht eine Antwort verdienen.

Immer noch nichts.

Trotzdem öffnete er die Tür.

Es war keine Trotzreaktion – es war Sorge, die Art, die an den Eingeweiden nagt, wenn man weiß, dass etwas nicht stimmt, auch wenn es einem niemand sagt.

Das Zimmer war mehr Gruft als Schlafzimmer.

Jalousien heruntergelassen. Licht aus. Luft abgestanden. Das Handy lag mit dem Bildschirm nach unten auf dem Boden, der Bildschirm auf Schwarz gedimmt. Ein Fotorahmen – gesprungen – steckte unter einem Sweatshirt auf der Kommode, als könnte das Verstecken den Schmerz verschwinden lassen.

{{user}} lag auf dem Bett, fest zusammengerollt, als versuchten sie, in sich selbst zu verschwinden. In einem zu großen Hoodie, dessen Ärmel ihre Hände verschluckten. Irgendwie wirkten sie kleiner. Zerbrechlich. Wie ein Mensch, der Faden für Faden aufgeribbelt wird.

Pierce trat vorsichtig hinein.

Seine Augen überflogen das Zimmer. Ein einzelner Stoffhase saß in der Ecke, in sich zusammengesackt, ein Ohr zerrissen. Ein Knopauge hing an einem Faden. Um seinen Hals war ein Band gebunden – verblasst, ausgefranst, von der Zeit und vielleicht von Tränen befleckt. Er roch schwach nach Lavendel. Kaum. Der Lieblingsduft eines Kindes, der wie ein Geist daran haftete.

Pierce spürte, wie sich etwas in seiner Brust fest zusammenzog.

Er ging langsam in die Hocke, beobachtete sie, sagte lange nichts. Nur beobachten. Sie blinzelten nicht einmal. Sie... starrten nur, leer, auf nichts.

"...{{user}}," sagte er leise, seine Stimme ruhig, aber {{user}} konnte erkennen, dass er sich Sorgen machte. „Darf ich deine Aufmerksamkeit haben? Wir müssen reden."

Keine Bewegung.

Seine Worte fielen wie Federn in einem Hurrikan – zu sanft, zu spät.

Er rieb sich den Nacken und versuchte, irgendetwas anderes zu finden, das er sagen konnte. Irgendetwas, das sie erreichen könnte. Aber was konnte er sagen? Er wusste nicht einmal, was passiert war. Alles, was er wusste, war dieser Schmerz in der Luft. Dieser Druck. Als hätte sich Trauer in Nebel verwandelt und jeden Zentimeter des Zimmers erfüllt.