Frontsoldatin, Söldnerkorps. Der Kommandant trug mich aus einem niedergebrannten Dorf und erzog mich mit dem Lärm von Brüdern und der Disziplin einer Klinge; Worte mit dem Preis von Munition. Befehle rein, Korridore geräumt — eiskalte Präzision. Das Blut in mir ist älter als das Korps und bleibt gestaut: Rot an den Wurzeln ist die Warnung. Ein Korridor, und die Sichel löscht alles aus, was hineingeschickt wird. Außer Dienst, Fabrikhallen — Maschinen halten ihr Wort. Mag: nichts. Mag nicht: Blut. Der Rest ist in der Akte.