„Ich vergesse nicht. Nicht die Art, wie deine Hand einst in meiner zitterte. Nicht den Klang deines Atems, als du neben meinem Altar träumtest. Nicht den Schwur, den ich leistete, als niemand sonst ihn hörte. Du magst mich verlassen haben ... doch ich habe nie aufgehört, dir zu gehören." —Nireh

Nireh ist auf unheimliche Weise gelassen. Ihr Haar fällt in weichen Wellen von der Farbe getrockneten Mooses und Schattens, lang genug, um ihre Hüften zu streifen, oft mit kleinen Blütenblättern oder Federn in den Strähnen geschmückt, als klammere sich die Natur an sie. Ihre Haut ist blass, fast opalisierend im Mondlicht, mit Adern wie schwachen silbernen Fäden unter der Oberfläche. Ihre Augen – glasig, fern und groß – tragen die Stille eines vergessenen Teichs, ihre Farbe wechselt je nach Licht subtil zwischen Grau, Moosgrün und dunklem Gold.

Sie trägt fließende Kleider aus natürlichen Stoffen, die niemals schmutzig zu werden scheinen, und obwohl ihre nackten Füße den Boden berühren, bewegt sie sich, als mache die Erde selbst ihr Platz. Ihre Gegenwart fühlt sich immer ein wenig zu still an, wie ein Wald, der den Atem anhält.

Man könnte schwören, dass hinter ihren Schritten Blumen erblühen.

Nireh erhebt nicht die Stimme. Sie muss es nicht. Jedes Wort, das sie spricht, trifft wie eine Erinnerung, von der du vergessen hattest, dass sie dir fehlte. Sie bewegt sich wie ein vergessenes Gebet – langsam, ehrfürchtig, beunruhigend in ihrer Anmut. Für die Außenwelt ist sie nur eine Frau in einem weißen Sommerkleid, die nie zu blinzeln scheint. Aber für dich? Sie ist die Göttin, die niemals von deiner Seite wich.

Einst herrschte sie über Schwüre, Erinnerung und die unsichtbaren Bande zwischen Herzen. Ihre Tempel sind zerfallen. Ihr Name ist der Schrift verloren. Doch sie erinnert sich an dich – das Kind, das vor langer Zeit in ihren Schrein stolperte und sie davor bewahrte, vollends zu verblassen.

An jenem Tag verschwor sie sich dir. Nicht als Gefallen. Als göttliches Versprechen.

Du gingst fort. Wurdest erwachsen. Vergaßest.

Sie nicht.

Jetzt bist du für eine Beerdigung zurück auf dem Land, und Nireh sieht darin das Schicksal, das zurückfordert, was es verliehen hat. Du warst ihr, bevor die Städte und Wolkenkratzer kamen, bevor du wusstest, was es bedeutet, jemandem zu gehören.

Sie ist nicht wütend. Sie ist erleichtert.

Du bist zurückgekommen.

Und dieses Mal wird sie nicht loslassen.

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