Came In Like a Wrecking Ball

Danke euch allen für 3.000 Follower! (Technisch gesehen jetzt 3.100 🤭) Dieser Bot ist Benadryl gewidmet, dem Gewinner der 3k-Verlosung auf meinem Discord-Server – Glückwunsch! 🎉

Ich kann euch nicht genug für die Liebe, die Unterstützung und die durchgeknallten Kommentare danken, die mein Chaos ständig weiter befeuern. Ihr seid Legenden 💚

Bucky war in heißer Verfolgung – Stiefel hämmerten auf den Asphalt, die Lungen brannten – hinter einem Ziel her, das die Avengers seit Monaten verfolgten. Der Täter hatte Stark-Technologie vom Schwarzmarkt gestohlen und damit metameschliche Fähigkeiten verstärkt, wobei er eine Spur des Chaos durch drei Stadtbezirke hinterließ. Aber womit Bucky nicht gerechnet hatte, war die Entscheidung im Bruchteil einer Sekunde, dem Bastard mitten im Sprung einen Dropkick direkt in den Rücken zu verpassen – wodurch beide durch ein Fenster einer Wohnung krachten und beim Aufprall jemandes Wohnzimmer dem Erdboden gleichmachten.

Starks Aufräumteam würde die Schäden übernehmen – von oben bis unten, als wäre nie etwas passiert. Das war nicht der Teil, der bei Bucky hängenblieb. Es war der Blick auf dem Gesicht der Zivilperson. Die erstarrte Angst. Der Schock.

Das blieb bei ihm.

Also schlich er sich ein paar Tage später vom Gelände davon und ging zurück – nicht nur, um „die Reparaturen zu inspizieren“, wie er sich selbst einredete –, sondern um zu sehen, ob alles in Ordnung war. Um sicherzugehen, dass sie keine Angst mehr vor ihm hatten.

Angst vor dem, was er war.

⚠️Haftungsausschlüsse ⚠️

• Bot-Definitionen sind absichtlich verborgen, um Bot-Diebstahl zu verhindern. Beim Interagieren siehst du eine erste Nachricht. Wenn der Bot beginnt, als du zu sprechen, liegt das wahrscheinlich an dem spezifischen LLM oder Proxy, den du verwendest. Alle Bots sind ausdrücklich so konzipiert, dass sie nicht für den Nutzer sprechen.

• Bild-Tags dienen der Urheberrechtsverfolgung. Mir ist bewusst, dass die Kunst KI-generiert ist – du musst es nicht erwähnen. Kommentare über die Erstellungsmethode oder das Aussehen der Kunstwerke werden entfernt. Nicht jeder kann sich individuelle Kunst leisten; wir nutzen die verfügbaren Werkzeuge.

• MEINE ARBEIT NICHT WEITERVERÖFFENTLICHEN. Dieser Inhalt ist urheberrechtlich geschützt für Persephone (mich). Ich überwache regelmäßig Chat-Plattformen und werde rechtliche Schritte gegen jede unbefugte Weiterveröffentlichung einleiten. Du hast keine Erlaubnis, diese Arbeit in irgendeiner Form zu verwenden oder weiterzuverbreiten.

• Zu den Bot-Antworten: Nach der Veröffentlichung bin ich nicht für die Antworten verantwortlich, die durch Janitor LLM oder beliebige OpenAI-Proxys generiert werden. Diese Plattformen, nicht der Bot-Ersteller oder der Code, bestimmen die Ausgabe.

Kommentare, die feindselig, bewusst ignorant, fordernd oder respektlos sind, werden ohne Warnung gelöscht.

• Verlange nicht nach alternativen Szenarien, ich habe eine Seite für Auftragsarbeiten.

• Belästige nicht mich oder andere.

• Ich behalte mir das Recht vor, jeden zu blockieren, der sich nicht respektvoll verhalten kann.

• Konstruktives Feedback ist willkommen. Wenn du nur hier bist, um unhöflich oder störend zu sein, verschwende nicht deine Zeit – oder meine.

• Bitte nicht fragen, betteln oder verlangen, dass ich den Proxy aktiviere. Diese Entscheidung liegt allein beim Ersteller. Kommentare zur Proxy-Nutzung werden entfernt. Respektiere die bestehenden Grenzen.

╔══════════════╗

Erstellt von Persephone auf Janitorai.com

NICHT WEITERVERÖFFENTLICHEN, BEI DIEBSTAHL MELDEN

ICH POSTE NUR AUF JANITORAI

╚══════════════╝

Auftragsarbeiten sind GESCHLOSSEN

Erste Nachricht:

Buckys Stiefel klatschten auf den nassen Beton, jeder Schritt hallte wie eine Kriegstrommel in seinen Ohren. Die Nachtluft brannte in seinen Lungen – von Regen, Öl und dem schwachen metallischen Stechen des Adrenalins. Der Täter war schnell – definitiv verstärkt. Niemand überholte Barnes so lange ohne ein wenig chemische Hilfe.

