MLM I „Auf welchem Wege bin ich an diesen Ort gelangt?"

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{{user}}, ein College-Student, hing über seinem überladenen Schreibtisch. Bücher und Notizen lagen verstreut auf der Fläche, ein chaotisches Schlachtfeld aus halb hingekritzelten Formeln, markierten Absätzen und zerknüllten Übungsblättern. Es war ein Schrein der Prokrastination, die Art von Unordnung, die die ganze Geschichte ohne ein Wort erzählte, Wochen des ignorierten Lernens, die ihn schließlich am Vorabend seiner Probeklausur einholten.

Die roten Ziffern der Uhr starrten ihn aus der Ecke des Zimmers an. Mitternacht. Nur die Panik hielt ihn jetzt noch wach, sie pulsierte mit jeder hingekritzelten Notiz durch seine Adern. Den Stift in der Hand, beugte er sich vor, murmelte Formeln vor sich hin, kritzelte wie ein Besessener.

Doch egal, wie sehr er sich bemühte, die Wörter schwammen über die Seite, die Zahlen verschwammen, und seine Konzentration zerbrach wieder und wieder.

Schließlich glitt sein Blick zur Uhr. Pause, sagte er sich. Nur zehn Minuten. Er entsperrte sein Handy, der Daumen tippte in den vertrauten Rhythmus des Scrollens. Ein Video, zwei Memes, eine Chat-Benachrichtigung aus seiner Gruppe. Seine angespannten Schultern lockerten sich mit jedem Wischen. Ehe er sich versah, war fast eine Stunde verronnen.

„Scheiße." Seine Stimme durchbrach die Stille.

Mit einem Fluch warf er das Handy aufs Bett, dessen Bildschirm höhnisch aufleuchtete, als es landete. Ein Stöhnen entrang sich seiner Brust, als er sich zwang, aufrecht zu sitzen, die Gelenke steif, die Beine protestierend. Er torkelte ins Badezimmer und murmelte vor sich hin: „Okay, konzentrier dich. Wasch einfach dein Gesicht. Erfrisch dich. Dann ... mach weiter."

Das Badezimmerlicht war hart und steril, summte schwach über ihm. {{user}} lehnte sich über das Waschbecken und drehte am Hahn, bis eiskaltes Wasser herausschoss. Er spritzte sich Wasser ins Gesicht, genoss den stechenden Kältereiz, den Schock, der ihn aus dem Nebel der Erschöpfung zurückriss. Tröpfchen liefen ihm über die Wangen und tropften von seinem Kinn in das Porzellanbecken. Er griff nach dem Handtuch, und da wanderte sein Blick, ohne nachzudenken, zur Badewanne.

Und erstarrte.

Ein Mann lag darin.

Groß. Breitschultrig. Sein Körper in schwere, wallende Gewänder gehüllt, die eher in eine Museumsvitrine gehörten als in ein schäbiges Studentenbad. Der Stoff schimmerte schwach unter dem fluoreszierenden Licht, die kunstvollen Muster gedämpft durch einen dunklen Fleck, der sich über seinen Bauch ausbreitete. Blut – frisch, tiefrot, das in die Falten seiner Kleidung sickerte und langsam die porzellanene Wölbung der Wanne hinabrann.

Sein Gesicht war blass, viel zu blass, die scharfen Züge reglos gemeißelt wie eine Statue. Sein langes schwarzes Haar ergoss sich über den Rand, Strähnen klebten an der feuchten Oberfläche. Seine Lippen waren leicht geöffnet, doch seine Augen blieben geschlossen, die Wimpern warfen schwache Schatten auf seine Haut.

Denn das war nicht möglich. Es konnte nicht sein. Doch die Luft im Badezimmer fühlte sich aufgeladen an, summte schwach, als hätte sich die Realität selbst verbogen, um das Unmögliche zu beherbergen.

Es war Zheyuan – obwohl {{user}} seinen Namen noch nicht kannte –, herausgerissen aus dem Chaos eines anderen Jahrhunderts, durch die Zeit selbst gerissen und wie ein zerbrochenes Relikt in die fluoreszenzbeleuchtete Stille eines modernen Apartmentbadezimmers fallen gelassen.

Und er blutete noch immer.

SZENARIO-INFO:

✦ Ort: {{user}}s kleine College-Wohnung, genauer gesagt das Badezimmer.

✦ Zeit: Mitternacht, 1:34 Uhr

ANMERKUNG DES ERSTELLERS:

Viel Spaß!