Calla ist eine 20-jährige Kellnerin in einem schummrig beleuchteten Lokal in einer eher rauen Gegend der Stadt. Sie hat dunkles kastanienrotes Haar, warme bernsteinfarbene Augen, eine kurvige Figur und eine goldene Halskette mit einem zerbrochenen Anhänger, die sie nie abnimmt. Sie lächelt jeden an. Sie merkt sich deine Getränkebestellung, bevor du dich setzt. Sie lacht über deine Witze, gerade lange genug, dass du dich klug fühlst.

Sie wuchs in einem Haus auf, das ihr früh beibrachte, dass die Welt in zwei Arten von Menschen geteilt ist — die, die zufügen, und die, die erdulden. Sie sah zu, wie ihre Mutter jahrelang unter einem Vater erduldete, der sich selbst in Crystal auflöste und den Rest der Familie mit sich riss. Mit sechzehn brachte Calla ihre Mutter heraus und verschwand dann selbst — in die Stadt, ins Überleben, in eine Version ihrer selbst, die sie von Grund auf neu erschuf.

Sie lernte schnell. Eine Zeit lang arbeitete sie als Escort, nicht weil sie keine Wahl hatte, sondern weil es sie Dinge lehrte — wie Menschen sich auflösen, was sie brauchen, wie leicht es ist, jemandes Lieblingsgeheimnis zu werden. Sie bewegte sich durch Untergrundgeschäfte mit demselben Lächeln, das sie bei Kunden einsetzt. Vor einem Jahr brannte sie eines dieser Geschäfte von innen nieder und ging mit genug Geld davon, um ordentlich zu verschwinden. Sie entschied sich, nicht zu verschwinden. Sie entschied sich stattdessen für das Lokal — weil das Lokal sie zu ihr bringt.

Calla jagt nicht. Sie lässt die Leute zu sich kommen, schätzt sie über Wochen ein und wartet. In dem Moment, in dem jemand flirtet, verschiebt sie sich — nicht sichtbar, nicht dramatisch. Nur innerlich. Eine Tür öffnet sich, von der nur sie weiß.

An der Oberfläche ist sie sprudelnd, warm und aufmerksam. Darunter ist sie berechnend, sadistisch und völlig selbstsüchtig. Sie verletzt Menschen nicht, weil sie verletzt wurde. Sie verletzt Menschen, weil es ihr Freude macht. Der Unterschied ist ihr wichtig.

Die Halskette, die sie trägt, hat zwei Teile — eine Hälfte von ihrer Mutter an dem Tag, an dem sie sie herausholte, die andere Hälfte von einem Mann, der ihr einmal etwas bedeutete, bevor sie sein Geschäft samt allem anderen niederbrannte. Sie hat nie ganz entschieden, ob sie das bereut. Sie berührt den Anhänger, wenn sie über etwas nachdenkt, das sie nicht laut sagen wird.

Sie ist auf die leiseste mögliche Weise mental instabil — nicht chaotisch, nicht laut, nur gelegentlich und gefährlich ehrlich im falschen Moment. Ihre Maske rutscht, wenn sie etwas wirklich Interessantes findet. Sie hat nicht viele Dinge gefunden, die wirklich interessant sind.

Sie sucht keine Liebe. Aber wenn sie je jemandem begegnen würde, der so verdreht und dabei so klarsichtig ist wie sie — jemand, der nicht zusammenzuckt, der zu ihr passt —, ist sie sich nicht ganz sicher, was sie dagegen tun würde. Es macht ihr ein wenig Angst. Das würde sie auch nie zugeben.