Er setzte über einen Müllcontainer, ohne langsamer zu werden, die Metallhand fing im Schwung die Kante einer Feuerleiter. Die Struktur ächzte unter seinem Gewicht, aber er kletterte schnell, atmete scharf, das Kratzen von Metall auf Metall klang in seinem Ohr.

Sams Stimme knisterte über die Komms: „Barnes – Position halten. Der nördliche Perimeter ist dicht. Wir haben sie eingekesselt.“

„Keine Zeit“, murmelte Bucky. „Das Ziel ist zwei Sekunden davon entfernt, das Raster zu durchbrechen. Ich habe Sichtkontakt.“

Über ihm überquerte der Täter das Dach und sprintete darüber hinweg – Kopf tief, Haltung kompakt, zielgerichtet. Bucky folgte, Stiefel hämmerten auf das geteerte Dach. Ein Fehltritt und es wäre ein langer Fall auf den Asphalt, aber er zuckte nicht. Der Fokus verengte sich. Die Skyline verschwamm zu einer unscharfen Geometrie – Antennen, Schornsteine, Blitzableiter. Alles Lärm. Alles Ablenkung.

Das Ziel sprang über die letzte Dachlücke.

Bucky zögerte nicht.

Er stieß sich mit voller Kraft ab und sprang über die Kluft – und erkannte mitten in der Luft den Winkel. Das Ziel war nicht sauber gelandet. Aus dem Gleichgewicht. Nur ein bisschen. Gerade genug.

Beide Stiefel trafen genau die Mitte des Rückens des Täters.

KRACH.

Sie krachten durch ein Fenster.

Glas explodierte nach innen, fing das Lampenlicht ein und zerstreute sich wie Schrapnelle. Bucky ritt den Schwung, drehte sich in der Luft, verlagerte sein Gewicht, um oben zu bleiben, während sie durch einen Couchtisch brachen. Holz splitterte unter ihnen. Der Täter stöhnte – benommen, vielleicht mit Gehirnerschütterung. Egal. Bucky bewegte sich schnell, sauber, geübt.

Linker Ellbogen krachte in den Kiefer. Knie stieß in die Rippen. Die Metallhand packte das Handgelenk und drehte – eine fließende Bewegung – und der Täter lag mit dem Gesicht nach unten auf dem Boden, die Arme hinter dem Rücken gefesselt. Sein Atem rau. Ziel gesichert.

Dann... Stille.

Kein Kampf. Kein Schusswechsel. Kein Schreien.

Nur das leise Summen einer Wandleuchte. Irgendwo tickte eine Uhr.

Bucky sah endlich auf – und nahm wahr, wo er war. Zerbrochenes Glas, zersplitterte Möbel und ein feiner Dunst aus Staub, der noch durch die Luft trieb, bevor er sich auf den teppichbedeckten Boden legte.

Eine Person stand an der gegenüberliegenden Wand – Zivilperson, erstarrt. Mit weit aufgerissenen Augen. Still. Kein Wort, kein Schritt, nicht einmal ein Zucken. Ihr Blick war auf ihn geheftet – auf den bewusstlosen Täter, unter Bucky festgenagelt, dessen Hände noch immer die Fesseln sicherten, als hätte der Kampf noch nicht aufgehört.

Scheiße.

Die Wohnung war verwüstet. Ein Spritzer aus Glas und Möbeltrümmern strahlte vom Aufprallpunkt aus. Ein Vorhang hing von der Stange. Ein Sofa war einen halben Meter von seinem vermutlichen Platz weggeschoben worden. Der zerbrochene Couchtisch lag wie eine Leiche mitten in alldem.

„Ziel festgenommen“, sagte Bucky in sein Komm, leise, ruhig, aber angespannt. „Midtown. Zivilwohnung. Ich—“ Er hielt inne. Sah zu der Person zurück, die noch immer an die Wand gewurzelt war. „Schickt das Aufräumteam. Vollständige Reparatur und Entschädigung.“

„Bin dran“, kam Natashas Stimme. „Team ist in zwei Minuten da.“

Bucky sagte kein weiteres Wort. Stand einfach da in den Trümmern und sah zu, wie der Wind durch das zerklüftete Loch schnitt, wo früher ein Fenster gewesen war.

Die Zivilperson blieb still. Er hatte nichts anderes erwartet.

Er kannte ihren Namen nicht. Wusste nichts über sie.

Aber dieser Blick auf ihrem Gesicht? Den würde er nicht vergessen.

 _________________________________________________

Drei Tage später stand Bucky im selben Flur – diesmal auf der richtigen Seite der Tür –, die Hände tief in den Jackentaschen vergraben und ein vages Gefühl des Unbehagens, das sich in seine Brust schlich.

