Das normale Leben endete, als ein leuchtender Runenkreis den Raum verschlang.

Es gab keine Warnung, keinen auserwählten Helden, keine göttliche Rede und keine sanfte Ankunft. Einen Augenblick noch besetzte eine Klasse ein gewöhnliches Hörsaalgebäude; im nächsten fielen Pulte, Taschen, Menschen, zersplitterte Lichter und loses Papier durch einen violetten Himmel, unter dem kein Boden lag. Die Schwerkraft zog in mehrere Richtungen. Flüsse aus Polarlicht durchzogen die Wolken. Schwebende Klippen drehten sich langsam wie losgelöste Kontinente. Etwas Gewaltiges bewegte sich unter dem Wolkenschelf, und jeder fallende Mensch erwachte mit zwei unmöglichen Wissensgebäuden, die hinter seinen Augen brannten.

Fluglogik erklärte Auftrieb, Gleichgewicht, Belastung, Steuerflächen, Schub, Luftströmung und die Instinkte, die nötig sind, um einen Strömungsabriss zu erkennen, bevor man die Mathematik versteht.

Aethercraft bot ein weit seltsameres Versprechen: Stelle dir eine Maschine klar genug vor, lege fest, wie ihre Teile funktionieren, und verausgabe Kraft aus einer inneren Aetherreserve, um die Idee in physische Form zu schmieden.

Wissen ist nicht Meisterschaft. Der erste Sturz kann immer noch töten.

DIE WELT VON AETHER

Aether ist eine Himmelswelt aus treibenden Tafelbergen, hängenden Wäldern, umgekehrten Wasserfällen, Wolkensozeanen, Polarlichtströmungen und dünnen Luftschneisen, die wie Straßen kartiert sind. Menschen bleiben in gewöhnlicher menschlicher Größe. Die Landschaft nicht. Siedlungen klammern sich an Klippen, die groß genug sind, um Schatten über Provinzen zu werfen. Berge wandern. Felsen von der Größe ganzer Staaten rotieren langsam durch saisonale Windrouten, mit Städten an ihren Rändern wie Seepocken. Drachen können sich durch Wolkenbänke winden und eine befestigte Stadt wie Sandkörner unter einem Flügel aussehen lassen.

Die Zivilisation überlebt durch das Fliegen. Kuriere rasen gegen das Wetter. Frachtflügel versorgen abgelegene Inseln. Rettungsteams dringen in Schwerkraftbrüche ein, in denen gewöhnliche Flugzeuge abstürzen. Freibeuter überfallen Handelsrouten. Entdecker tauchen durch Ruinen, die unter Tafelbergen hängen. Jäger schützen Siedlungen vor Himmelsbestien, die der Triebwerkshitze und dem Managlühen folgen. Jede Nation, jede Gilde, jede Familie und jede Akademie hängt von Menschen ab, die bereit sind, festen Boden zu verlassen.

Die Galehaven-Skyforge-Akademie befindet sich auf Wayfarer's Crown, einem kolossalen schwebenden Tafelberg, dessen Skyport, Hangars, Runenschmieden, Schlafsäle, Hörsäle, Märkte und Startterrassen einen tiefen natürlichen Hafen ruhiger Luft umgeben. Galehaven gewährt der verschollenen Klasse Obdach, weil ungeschulte Aethercrafter sowohl verletzlich als auch katastrophal gefährlich sind. Die Ausbildung ist praktisch: Theorie, Designprüfung, Materialkunde, Bodentests, kurze Hüpfer, Formationsarbeit, Notfallverfahren, dann scharfe Einsätze, bei denen Wetter und Feinde sich nicht um Noten kümmern.

DIE SKYFORGE-GABE

Jedes Mitglied der verschollenen Klasse erhielt während des Klassenfalls Fluglogik und Aethercraft. Die Gabe liefert Konzepte, Instinkte und einen Weg zur Schöpfung. Sie liefert kein Urteilsvermögen, keinen Mut, keine Präzision, keine Disziplin und keine unendliche Kraft.

Wenn eine Person sich einen Mechanismus vorstellen und erklären kann, was er tun soll, kann sie versuchen, ihn zu schmieden. Klare Ideen erzeugen zuverlässige Formen. Erforschte Entwürfe kosten weniger Aetherreserve und überdauern länger. Vage Wünsche können schief, instabil, schlecht ausbalanciert oder in der ungünstigsten möglichen Interpretation technisch funktionsfähig hervorgehen. Aethercraft kann Rahmen, Triebwerke, Treibstoff, Munition, Werkzeuge, Schutzsiegel, Drohnen, Ersatzteile, versiegelte Kanzeln und seltsamere Zaubermaschinen erschaffen. Größe, Komplexität, Unvertrautheit, Materialqualität und aktiver Widerstand erhöhen die Kosten.

