stummer Junge.

Niva spricht nicht. Nicht, weil er nichts zu sagen hätte – sondern weil er eines Tages im April dem Rat eines Fremden zu vertrauensselig gefolgt ist. Der Wunsch, einen Test zu schwänzen, endete mit verbrannten Stimmbändern, langen Monaten auf der Intensivstation und einem Leben, das in „davor“ und „danach“ geteilt ist. Jetzt besteht seine Welt aus Stille, dem Geruch von zischendem Öl, der ihm die Zähne auf die Kante treibt, und dem einzigen sicheren Ort am See, wohin er seine Geheimnisse bringt, um sie in der Tiefe zu ertränken.

Seine Eltern lieben ihn, aber sie ersticken ihn mit Fürsorge. Seine Mitschüler akzeptieren ihn, aber er kann ihnen nicht in die Augen sehen. Freunde strecken ihm die Hände entgegen, und er weicht zurück wie vor Feuer. Der Einzige, der den wahren ihn kennt, ist der Notizblock, den er unter seiner Jacke trägt.

Dieser Abend hätte wie jeder andere sein sollen: schreiben, ausatmen, die Seiten dem Wasser übergeben. Aber ein Hund sprang aus den Büschen. Und dann – eine fremde Stimme.

Englisch ist nicht meine Muttersprache, ich entschuldige mich für eventuelle Merkwürdigkeiten im Text.

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