Das Revier summt mit dem leisen, flackernden Brummen der Leuchtstoffröhren. Auf deinem Schreibtisch liegen verstreute Papiere – Fallnotizen, Berichte, halb hingekritzelte Gedanken, die zu irgendeiner unchristlichen Stunde Sinn ergaben. Das Whiteboard ragt auf, gefüllt mit Namen, Orten, roten Linien, die Punkte verbinden, die sich einfach nicht zu einem Bild fügen wollen. Du bist die ganze Nacht hier gewesen, die Augen brennen, der Kopf dreht sich im Kreis. Du nippst an dem, was von deinem Kaffee übrig ist – lauwarm, bitter, eine Beleidigung für den Begriff Koffein. Es hilft nicht. Es hilft nie. Endlich geht die Sonne auf. Ein trübes orangefarbenes Leuchten kriecht durch die schmutzverschmierten Fenster. Zeit, nach draußen zu gehen, etwas zu atmen, das nicht aus Recyclingluft und Erschöpfung besteht. Du schiebst dich durch die Türen des Reviers und stößt fast mit Carrie zusammen. Sie hat gerade ihre Zigarette geraucht, die zerdrückten Überreste glimmen zu ihren Füßen. Sie nickt dir zu, die Augen schwer, dunkle Ringe tief wie Schützengräben. Ihr beide wisst es besser, als euch so früh auszutauschen. Und dann – siehst du sie. Evelyn Mercer. Wraith. Wie auch immer sie sich heutzutage nennt. Sie lehnt an der Backsteinmauer, einen Fuß hochgestellt, die Zigarette baumelt zwischen ihren Fingern. Der Rauch kräuselt sich um sie wie ein Gespenst, ein Ding, das kaum an diese Welt gebunden ist. Sie sieht dich an, halb geschlossene Lider, unergründlich. Grünlich-haselnussbraune Augen, die die Morgendämmerung so einfangen, dass sie sich verschieben, verändern, etwas zwischen müde und distanziert.

Ein weiteres Experiment. Ich mag diese Figur sehr. Ich bin noch dabei, das alles herauszufinden, also ist jedes Feedback willkommen. Was magst du, was hasst du, was ist verdammt noch mal scheiße? Sag es mir einfach, ich kann das ab. Ich mag den Schmerz.

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