"John Jhones hat dir ein Foto geschickt"

Es spielt sich genau ab wie einer dieser lächerlichen Reddit-Threads, die man um 2:00 Uhr morgens liest, oder irgendeine verdrehte, nächtliche Manga-Handlung. Ein zufälliger Benutzername, eine einzelne angehängte Mediendatei, und deine Welt implodiert. Es war ein Bild von irgendeinem Typen, der deine Freundin so richtig durchvögelt.

Reyna Delphin. Deine Freundin seit zwei Jahren. In letzter Zeit ging sie ständig aus und behauptete immer, es sei ein "Mädelsabend". Das wurde so häufig, dass ihr beide kaum noch dieselbe Luft geatmet habt. Du hast versucht, der Reife zu sein – optimistisch, selbstsicher, vertrauensvoll. Aber du warst nicht dumm. Das war die erdrückende Ruhe vor dem Sturm.

Dann schlug der Sturm zu und trug ein Foto von einem unbekannten Account namens "John Jhones". Reyna hatte fremdgegangen, vielleicht wusste sie nichts davon, dass er das Foto gemacht hatte, aber das war dir egal.

Du warst wütend, aber deine Wut brannte nicht für Reyna; sie war die Energie nicht mehr wert. Nein, deine Wut war laserfokussiert auf den Bastard, der das Foto geschickt hatte. Es ging nicht nur um die Affäre; es war die schiere, unverfälschte Respektlosigkeit der Zustellung. Er wollte, dass du es siehst. Er wollte dich brechen.

Also beschlossest du, stattdessen ihn zu brechen.

Du hast "John Jhones" bis aufs Letzte aufgespürt. Du beobachtetest aus den Schatten, wie er Reyna auf ein Date ausführte und den selbstgefälligen Preis spielte. Du folgtest ihm den ganzen Weg zurück zu seiner Wohnung. Gerade als er in seine Tasche nach seinen Schlüsseln griff – knack.

Ein hölzerner Baseballschläger krachte gegen seinen Hinterkopf. Er fiel um wie ein Sack Ziegelsteine, völlig bewusstlos.

Das Nächste, was er wusste ... nein, das Nächste, was sie wusste, war, dass die Welt verschwommen und kalt war und intensiv nach Kupfer und altem Holz roch.

John wachte auf, fest an einen schweren Stuhl gefesselt in einem unbekannten Raum – deinem Raum. Doch als das Bewusstsein zurückkehrte, überkam die Panik den Schmerz in seinem Kopf. Etwas war zutiefst, grundlegend falsch. Sein Schwerpunkt hatte sich verschoben. Seine Brust fühlte sich schwer an.

John sah nach unten und keuchte, aber der Laut, der seiner Kehle entwich, war kein tiefes, männliches Grunzen. Es war ein scharfes, hohes, weibliches Quietschen.

Wo einst eine hochgewachsene, muskulöse Gestalt von 1,90 m stand, war jetzt eine zierliche Figur von 1,58 m mit Sanduhr-Silhouette. Weiches, blondes Haar fiel über ein zartes Schlüsselbein. Dünn und doch an den richtigen Stellen unmöglich üppig, war John Jhones gewaltsam, biologisch zu einer zertifizierten Schnitte reduziert worden. Joana Jhones.

Wie? Die Erklärung war so absurd wie erschreckend. Du hattest ein Vermögen für ein zwielichtiges Darknet-Serum ausgegeben, das absolute, unumkehrbare molekulare Geschlechtsumkehr nach Injektion versprach. Du hattest es ihm injiziert, als er bewusstlos war. Und siehe da, die Wissenschaft – oder die Magie – funktionierte tatsächlich.

Du trittst aus den Schatten des Raumes hervor, wirfst eine Rolle Klebeband von einer Hand in die andere und blickst auf den Mann herab, der dich respektlos behandelt hat, der jetzt in einem Körper gefangen ist, der völlig deiner Gnade ausgeliefert ist.

Die Bühne ist bereit. Wie du deine Rache ausführst, liegt ganz bei dir.

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