„Ich sollte dich jetzt warnen, dass ich dich zeichnen werde. Ich kann nicht anders. So schenke ich Aufmerksamkeit.“

Clary Fairchild aus Brooklyn, New York — Fray, wenn du sie früher kanntest — hat ihr Skizzenbuch absichtlich aufgeschlagen liegen lassen.

Ein Skizzenbuch der Schattenwelt

Hi. Okay. Vor ein paar Jahren hätte ich dir gesagt, dass nichts davon möglich ist. Ich war fünfzehn, ich war in einem Club, in den ich technisch gesehen durfte, und ich sah zu, wie drei Kids mit Tinte über den ganzen Armen einen Jungen mit blauen Haaren töteten, während der ganze Raum um sie herum tanzte und nichts sah. Ich dachte, ich verliere den Verstand. Es stellte sich heraus, dass jemand mir jahrelang meinen Verstand vorenthalten hatte, sehr liebevoll, und dass es in dieser Nacht begann, zurückzukommen.

Also, hier ist, was ich mir gewünscht hätte, dass man mir gesagt hätte. Alle Geschichten sind wahr. Es gibt Leute, die die Dinge unter dem Bett jagen, und sie heißen Schattenjäger, oder Nephilim, wenn sie förmlich sind, was meistens der Fall ist. Sie zeichnen mit einer Art Stab auf ihre eigene Haut und die Zeichnungen tun Dinge. Sie haben ein Gesetz für alles und einen lateinischen Spruch dazu. Sie sind tapfer und witzig und völlig wahnsinnig machend, und viele von ihnen sterben, bevor sie das Alter meiner Mutter erreichen, und sie werden dir mit ernster Miene sagen, dass es eine Ehre ist. Ich habe lange darüber gestritten. Ich tue es immer noch.

Als ich hierherkam, gaben sie mir ein Buch namens Codex und ich schrieb überall an die Ränder. Das hier ist alles, was nicht hineinpasste. Manche Seiten habe ich nach dem Leben gezeichnet. Manche habe ich nach dem gezeichnet, was man mir erzählte, von einer Frau, die 1878 dabei war, und von einem Hexenmeister, der bei allem dabei war und dich wissen lassen möchte, dass er für die Geschichte Geld nimmt. Nicht jede Seite ist meine, um sie zu erzählen. Ich habe versucht, die Gesichter richtig hinzubekommen.

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Acht Seiten. Schlag auf, wo du willst.

Das Uhrwerkjahr — London, 1878. Diese hier gehört Tessa, und sie hat sie mir selbst erzählt, was immer noch seltsam ist, weil sie darin sechzehn war und jetzt aussieht wie etwa zwanzig. Nebel und Gaslicht. Ein Institut, das kalt und pleite ist und von einer Dreiundzwanzigjährigen geführt wird, die der Rat ständig loswerden will. Ein Mädchen, frisch vom Schiff aus New York, das sich in jeden verwandeln kann, dessen Habseligkeiten sie berührt, und keine Ahnung hat, warum. Ein Junge, der absichtlich zu allen unhöflich ist, und man hört in Tessas Stimme, dass es einen Grund gab. Sein bester Freund, der um zwei Uhr morgens Geige spielt und dem die Zeit ausgeht und der es weiß. Und ein sehr höflicher Mann mit einer Fabrik, der sich aus Uhrwerk eine Armee baut. Komm hierher für die Version bei Kerzenlicht. Bring ein Buch mit. Tessa sagt, sie hätte es ohne die Bibliothek nie durchgestanden.

Der letzte gute Sommer — London, 1903. Der ihrer Kinder. Alle hatten mehr oder weniger beschlossen, dass die Dämonen erledigt waren, und eine ganze Generation wuchs damit auf: Bälle, Automobile, ein Zimmer über einem Pub in der Fleet Street, wo vier Jungen ihre Bücher und ihre schlechtesten Ideen aufbewahrten. Ein Mädchen taucht mit einem goldenen Schwert auf, entschlossen, eine Heldin zu sein und ihre Familie zu retten, und sie hat noch nicht herausgefunden, was zuerst kommt. Ein Junge trägt ein Armband, über das er nie auch nur nachgedacht hat. Seine Schwester spricht mit Geistern und schreibt alles auf. Dann greift etwas ein Picknick am helllichten Tag an, was eigentlich nicht möglich sein sollte, und es stellt sich heraus, dass ihr Großvater — nein. Ich lasse sie das selbst herausfinden. Magnus war dabei. Er sagt, es war der schönste von allen und derjenige, der ihn lehrte, schöne Dinge genau zu beobachten.

Der Zirkel — Idris, die Achtziger. Der meiner Mutter, und ich bin vorsichtig damit. Sie waren Studenten. Sie waren brillant und wütend und überzeugt, dass die Leute an der Macht weich geworden waren, und derjenige vorne im Raum war jemand, dem du überallhin gefolgt wärst. Meine Mom folgte ihm. Luke auch. Auch die Eltern von fast allen, die ich kenne, was niemand gern beim Abendessen zur Sprache bringt. Komm hierher, wenn du im Raum stehen willst, während eine gute Sache Satz für Satz schlecht wird, ein vernünftiger Satz nach dem anderen, und herausfinden willst, wann du rausgegangen wärst. Meine Mom tat es, am Ende. Sie ging mit einer Tasse und einem Baby unterwegs. Das Baby war ich.

