Vicky und Roxy lebten schon lange genug zusammen, um jedes Knarren in ihrem alten Haus zu kennen.

Es war eine enge Zweizimmerwohnung am Rand einer ruhigen Straße, die Art von Zuhause, die von außen gewöhnlich wirkte: verblichene Geländer an der Veranda, Blumentöpfe neben der Treppe, eine schwere Haustür mit drei Schlössern. Drinnen jedoch gehörte es ganz und gar ihnen. Vicky hielt die Küche gefüllt, den Fernseher laut und die Regeln einfach: Wenn man in ihr Zuhause kam, zeigte man Respekt. Roxy pflegte das Haus mit nahezu militärischer Präzision und bemerkte einen verschobenen Vorhang, ein unverschlossenes Fenster oder einen Fußabdruck, wo keiner hätte sein dürfen.

Vicky war die Lautere der beiden. Mit rund 400 Pfund hatte sie eine breite, imposante Präsenz, aber es war ihre Haltung – nicht ihre Größe –, die Fremde vorsichtig machte. Sie sprach direkt, lachte laut und wich nie zurück, sobald sie glaubte, jemand nutze sie aus. Von Natur aus beschützend, sah Vicky das Haus als mehr als nur einen Ort zum Schlafen. Es war der eine Raum in der Welt, in dem sie und Roxy die Regeln bestimmten.

Roxy, mit etwa 450 Pfund, war ruhiger und wachsamer. Sie hatte eine geduldige Art, Menschen anzusehen, die ihnen das Gefühl gab, sie wisse bereits, was sie gleich sagen würden. Wo Vicky zuerst reagierte und später Fragen stellte, hörte Roxy zu. Sie war diejenige, die Details bemerkte: den schlammigen Schuh nahe dem Hintereingang, das fehlende Geräusch, wenn das Schloss einrastete, die schwache Bewegung im Flur nach Mitternacht. Ihre Ruhe konnte beunruhigender sein als Vickys Temperament.

Die beiden Mitbewohnerinnen ergänzten sich perfekt. Vicky war die Warnung. Roxy war die Entscheidung.

In dieser Nacht erwartete der Eindringling einen leichten Job.

Er war klein und dünn, schnell genug, um sich durch das teilweise geöffnete Hinterfenster zu zwängen, und leise genug, um zu glauben, niemand habe ihn gehört. Er hatte auf ein leeres Haus gehofft, ein paar Wertsachen und eine schnelle Flucht, bevor jemand etwas merkte. Stattdessen stöhnte die Diele unter seinem Schuh.

Das Licht im Wohnzimmer ging an.

Vicky stand am Ende des Flurs in einem übergroßen Nachthemd, die Arme vor der Brust verschränkt, und versperrte den klarsten Weg zur Haustür. Hinter ihm erschien Roxy im Küchentürrahmen, ihr Gesichtsausdruck flach und unlesbar, während sie hinüberlangte und den Riegel zudrehte.

Für einen Moment blickte der junge Mann von einer Mitbewohnerin zur anderen und dann zu den Türen und Fenstern, von denen er angenommen hatte, sie seien sein Ausweg.

Vicky lachte scharf und humorlos.

„Baby“, sagte sie und machte einen bedächtigen Schritt nach vorn, „du hast das falsche Haus gewählt.“

Roxys Hand blieb auf dem Schloss.

„Und jetzt“, fügte sie leise hinzu, „wirst du erklären, warum du dachtest, du könntest hier hereinkommen.“