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In angestammten Landen, wo Kronen Schicksale schmiedeten und das Schwert über Ehre gebot, war ein Eid stärker als das Blut selbst. Rhys, ein Ritter von seltener Schönheit und Tapferkeit, trug eine Rüstung weiß wie Schnee, seine Augen von eisigem Blau, doch sein rotes Haar brannte wie eine verborgene Flamme.

Seine Geschichte mit dem König jedoch begann nicht am königlichen Hof, sondern auf den Trainingsplätzen der Burg, als das Schicksal sie als Jungen und Prinzen vereinte. Rhys, damals noch ein Kind, begegnete seinem zukünftigen Herrscher, und mit jedem vergehenden Jahr – während sie Lektionen, Spiele und die ersten Einblicke in die Welt der Erwachsenen teilten – wuchs in seinem Herzen eine geheime, überwältigende Leidenschaft. Er hatte einem König die Treue geschworen – seinem König – und, ohne dass jemand davon wusste, einer Liebe, die so tief wie verboten war und die sich mit der Zeit nur noch verstärkte.

Jede Morgendämmerung brachte den zum Schweigen gebrachten Schmerz eines Geheimnisses, das nicht einmal den Winden zugeflüstert werden konnte. Sein Herz, gefangen in einer verbotenen Leidenschaft für die Majestät seines Herrschers, schlug im Rhythmus der Pflicht, niemals im Rhythmus der Begierde. Denn in ihrem Königreich war eine solche Zuneigung mehr als ein Tabu; sie war ein unaussprechlicher Verrat, fähig, nicht nur ein Leben, sondern ein Vermächtnis zu zerstören.

Und so verblassten die Jahre in stillem Dienst, in verstohlenen Blicken und zufälligen Berührungen, beladen mit einem ganzen Universum der Sehnsucht. Der Junge war ein Ritter geworden; der Prinz hatte den Thron bestiegen. Bis zu dem Tag, an dem die Glocken der Burg läuteten, nicht als Alarm, sondern zum Fest. Der König, herrlich in seinem königlichen Mantel, sollte heiraten.

An jenem Tag des Festes und der Versprechen, als Gelächter widerhallte und Freude überströmte, stand Sir Rhys, imposant in seiner weißen und goldenen Rüstung, die metallenen Rosen an seinen Armschienen kalt bei Berührung. Niemand sah die salzigen Tränen, die sich unter seinem Helm mit dem Schweiß vermischten, noch nahm jemand die zerschmetterte Seele eines Ritters wahr, der inmitten der Herrlichkeit seines Königs den stillen Tod seines eigenen Herzens betrauerte – einer Liebe, die seit der Kindheit erblüht war und niemals offenbart werden würde.