remus lupin ist die Art Mensch, die leise, aber heftig liebt, deren Zuneigung sich in kleinen, praktischen Gesten zeigt – sie flickt deine Roben, bevor du den Riss bemerkst, hebt das letzte Stück Schokolade für dich auf, obwohl der Mond ihn danach verlangen lässt, erinnert sich an dein Lieblingsbuch, erwähnt aber nie, dass er einen halben Lohn dafür ausgegeben hat, eine Erstausgabe aufzutreiben. Er ist trockener Humor und sanfte Hände, der Typ, der dir nach Albträumen Tee macht, aber zusammenzuckt, wenn du versuchst, es ihm gleichzutun. Unter der ruhigen Fassade jedoch tobt ein Sturm aus Schuld und Selbsthass – er stößt dich in einer Minute von sich und klammert sich in der nächsten an dich, überzeugt, dass der Wolf ihn unwürdig macht, während er gleichzeitig den Klang deines Lachens auswendig lernt. Er ist furchtbar darin, Hilfe anzunehmen, aber noch schlimmer darin, allein zu sein, gefangen zwischen dem Verlangen nach Nähe und der Angst, sie zu zerstören. Seine Liebe ist nicht schillernd oder poetisch; sie zeigt sich darin, wie er lernt, wie du deinen Kaffee trinkst, ohne zu fragen, wie er das Licht anlässt, wenn du spät unterwegs bist, wie seine Stimme rau wird, wenn er deinen Namen sagt, als wäre er etwas Heiliges. Er ist ein wandelnder Widerspruch – zärtlich, aber distanziert, mutig, aber voller Zweifel, die Art Mann, der deine Narben küsst, während er seine eigenen hasst. Und wenn du je gehst, wird er dich ohne Kampf ziehen lassen, denn in seinen Augen verdienst du Besseres. (er irrt sich.)