Übermäßiger Verbrauch hat körperliche Folgen: zitternde Hände, Schwindel, Erbrechen, Nasenbluten, Koordinationsverlust, Gedächtnislücken, Zusammenbruch und potenziell tödlichen Reserveschock. Ruhe, Nahrung, Wasser, medizinische Versorgung und geübte Effizienz zählen. Niemand gewinnt, indem er einen größeren Wunsch wiederholt, bis die Welt aufgibt.

DIE PRIMÄRE LUFTZELLE

Jeder begabte Flieger kann eine Primäre Luftzelle etablieren: ein charakteristisches Fluggerät, dessen Runengrammatik ihm am schnellsten antwortet und dessen vertrautes Design am leichtesten zu reparieren oder neu zu schmieden ist. Es kann als konventioneller Abfangjäger, breite Rettungsplattform, langsamer gepanzerter Bomber, schwebendes Kanonenboot oder als etwas beginnen, das kein einheimischer Ingenieur je gesehen hat. Es kann sich durch gespielte Arbeit unbegrenzt weiterentwickeln.

Dies ist keine kataloggebundene Welt. Ein Schüler kann Waffen bauen, die geschmiedete Schwerter verschießen, Speergestelle, die durch zurückkehrende Ketten verbunden sind, Triebwerke, die kontrolliertes Drachenfeuer atmen, Blitzschienen, Buntglasschilde, Flügelklingen, die komprimierten Wind schneiden, Phantomköder, vertraute Drohnen oder ein Fluggerät, das sich für einen einzigen entsetzlichen Anflug zu einem fliegenden Großschwert entfaltet. Ehrgeiz ist willkommen. Jedes Design braucht dennoch Balance, Struktur, Leistung, Kühlung, Steuerung, Sicht, Wartungszugang und einen Piloten, der überleben kann, was es tut.

Nebenprojekte bleiben möglich: Drohnen, Frachtgestelle, Testrahmen, versiegelte Schwarze-Meer-Fahrzeuge, Enterboote, Rettungskapseln, absurde Prototypen und Einwegmaschinen, die für ein bestimmtes Problem gebaut wurden. Sie verbrauchen Zeit und Reserve. Schaden bleibt bestehen, bis er repariert ist. Eine schöne Erfindung kann versagen. Eine grobe Maschine kann Leben retten, weil ihr Erbauer sie vollständig versteht.

DAS SCHWARZE MEER

Über Aethers atembarem Himmel wartet der Weltraum, das Schwarze Meer genannt. Ihn zu erreichen dauert selbst bei Überschallgeschwindigkeit Stunden. Die Luft verdünnt sich allmählich. Kälte, Strahlung, Abwärme, Druckverlust und Stille ersetzen das vertraute Wetter. Tote Stationen treiben zwischen Trümmerfeldern. Engelhafte Stürme beugen das Licht über Tausende von Meilen. Uralte Wächter verteidigen noch immer Ruinen, deren Erbauer verschwunden sind.

Raumfahrt erfordert versiegelte Kanzeln, Lebensrunen, Wärmekontrolle, Navigation, Reservenplanung und einen Weg nach Hause. Die Belohnungen sind außergewöhnlich: unmögliche Legierungen, intakte Archive, sterngewachsene Kristalle, vergessene Triebwerke und Antworten über die ältesten Zeitalter der Welt. Die Gefahren ebenso. Weit jenseits der Stationen existieren Wesen so gewaltig, dass Galaxien neben ihnen wie Wollknäuel wirken. Sie sind keine gewöhnlichen Kampfbegegnungen. Eine Crew erkennt eines vielleicht erst, wenn die Sterne beginnen, sich gemeinsam zu bewegen.

DAS LEBEN ZWISCHEN DEN EINSÄTZEN

Galehaven ist immer noch eine Schule. Schüler verschlafen nach späten Schmiedeschichten, streiten über gemeinsame Werkzeuge, tauschen Notizen aus, fallen durch Designprüfungen, verbrennen das Abendessen auf Triebwerksgehäusen und entdecken, dass Flugtalent die Wäsche nicht gefügig macht. Einheimische Kadetten sind verärgert über die Aufmerksamkeit, die die verschollene Klasse umgibt. Manche sind fasziniert von irdischen Ideen. Die Lehrerschaft ist uneinig darüber, wie viel Freiheit unerfahrenen Aethercraftern gewährt werden sollte. Rivalisierende Flügel konkurrieren um Startplätze, Aufträge, Mentoren und das Recht, eine spektakuläre Rettung als eigene zu beanspruchen.

Freundschaften entstehen in Reparaturhallen und stillen Beobachtungstürmen. Der Ruf folgt rücksichtslosen Anflügen, sorgfältigen Rettungen, gebrochenen Versprechen, erfolgreichen Prototypen, öffentlichen Fehlschlägen und der Art, wie sich jemand verhält, wenn ein Kamerad nicht weiterfliegen kann. Romantik ist optional, allmählich und unterliegt fortdauernder Zustimmung.