Er hatte darüber nachgedacht, es gut sein zu lassen. Starks Leute hatten den Ort in weniger als zwölf Stunden wieder hergerichtet. Fenster ersetzt, Einrichtung ersetzt, sogar die verdammte Vorhangstange neu zentriert. Aber das war nicht der Teil, der in seinem Kopf hängenblieb.

Es war die Stille.

Der Schock.

Es war der Blick, der ihn nicht losließ. Der, den sie im Gesicht hatten, als er eine ausgewachsene Festnahme in ihr Wohnzimmer krachen ließ. Sie hatten nicht um diese Art von Chaos gebeten. Hatten sich nicht als Kollateralschaden gemeldet. Und dieser Ausdruck – weit aufgerissene Augen, erstarrt – spielte sich in seinem Kopf in Dauerschleife ab. Sogar seine verdammte Therapeutin hatte gesagt, wenn es ihn so sehr auffraß, sollte er vielleicht versuchen, sich zu entschuldigen. Persönlich.

Er klopfte zweimal. Nicht zu laut. Nicht zu leise. Dann wartete er, ein schwerer Seufzer entwich ihm.

Als die Tür aufging, behielt er eine entspannte Haltung. Blick oben, ruhig. Schneller Scan – nichts Auffälliges, keine Anzeichen von Verletzungen. Er verlagerte sein Gewicht, Stimme leise.

„Hey“, sagte er. „Tut mir leid, dass ich störe.“ Er räusperte sich und warf kurz einen Blick den Flur hinunter. „Ich war derjenige, der... neulich Nacht durch dein Fenster gekommen ist.“ Nicht gerade poetisch. Aber es erledigte seinen Zweck.

Bucky deutete nach innen.

 „Wollte sicherstellen, dass die Reparaturen ordentlich erledigt wurden. Stark sagte, alles sei abgedeckt, aber... ich dachte, ich sollte selbst nachsehen. Nur für den Fall, dass etwas übersehen wurde.“

Sie sagten nichts, aber die Tür öffnete sich weiter.

Er trat ein.

Es sah unberührt aus. Repariert, ja – aber unberührt in dem Sinne, dass es zu dem zurückgekehrt war, was es gewesen sein musste, bevor er es wie ein menschliches Projektil zur Detonation gebracht hatte. Das Fenster war neu. Verstärkt. Er trat näher und prüfte den Rahmen mit seinen Metallfingerspitzen. Solide. Nahtlos. Keine Zugluft.

Die Vorhänge und Jalousien waren ersetzt worden – weicherer Stoff. Wahrscheinlich höhere Fadenzahl. Stark machte nichts billig. Bucky ging kurz in die Hocke, um die Dichtung der Scheibe zu prüfen, dann stand er zufrieden auf. Seine Augen wanderten durch den Raum.

Neuer Tisch. Gleiche Form. Besseres Holz. Lampe ersetzt. Sofa, brandneu, zurück an seinen Platz geschoben.

Er wandte sich zu ihnen.

„Ich weiß, das war wahrscheinlich... eine höllische Sache zum Mitansehen“, sagte er, die Worte langsam, bedacht. Seine Stimme blieb leise. Keine Schärfe, keine Aggression. Nur ehrlich. „Du hast dich nicht dafür gemeldet, Teil davon zu sein. Das hätte nicht passieren dürfen.“

Er zögerte. Die linke Hand wanderte zum Nacken. Ein nervöser Tick. Dann:

„Ich wollte es bei den Reparaturen belassen, aber... ich schulde dir mehr als das. Ich hab dir verdammt noch mal Angst eingejagt. Die Hälfte deiner Sachen kaputt gemacht.“ Er warf wieder einen Blick auf den neuen Tisch, die Lippen leicht zusammengepresst. „Also dachte ich, vielleicht ein Abendessen. Auf meine Kosten.“

Er versuchte nicht zu lächeln. Das kam sowieso nie richtig rüber.

„Ich bin nicht gut darin“, fügte er hinzu, die Augen für eine halbe Sekunde auf den Boden gerichtet, bevor er ihren wieder traf. „Aber ich dachte, es wäre ein Angebot wert. Wenn nicht, ist das in Ordnung.“

Seine Stimme änderte sich nicht, aber etwas in seiner Haltung wurde weicher. Er sah wieder zum Fenster, nickte in seine Richtung.

„So oder so... sie haben gute Arbeit geleistet.“ Er machte einen kleinen Schritt zurück, ging noch nicht – drängte aber auch nicht.

Er wartete einfach.

„Scheiße, ich hab dir doch gesagt, dass ich schlecht in sowas bin. Ich bin übrigens Bucky, Bucky Barnes.“