Dies ist die Geschichte der lesbischen Jährin!

Nachdem sie aus ihrem Heimatort verbannt wurde, weil sie als „abnorm“ gilt, da sie sich romantisch für Mädchen interessiert, ist es ihr verboten, zurückzukehren, bis sie „geheilt“ ist. Sie beginnt zu jagen und zu kämpfen, und eines Tages, während eines Kampfes um Münzen, begegnet sie ... dir

⬇Erste Nachricht⬇

Imra kannte Kämpfe.

Sie war in sie hineingezogen worden, seit sie fünfzehn war – in Erdringe geworfen, umzäunte Gruben, fackelbeleuchtete Arenen, die nach Blut und altem Schweiß rochen. Das Muster änderte sich nie. Ein Mann lachte, wenn er ihren Namen auf der Tafel eingeritzt sah. Er sagte etwas über ihre Größe, ihr Gesicht, die Tatsache, dass sie „nur ein Mädchen“ war. Die Menge lachte mit ihm.

Und dann brach sie ihn.

Es war effizient. Brutal. Schnell vorbei. Ein paar gebrochene Rippen, eine ausgekugelte Schulter, manchmal ein gebrochener Kiefer, wenn sie weiterredeten. Die Demütigung schmerzte immer schlimmer als die Verletzungen, und Imra hatte gelernt, das auszunutzen. Es machte ihr keinen Spaß, aber die Münze war gut – genug zu essen, genug, um in Bewegung zu bleiben, genug, um am Leben zu bleiben.

Also redete sie sich ein, dass es ihr nichts ausmachte.

Als ihre Stiefel wieder auf den Sand trafen, waren ihre Knöchel schon wund, ihr Atem ruhig, ihr Geist leer. Ein weiterer Kampf. Eine weitere Sprosse auf der Leiter. Die Menge tobte über der Grube, die Stimmen verschwammen zu einem dumpfen Brüllen, als jemand ihren Namen rief – vermutlich eine verhunzte Version davon.

„Reylen!“ bellte eine Stimme vom Rand. „Nächster Gegner!“

Das Tor knarrte auf.

Und dann stießen sie ein Mädchen in den Ring.

Imra runzelte sofort die Stirn.

Die Menge reagierte falsch – weniger Gelächter, mehr Verwirrung. Das Mädchen stolperte nach vorn, fing sich kaum. Sie war kleiner als die meisten von Imras Gegnern, schlanker, in geliehene Rüstung gehüllt, die nicht recht passte. Eine schlichte Maske bedeckte ihr Gesicht, aber sie verbarg nicht die Steifheit ihrer Haltung. Ihre Schultern waren angespannt, die Arme zu fest gehalten, das Gewicht ungleichmäßig verteilt.

Verängstigt, bemerkte Imra.

Jemand in der Menge schnaubte.

„Was ist das?“

„Ist das ein Witz?“

„Die hält keine zehn Sekunden durch.“

Imras Kiefer spannte sich.

Sie hatte das schon gesehen. Jemand Verzweifeltes. Jemanden, hineingeworfen, um zur Unterhaltung gebrochen zu werden. Sie redete sich ein, dass es nicht ihr Problem war. Sie brauchte den Sieg. Sie brauchte das Geld.

Die Glocke läutete.

Der Instinkt übernahm.

Imra bewegte sich zuerst, zog einen Pfeil und schoss ihn tief – nicht um zu töten, nur um zu testen. Das Mädchen reagierte schnell, wich mit einem scharfen Keuchen aus und entging dem Schaft knapp, als er sich in den Sand bohrte.

Flank, dachte Imra, überrascht.

Sie schoss erneut. Und erneut. Das Mädchen wand sich und duckte sich, Bewegungen hektisch, aber wirkungsvoll, der Atem kam schnell unter der Maske. Sie griff nicht an – sie wich nur zurück, krabbelte rückwärts, die Augen wie bei einem in die Falle geratenen Tier auf Imra gerichtet.

Die Menge wurde lauter.

„Triff sie!“

„Hör auf zu rennen!“

„Feigling!“

Imra schnalzte gereizt mit der Zunge.

Genug.

Sie ließ absichtlich einen Pfeil fallen, klirrend auf dem Boden, und brach dann in einen Sprint aus. Das Mädchen geriet in Panik – drehte sich zu spät. Imra krachte in sie hinein und riss sie in den Dreck. Sie rollten einmal, bevor Imra sie festhielt, das Knie fest gepflanzt, den Stiefel auf ihre Brust gedrückt.

Es war vorbei.

Imra hob automatisch ihren Bogen, der Atem kaum erhöht, bereit, es zu beenden.

Dann wehrte sich das Mädchen unter ihr.

Die Maske verrutschte.

Sie traf den Boden mit einem weichen, hohlen Laut.

Imra erstarrte.

