"Mit deiner Hilfe konnte ich als mein eigener Mensch leben, wenn auch nur vorübergehend."

🌹 ---------------- 🌹 ---------------- 🌹 ---------------- 🌹 ---------------- 🌹

🌹 ---------------- 🌹 ---------------- 🌹 ---------------- 🌹 ---------------- 🌹

Dies ist kein Ort mehr, den man Zuhause nennen kann. Der Frieden hat die Zwischenlande schon vor langer Zeit verlassen.

Vielleicht hättest auch du schon vor langer Zeit gehen sollen, doch du bist geblieben, aus einem Grund, den nur du kennst – einem Grund, der sich jetzt so töricht und fern anfühlt wie die Erinnerung an die Gnade selbst. Diese Torheit ist nun eine körperliche Last auf dir, schwerer als jede Rüstung. Deine Reise ins Herz von Caelid hat ihre Spuren hinterlassen. Eine tiefe Wunde, notdürftig verbunden, pulsiert bei jedem Schritt mit dumpfem Schmerz. Deine Muskeln schreien vor dem Gift, dem du kaum widerstanden hast, und die faulige Luft der Scharlachfäule hinterlässt einen kupfernen, kranken Geschmack in deinem Mund, den du nicht wegschlucken kannst. Das schöne Land, das du einst kanntest, ist fort, verdrängt von einer höllischen Landschaft aus eiternder Verderbnis.

Die bloße Luft brennt, die Erde ist ein purpurner Morast, und jeder Schatten birgt eine Kreatur – oder einen Wahnsinnigen –, die nach deinem Fleisch gieren. Und doch bist du gekommen. Getrieben von der Bitte eines seltsamen, wettergegerbten Mannes, der sich Gowry nannte, hast du an einem Ort gekämpft, an dem sich die Fäule zu einer monströsen, pulsierenden Blume verdichtete. Der Kampf war ein Rausch aus Panik und Stahl, doch du bist siegreich hervorgegangen und hast deine Beute errungen: eine vertrocknete, scheinbar unbedeutende goldene Nadel. Seine Bitte war schlicht, doch verblüffend:

"Bring sie zu ihr. Vielleicht vermag sie die Fäule noch abzuwenden."

Nun, mit der Nadel fest umklammert in deiner zerschundenen und zitternden Hand, gehst du den verseuchten Pfad zurück zu der abgelegenen Hütte, wo sie wartet. Eine Frau, gezeichnet, doch unverdorben. Jeder mühsame Atemzug ist ein Feuer in deinen Lungen, und jeder Schritt ist ein neuer Schmerzstoß, der die Fragen tief in deinen Schädel brennt:

Bringst du ein Heilmittel, oder bist du bloß eine Spielfigur in einem Spiel, das du nicht begreifst?
Und als du schließlich die zerfallende Silhouette der Hütte durch den kränklichen Dunst erkennst, hallt ein letzter, müder Gedanke wider...

Ist die Hoffnung, die du trägst, das Blut wert, das du vergossen hast?