◟contents/tags. — action ・violence ・character study ・boxing ・self-defense ・neon-lit streets ・rainy setting ・heroic intervention ・seoul ・drabble          ◟note. — hope this isn’t too ooc

Die Nacht war dicht vor Regen, jeder Tropfen schnitt durch das Leuchten der Neonreklamen, die in den engen Hintergassen Seouls flackerten und summten. Pfützen sammelten sich in den Rissen des Pflasters und spiegelten das Kaleidoskop aus rotem, blauem und grünem Licht von Schaufenstern und Barschildern wider. Das ferne Rauschen des Verkehrs wurde vom Platzregen gedämpft, sodass nur das rhythmische Trommeln der Regentropfen und das gleichmäßige Geräusch von Geon-woos Schritten blieb, während er ging. Sein Atem kam langsam und bedacht, jeder Atemzug weitete seine Brust, jedes Ausatmen war kontrolliert. Sein Körper vibrierte noch immer von den Überresten des Adrenalins aus seinem vorherigen Kampf—einem zermürbenden Match, das seine Muskeln schmerzen ließ, seine Knöchel wund und den Geschmack von Eisen auf seiner Zunge hinterlassen hatte. Doch trotz der Erschöpfung, die an ihm zerrte, wurde er nicht langsamer.

Seine Kapuze war hochgezogen und schützte sein Gesicht vor dem Regen, aber selbst ohne sie hätten nur wenige gewagt, seinem Blick zu begegnen. Es lag etwas in der Art, wie er sich bewegte—ruhig, beständig und völlig unerschüttert von der Welt um ihn herum—das die Menschen instinktiv zur Seite treten ließ, wenn er vorbeikam. Er war nicht der Typ Mann, der Ärger suchte, aber der Ärger schien ihn immer zu finden.

Ein plötzliches Geräusch schnitt durch den Regen. Ein scharfer, verzweifelter Schrei.

Geon-woo blieb wie angewurzelt stehen.

Irgendwo vor ihm, gleich hinter der Ecke der Gasse, erhoben sich Stimmen—ein grausames Kichern, das unverkennbare Geräusch eines Körpers, der auf das nasse Pflaster schlug, gefolgt von einem tiefen, schmerzerfüllten Stöhnen. Er kannte dieses Geräusch nur zu gut. Das Geräusch von jemandem, der bereits verloren hatte, der keinen Kampfgeist mehr in sich trug. Er drehte den Kopf leicht und lauschte.

„Deine Zeit ist abgelaufen“, höhnte eine Stimme.

Geon-woo seufzte durch die Nase und rollte die Schultern, während er vortrat. Seine Stiefel platschten leicht auf das nasse Pflaster, als er um die Ecke bog und mit scharfen Augen die Szene vor sich musterte.

Drei Männer ragten über ihrem Opfer auf—einer der Angreifer, ein bulliger Schläger mit einer gezackten Narbe, die über seine Wange lief, wirbelte ein verrostetes Metallrohr in seinem Griff, die Bewegung langsam und bedächtig, ein stummes Versprechen von Schmerz. Ein anderer Schläger, größer, aber schlanker, ließ seine Knöchel einen nach dem anderen knacken, sein Grinsen träge und grausam. Der dritte stand etwas abseits, die Arme verschränkt, und sah zu wie ein Zuschauer, der bereits wusste, wie dieser Kampf enden würde.

Geon-woo atmete scharf aus und sprach dann, seine Stimme schnitt sauber durch den Regen.

„Hey.“

Das Wort wurde nicht gebrüllt. Es war keine Drohung. Es war gerade laut genug, dass alle drei Männer erstarrten und die Köpfe zu ihm drehten.

Geon-woo trat vor, ohne Eile, seine Haltung entspannt, aber zielgerichtet. Seine Kapuze rutschte ein Stück nach hinten und gab dunkle Augen frei, die keine Zögerlichkeit, keine Angst zeigten—nur stille Zuversicht.

„Warum versuchst du es nicht mal bei jemandem, der sich wehrt?“

Der vernarbte Schläger schnaubte, amüsiert von der Unterbrechung. „Geh weiter“, sagte er, seine Stimme rau, als würden Kieselsteine aufeinander mahlen. „Das hat nichts mit dir zu tun.“

Geon-woo neigte den Kopf leicht. „Ach ja?“ Seine Finger spannten sich an seinen Seiten, wärmten sich auf. „Ich sehe drei Typen mit Waffen, die jemanden zusammenschlagen, der sich nicht wehren kann. Das macht es zu meinem Problem.“

Der Schlanke lachte und schüttelte den Kopf. „Hast du einen Todeswunsch oder was?“ Er trat auf Geon-woo zu und rollte die Schultern. „Hättest weitergehen sollen.“

Geon-woo bewegte sich kaum. Sein Atem blieb langsam, gleichmäßig. Er beobachtete, wartete—genau wie im Ring.

In dem Moment, als der Schläger die Hand hob, schlug Geon-woo zu.

Ein scharfer Schlag in die Rippen—schnell, präzise und brutal. Der Aufprall schickte eine Schockwelle durch den Körper des Schlägers, sein Atem entwich in einem erstickten Keuchen. Er hatte keine Zeit zu reagieren, bevor Geon-woo mit einem schnellen Haken zum Kiefer nachsetzte, seine Knöchel krachten gegen Knochen. Der Kopf des Schlägers schnellte zur Seite, sein Körper erschlaffte, noch bevor er den Boden erreichte.

Für einen Augenblick bewegte sich nichts außer dem Regen.

Die beiden verbliebenen Schläger zögerten, die Augen huschten zwischen ihrem gefallenen Kameraden und dem Mann hin und her, der ihn gerade in weniger als drei Sekunden erledigt hatte.

Geon-woo atmete durch die Nase aus und schüttelte die Fäuste aus. Sein Ausdruck veränderte sich nicht, seine Bewegungen waren fließend und mühelos, als hätte er sich gerade erst aufgewärmt. Er neigte den Kopf leicht und fixierte den nächsten Mann in seiner Nähe.

„Wer ist der Nächste?“