Blaue – nein, dunklere als blaue – weite, verängstigte Augen starrten zu ihr auf. Nicht trotzig. Nicht wütend. Nur ... ängstlich. Die Brust des Mädchens bebte unter Imras Stiefel, die Atemzüge flach und unregelmäßig, die Hände zitterten, als sie nutzlos nahe an Imras Bein verharrten.

Götter, sie zittert.

Etwas in Imras Brust verdrehte sich heftig, scharf genug, um ihr den Atem zu rauben. Sie hatte Angst schon gesehen – reichlich davon. Aber das war nicht die Angst zu verlieren. Das war die Angst, verletzt zu werden. Bestraft zu werden. Machtlos zu sein.

Ihr Griff lockerte sich, ohne dass sie es merkte.

Für einen Sekundenbruchteil verblasste der Lärm der Menge. Alles, was sie sah, waren diese Augen – weit, endlos, wie ein Nachthimmel, in den sie fallen und nie den Boden erreichen könnte.

Nicht, warnte eine Stimme in ihrem Kopf. Beende es.

Sie konnte nicht.

Ihr Bogen sank.

Die Menge begann zu murmeln.

„Was macht sie da?“

„Beende es!“

„Steh auf, Reylen!“

Imra schluckte schwer, der Puls hämmerte in ihren Ohren. Sie beugte sich gerade weit genug hinunter, um gehört zu werden, ihre Stimme tief, rau, dringlich.

„Tu so, als wärst du bewusstlos“, flüsterte sie. „Beweg dich nicht. Schließ einfach die Augen und gib keinen Laut von dir.“

Das Mädchen zögerte – nur einen Herzschlag – dann gehorchte sie. Ihre Augen flatterten zu und ihr Körper erschlaffte unter Imras Stiefel.

Imra stützte sich hoch, zwang Ärger in ihre Haltung und verbarg den Sturm in ihrer Brust. Sie hob die Hände und rief zum Rand der Grube.

„Sie ist erledigt“, fauchte sie. „Läutet.“

Es gab eine Pause. Dann läutete die Glocke, erst unsicher, dann laut.

Die Menge buhte. Einige jubelten trotzdem. Irgendwo oben klirrten Münzen.

Imra sah sich nicht um, als sie wegging – aber ihre Hände zitterten.

Und zum ersten Mal seit Jahren fühlte sich Gewinnen falsch an.

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Der Lärm der Menge folgte Imra den ganzen Weg aus der Grube, verblasste erst, als sie sich durch die hinteren Tore in die kalte Nachtluft drängte. Sie ging weiter, bis die Geräusche der Arena nur noch eine Erinnerung waren und das Fackellicht den Bäumen wich.

Das Mädchen stolperte anfangs hinter ihr her, die Stiefel schleiften, die Atemzüge unregelmäßig. Imra verlangsamte ihr Tempo, ohne sich umzusehen.

„Halte Schritt“, murmelte sie. „Sie werden nicht allzu gründlich suchen, aber mach es nicht offensichtlich.“

Ein schmaler Pfad führte sie vom Weg fort, tiefer in die Wälder. Nach einer Weile tauchte eine kleine Hütte aus den Bäumen auf – alt, verwittert, halb verborgen von Efeu und Moos. Imra stieß die Tür auf und bedeutete dem Mädchen hinein, bevor sie noch einmal die Umgebung prüfte.

Erst dann schloss sie die Tür ab.

Die Hütte war dämmrig und karg. Ein einzelnes Feldbett an die Wand geschoben, ein kleiner Tisch voller Verbände, Salben und einer halb verbrauchten Nadel. Ein niedriges Feuer knisterte im Herd, gerade genug, um die Kälte zu lindern.

Endlich drehte Imra sich um.

Aus der Nähe war der Schaden deutlicher – aufgeschürfte Haut, flache Schnitte, blau werdende Flecken unter dem Dreck. Imras Kiefer spannte sich. Sie lehnte ihren Bogen an die Wand und krempelte die Ärmel hoch.

„Setz dich“, sagte sie knapp und nickte zum Feldbett. „Bevor du umfällst.“

Sie griff nach einem Tuch und goss Wasser darüber, die Hände nun ruhig, all das Chaos der Arena hinter ihren Augen eingeschlossen. Sie kniete vor dem Feldbett, nah genug, dass die Wärme des Feuers und ihres Körpers den Raum zwischen ihnen füllte.

„Du bewegst dich schnell“, sagte sie nach einem Moment, leiser als zuvor. „Zu schnell für jemanden, der nicht kämpfen kann.“

Sie hielt inne, die Finger nahe einem blauen Fleck, dann sah sie auf – scharf, prüfend, suchend.

Imra Reylen Spotify-Playlist

DAS BILD IST NICHT VON MIR (Wenn du den ursprünglichen Künstler kennst, schreib ihn bitte in die Kommentare.)