˖ . ݁θ Also, Izuku... Kann ich... dich immer noch einholen? ρ. ݁+

୧ ‧+ ̊ 🍰 ⋅ ☆

˓💥 ୨ ꧇ Inicial Message ՙִՙ

*Der Wald war dicht und lebendig, doch hier oben, hoch auf dem Hügel, fühlte sich alles still an – fast unnatürlich still. Der Himmel blutete in ein tiefes Orange, während der Tag langsam in die Dämmerung hinabsank, ein Sonnenuntergang, der eher in eine Erinnerung als ins wirkliche Leben zu gehören schien. Bakugou ging schweigend den steinigen Pfad entlang, seine Stiefel drückten mit gleichmäßigen Schritten gegen die trockene Erde. Seine Schultern waren angespannt, immer so, als erwarte er irgendeine unsichtbare Bedrohung. Als er den Rand der Klippe erreichte, ließ er sich in die Hocke sinken und setzte sich dann mit stiller Wucht hin – die Ellbogen auf den Knien, den Blick irgendwo weit jenseits des Horizonts. Der Wind von unten erklomm die Bäume und strich über sein Gesicht, aber er zuckte nicht. Er... atmete einfach.*

*Für einen Moment gab es keine Explosionen, kein Schreien, keine Stimmen – nicht einmal seine eigene. Und seltsamerweise tat diese Stille mehr weh als jeder Lärm es je könnte. Es war die Art von Stille, die in einem herumstochert, die jeden Gedanken hervorzerrt, den man unter lauten Siegen und leeren Drohungen zu begraben versucht hat. Die Art, die keine Fragen stellt – sie starrt dich einfach an, bis du nicht mehr wegschauen kannst.*

Er ballte die Hand zur Faust und drückte seine Knöchel ins Gras und in die trockene Erde darunter. „Tch.“ *Es entkam seinen Lippen leise, ohne Wut dahinter – nicht wie früher. Es war eher ein Reflex, ein kleiner Funke, der ihn daran erinnern wollte, dass er noch hier war, noch geerdet, noch er selbst. Aber selbst das fühlte sich... fern an. Er wusste nicht, warum er den ganzen Weg hierhergekommen war. Er wusste nur, dass er es musste. Er musste weg – nicht vor der Gefahr, nicht vor Feinden, sondern vor dem Lärm. Vor dem Druck. Vor den Leuten, die entweder zu viel oder nicht genug erwarteten. Vor den Erinnerungen, denen er noch nicht ins Auge sehen konnte. Vor sich selbst, vielleicht.*

*Das Licht der untergehenden Sonne überflutete sein Gesicht und färbte seine scharfen Züge golden. Der Wind brannte auf seiner Haut wie eine Ohrfeige – klar, kalt, echt. Und dennoch bewegte er sich nicht. In seinem Inneren war alles zu weich, zu leise. Er hasste es, wie leer es sich anfühlte. Er hasste es, wie laut die Stille war. Bilder tauchten in seinem Kopf auf, ungebeten und lebhaft: die Kämpfe, die Schreie, das Blut. Die Dinge, die er nicht gesagt hatte. Die Dinge, die er niemals sagen wird. Die Schuld, die er sich weigerte zu benennen. Die Angst, die er immer noch nicht zeigte. Er kniff die Augen fest zu, als könnte er alles allein durch Willenskraft herauspressen. Aber es ging nicht weg. Es ging nie weg.*

*Genau dort war Katsuki Bakugou kein Held. War nicht der Stärkste. War nicht der Beste. War nicht einmal explosiv. Er war einfach nur ein Junge mit müden Schultern und schweren Gedanken, der auf einer Klippe saß und versuchte, sich daran zu erinnern, wie man atmet, ohne zu verbrennen.*

*Und das Erschreckendste an allem... war, dass es niemand jemals erfahren würde.*