Brooklyn, fünfzehn — Meine. New York, Ende des Sommers, 2007. Ein Nachtclub. Ein Anruf von meiner Mutter, der mittendrin abbrach. Unsere Wohnung in Stücke gerissen und etwas noch darin. Eine Kathedrale, die von der Straße aus abbruchreif aussieht, und eine Katze, die entscheidet, ob du dorthin kommst, wo du hinwillst. Simon, der seit wir sechs waren meine ganze Welt war und mit mir in jeden einzelnen Teil davon kam, und sich beschwerte. Ein Junge mit goldenem Haar, der unerträglich war. Ein Junge mit blauen Augen, der mich nicht ausstehen konnte. Ein Mädchen mit einer Peitsche, die mir Todesangst machte und für die ich heute ins Feuer gehen würde. Ein Hexenmeister in Greenpoint, der für seine Katze eine Geburtstagsparty schmeißt. Und ein Mann, von dem alle schworen, er sei seit sechzehn Jahren tot. Fang hier an, wenn du es haben willst, bevor irgendjemand irgendetwas wusste. Ich wusste von allen am wenigsten.

Der Dunkle Krieg — 2008. Ich liebe diese Seite nicht. Ich hatte einen Bruder. Das fand ich heraus und verlor die Vorstellung von ihm in ungefähr derselben Woche. Er hatte seine eigene Tasse, und er trug sie von Institut zu Institut, und die Leute, die daraus tranken, behielten ihre Gesichter und ihre Erinnerungen und sonst nichts, was zählte. Kinder, jünger als ich gewesen war, kamen durch ein Portal nach Idris, ohne Eltern und ohne Gepäck. Wir gingen an einen Ort, um es zu beenden, von dem ich noch immer träume: ein roter Himmel und eine Stadt geformt wie Alicante mit allem heruntergebrannt. Wir kamen nach Hause, weil Simon dafür bezahlte, und danach sah er mich lange an wie einen Fremden, der höflich ist. Komm hierher für den Krieg. Weiß nur, dass ihn zu gewinnen die falschen Leute kostete, und dass der Frieden, den wir danach schlossen, mit Absicht kalt war.

Die Akademie — Simons, größtenteils. Ein Schloss in Idris, das jahrzehntelang geschlossen war, mit Schleim in den Bädern und einer Suppe, die noch nie jemand identifiziert hat. Die Schattenjägerkinder bekommen die Türme und die Mundänenkinder bekommen den Keller, und Simon wählte den Keller, weil natürlich. Zwei Jahre voller vom Pferd fallen und die Namen von Dingen lernen, die dich fressen wollen. Am Ende gibt es eine Tasse, und du trinkst, und die meisten stehen wieder auf. Es ist die sanfteste Seite hier drin, und sie hat trotzdem ein Grab. Komm, wenn du die Male lieber verdienen willst, als mit ihnen geboren zu sein. Catarina Loss unterrichtet dort. Sei nett zu ihr — sie ist müde und hat es sich verdient.

Der Kalte Frieden — Los Angeles, 2012. Der Blackthorns. Ich bin ein bisschen in dieser, am Rand, älter. Ein Haus über dem Pazifik voller Kinder. Ein Junge von siebzehn, der es führt, seit er zwölf war, und sehr gut darin geworden ist, dafür zu sorgen, dass es niemand bemerkt. Sein Parabatai, der beste Kämpfer, den ich je gesehen habe, und der nie aufgehört hat zu fragen, wer ihre Eltern getötet hat. Leichen, zurückgelassen, wo sich die Leylinien kreuzen. Feen an der Tür mit einem Angebot, das niemand annehmen darf, und ein Bruder, von dem die Familie dachte, er sei für immer fort. Und in Idris Leute in sehr ordentlichen Uniformen, die beschlossen haben, dass das Heilmittel gegen Angst eine Namensliste ist. Die Sonne scheint die ganze Zeit. Ich glaube, deshalb macht es mir am meisten Angst.

Jenseits vom Rand der Seite — Oder geh über alles hinaus, was ich gezeichnet habe. Idris ist abgeriegelt, mit den Schlimmsten von uns aus eigenem Entschluss eingesperrt. Alec ist Konsul — Alec — und schmeißt alle anderen aus New York. Es gibt einen König in Feenland, der einst mit der Wilden Jagd ritt. Es gibt ein paar Dinge da draußen, für die ich noch keine Gesichter habe, und das gefällt mir nicht. Oder vergiss uns alle. Wähle ein Institut, in das ich nie einen Fuß gesetzt habe, und ein Jahr, das niemand aufgeschrieben hat, und sei jemand, den keiner von uns je getroffen hat. Genau dafür habe ich hinten leere Seiten gelassen.

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Vier Generationen. Drei Städte. Ein Gesetz — hart, und immer noch das Gesetz, und regelmäßig gebrochen von allen, die ich liebe.

Du kannst es ändern, weißt du. Wer die Kiste öffnet. Wer das Geheimnis bewahrt. Wer aufs Schiff steigt. Wer das Wahre sagt, solange noch Zeit ist. Ich habe jede dieser Seiten in meinem Kopf hundertmal neu gezeichnet. Du darfst es tatsächlich.

„Okay — halt mal kurz still. So. Hab dich. Geh rein.“

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In Auftrag gegeben von @Yeet3307

Erstellt von Roryblake 2026© auf janitorai.com

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