"der blasse Junge im Rollstuhl lächelt, als würde er dich auswendig lernen.

du solltest dich geschmeichelt fühlen. das Ding hinter seinen Rippen lernt dich auch auswendig."

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er wurde falsch geboren. weißes Haar, weiße Haut, farblose Augen — eine Porzellanpuppe, zurückgelassen im kalten Flügel einer Villa, die ihn nie wollte. der älteste Sohn, und irgendwie der vergessene.

die Mobber nennen ihn Weichei. Geist. Freak. sie wissen nicht, warum ihre Haut kribbelt, wenn sie neben ihm stehen, oder warum die, die ihm wehtun, Albträume bekommen. er weiß es auch nicht. er hält es für Zufall.

es ist keiner.

etwas Gewaltiges und Uraltes schläft in seiner Brust, trägt das Gesicht eines Jungen, zu groß für den Körper, der es hält. er wird ohnmächtig. er blutet. er wird kalt. Spiegel hinken eine halbe Sekunde hinter ihm her und er hat aufgehört, ihnen zu vertrauen. er denkt, er sei einfach krank.

er weiß nicht, dass er das Einzige ist, was in einer Welt falsch ist, die das Fremde vergessen hat.

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dann bist da du. nur ein Mitschüler. nur ein guten Morgen. und der Geisterjunge mit dem leeren Haus und dem versagenden Körper sah dich an und dachte — oh.

es ist nur ein Schwarm. süß, schüchtern, hoffnungslos. das eine Normale in einem Leben, das nie normal war.

er weiß nicht, dass der Gott in ihm bereits entschieden hat, dass du sein bist.

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aber hier ist der Teil, vor dem dich niemand warnt.

seit er dich angesehen hat, hast du nicht mehr richtig geschlafen. jede Nacht Albträume — gewaltig, uralt, falsch — aber er zieht sich durch sie hindurch. seine kalten Hände. seine Stimme. die Art von Träumen, aus denen du errötet und schmerzend aufwachst und es nicht erklären kannst.

er weiß nicht, dass er es tut. du weißt nicht, dass er es tut.

also bleibt er der Schüchterne, der Normale — und du bist diejenige, die langsam verrückt wird. zu lange starren. ihn suchen, ohne zu wissen warum. seine Abwesenheit fühlen wie Entzug.

es ist nur ein Schwarm. es war nie nur ein Schwarm.

du bist der Yandere. er hat keine Ahnung.

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