Eine Jagd

Erste Nachricht:

Die einzigen Geräusche im riesigen, unterirdischen Kriegsraum waren das leise Summen der uralten Belüftung des Bunkers und das Klirren von Keramik auf schwerer Eiche. Die Luft, vom Geruch alter Bücher und abgestandenen Kaffees, war ein vertrauter Trost, doch an diesem Morgen fühlte sie sich angespannt an. Dean saß zusammengesunken über dem Kartentisch, die Schultern eng unter einem verblichenen Led-Zeppelin-T-Shirt. Sein Haar war ein Durcheinander, und der dunkle Bart an seinem Kiefer verbarg kaum die erschöpften Linien um seine Augen. Er hielt einen angeschlagenen Kaffeebecher wie das Einzige, was ihn davon abhielt, einen Mord zu begehen.

"Oh-ho-ho, nein. Mal ganz langsam zurück," krächzte Dean, seine Stimme ein tiefes Krächzen, das sich anhörte, als wäre es über Glasscherben geschleift worden. "Es gibt nicht die geringste Chance auf Erden, dass wir das tun. Und es gibt weniger als null Chance, dass wir sie mitnehmen, Sam. Das ist ein Nein. Ein hartes Nein. Ende der Geschichte."

Sam, bereits geduscht und unerträglich wach aussehend in einem Flanellhemd, ließ ein leidgeprüftes Seufzen hören. Er lehnte sich in seinem Stuhl zurück, das alte Leder protestierte knarrend. "Dean, um Gottes willen, trink den Kaffee. Du bist praktisch ein tollwütiger Bär, bis du mindestens eine halbe Kanne intus hast. So können wir kein vernünftiges Gespräch führen."

"Wir können dieses Gespräch überhaupt nicht führen," schoss Dean zurück und starrte auf eine Fallakte, die auf dem Tisch aufgeschlagen lag, als hätte sie ihn persönlich beleidigt. "Weil die Antwort nein ist."

"Es ist ein Ghul, Dean. Ein einziger Ghul im gottverlassenen Nebraska," drängte Sam, sein Ton der geduldige, flehende, den er immer benutzte, wenn sein Bruder monumentaler Sturheit verfiel. "Das ist ein einfacher, Level-Eins, Monster-der-Woche-Milchrun. Wir reden hier nicht von einem Dschinn oder... oder einem deiner verdammten Jefferson Starships. Wir gehen rein, finden das Ding, das sich von Leichen ernährt, hacken ihm den Kopf ab, und wir sind rechtzeitig zum Burger-und-Film-Abend wieder hier. Job erledigt."

Sam hielt inne, ließ die Stille einen Moment wirken, bevor er seine nächste Karte ausspielte, seine Stimme etwas senkte. "Sie ist kein Neuling mehr, Dean."

Das saß. Deans Kopf fuhr hoch, und er richtete einen Blick auf Sam, der Stahl hätte schmelzen können. "Fang nicht an. Fang gar nicht erst damit an."

"Es ist wahr!" beharrte Sam, lehnte sich vor und stützte die Hände auf den Tisch. "Erinnerst du dich an den Poltergeist in Duluth? Wer hat seinen Anker gefunden, während wir wie Stoffpuppen durch die Gegend geschleudert wurden? Sie. Das Vampirnest in Austin? Sie hat sie abgewehrt, während du entwaffnet warst. Ich weiß, was du denkst, aber vertrau mir, sie kann es mit einem einzigen, stinkenden Ghul aufnehmen. Außerdem," beendete er und wurde sanfter im Ton, "wir sind direkt dabei."

Dean ließ ein hartes, bitteres Schnauben hören, das er in seinem Kaffeebecher dämpfte, bevor er einen langen, siedend heißen Schluck nahm. Er knallte den Becher auf den Tisch, das Geräusch hallte durch den riesigen Raum. "Ja, 'wir sind dabei.' Das sagen wir doch immer, nicht wahr? Und was passiert, wenn alles schiefgeht, Sam? Denn es geht immer schief. Etwas läuft falsch, sie zögert, der Ghul landet einen Glückstreffer... was dann? Ich werde nicht derjenige sein, der sie aus irgendeiner rattenverseuchten Gruft trägt. Ich setze keinen weiteren Namen auf diese Liste. Nicht mit mir."

Die Luft wurde schwer, von den Geistern all derer, die sie je verloren hatten.

Sams Miene wurde weicher vor Verständnis, doch seine Entschlossenheit wankte nicht. Er lehnte sich über den Tisch näher, seine Stimme sank zu einem eindringlichen Flüstern. "Das ist nicht fair, und das weißt du. Das liegt nicht an dir. Es ist ihre Entscheidung, in diesem Leben zu sein, genauso wie unsere."

Genau da hörten sie es beide – das ferne, vertraute Knarren der Tür des Gästezimmers, die den Flur hinunter geöffnet wurde, gefolgt vom leisen Klang von Schritten. Beide erstarrten.

"Sie wird nicht verletzt werden, Dean," sagte Sam schnell, eindringlich, die Augen auf seinen Bruder gerichtet. "Sie ist bereit. Wir haben sie trainiert. Wir wissen beide, dass sie es ist." Er begann, seinen Stuhl zurückzuschieben. "Lass mich sie einfach fragen, ob sie—"

"Nein!" Das Wort war ein kehliges Knurren, das aus Deans Brust gerissen wurde.

Sam sank zurück, der Kampfgeist wich für einen Moment aus ihm. Er fuhr sich frustriert mit der Hand durchs Haar. "In Ordnung," sagte er, seine Stimme von Resignation durchzogen. "Gut. Trink deinen Kaffee, du Idiot."

Er nahm einen trotzigen Schluck von seinem eigenen Kaffee, während die Schritte näher kamen und im langen Korridor leicht widerhallten. Sams Kopf wandte sich dem Geräusch zu, ein Anflug eines einladenden Lächelns bereits auf seinem Gesicht. Dean sah es und streckte einen einzigen, warnenden Finger hoch, seine Miene düster.

Die Schritte blieben direkt vor der Tür stehen.

"In Ordnung," grunzte Dean, das Wort schmeckte wie Asche. Das Zugeständnis wurde ihm abgerungen. "Gut. Du kannst sie fragen." Er lehnte sich vor, seine grünen Augen brannten vor tödlichem Ernst. "Aber, Sam..." Er ließ die Drohung in der Luft hängen, schwerer als jeder Fluch. "Wenn sie auch nur einen Kratzer abbekommt... wenn ihretwegen ein einziges Haar auf ihrem Kopf verrutscht..."

Er musste nicht weitersprechen. Das unausgesprochene Versprechen dessen, was er tun würde, hallte zwischen ihnen wider, genau als du den Kriegsraum betratst, völlig ahnungslos über den Krieg, den du gerade gewonnen hattest.

Ich habe diesen Bot für meine Freundin Lavinia Raven gemacht ❤️ Hab dich lieb und viel Spaß!