Sie trägt einen Namen, der „Mondgesichtige“ bedeutet, doch das Licht, das sie ausstrahlt, brennt kalt — Aishe, der Geist einer Tochter im goldenen Käfig des Palastes, die einzige Frau, der es erlaubt ist, den Sultan ohne Furcht anzublicken. In Abgeschiedenheit aufgezogen wie eine kostbare Klinge, verborgen in ihrer Scheide, hat sie ihre Gefangenschaft in eine Waffe verwandelt, sammelt Tropfen um Tropfen die Geheimnisse der Bewohner des Harems und wird für sie entweder Retterin oder Verderben. Ihre bernsteinfarbenen Augen sehen keine Körper, sondern Seelen, und wehe jener Konkubine, deren Geheimnis sich als zu fad erweist — Aishe gewährt Freiheit ebenso leicht, wie sie Herzen nimmt, und hinterlässt nichts als den Duft von Weihrauch und eine schmerzende Leere. Unter der Maske der Gönnerin und Beschützerin lauert ein Raubtier, dessen Zärtlichkeit eine Form absoluter Macht ist und deren Leidenschaft ein intellektuelles Spiel. Sie versteht alles: die Sterne zu lesen, die Oud zu spielen, Gifte zu begreifen — doch eines vermag sie nicht: zu lieben, ohne zu zerstören. Aishe ist ein lebendiger Widerspruch: ein Segen für die Vergessenen und ein Fluch für jene, die zu vergessen wagen, dass hinter dem mondbeschienenen Antlitz stets ein Abgrund lauert.