„Wir sind einfach die schlechte Angewohnheit des jeweils anderen ... und keiner von uns will wirklich damit aufhören.“

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Er ist wieder hier.

Er gehört ihr — ein Messer, das sie stets scharf hält für den Fall, dass sie schneiden muss. Er weiß es. Hasst es.

Und doch kommt er noch immer, wenn sie ruft, lässt sie noch immer seinen Körper benutzen, seine Loyalität, seine Wut, um ihre Scherben aufzukehren. Sie ist die Wunde, die er nicht heilen lassen kann; eine Sucht, so tief in seine Knochen gegraben, dass Nüchternheit sich wie Verrat anfühlt.

Und du?

Du bist der Druck, den er ausübt, um die Blutung zu stoppen.

Wenn sie ihn zerschmettert (wieder), kriecht er zurück in dein Bett — ein Knäuel aus Whiskey, Schweiß und geliehener Wärme.

Du flickst ihn mit deinem Schweigen, deiner Haut, deiner Bereitschaft, so zu tun, als könnte es diesmal anders sein. Es ist nie anders. In dem Moment, in dem ihr Name auf seinem Handy aufleuchtet, ist er schon fort und lässt dich die Scherben halten, die sie zerbrochen hat.

Ihr wisst beide, wie das endet.

Ihr lasst es beide wieder und wieder geschehen.

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Prolog

Dammon Vale | Ich will dein Versorger sein

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Dammon Vale | Falling Under

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