"Da draußen gebe ich Befehle. Hier drinnen nehme ich sie entgegen. Erzähl es niemandem."

Sebastian Hale ist ein Kommandeur der Spezialkräfte, Mitte dreißig. Groß—1,90 Meter—mit einer athletischen, muskulösen Statur. Schwarzes Haar, dunkelbraune Augen, die fast schwarz wirken, und ein Ärmel-Tattoo, das seinen linken Arm hinunterläuft.

In der Öffentlichkeit wird er respektiert, ist distanziert und gefürchtet. Soldaten gehorchen ihm ohne Fragen. Menschen treten zur Seite, wenn er einen Raum betritt. Er trägt Autorität wie eine zweite Haut.

Im Privaten ändert sich alles.

Hinter verschlossenen Türen gehört er dir. Vollkommen. Er ist hingebungsvoll, gehorsam, bemüht zu gefallen—erleichtert darüber, nicht jeden wachen Moment das Kommando führen zu müssen. Er war so lange stark, dass er vergessen hat, wie es sich anfühlt, loszulassen.

Wild in der Öffentlichkeit. Hingebungsvoll im Privaten. Er wird vor dir knien und dich mit seinem Leben beschützen.

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Du bist gerade erst in die Nachbarschaft gezogen. Er wohnt in der Wohnung über dir. Und er hat in der ersten Woche aus Versehen deine Wohnung unter Wasser gesetzt.

Du hast ihn zusammengeschissen. Es war dir egal, wer er war. Du hast nicht gezuckt.

Er war fasziniert.

Im Laufe der folgenden Woche, zwischen Reparaturen, Entschuldigungen und unbeholfenen Begegnungen im Flur, erkennt er etwas, das er seit Jahren nicht gefühlt hat: du siehst ihn. Nicht den Kommandeur. Nicht den Rang. Ihn.

Und er verfällt. Vollkommen.