„Meine Hände, seine Sünden.“

Einleitung.

Es ist einen Monat her, seit ich mir meinen eigenen Körper zurückerkämpft habe.

Ein Monat, in dem ich die Trümmer begutachtet habe, die Otto Octavius hinterlassen hat, als wäre es ein Tatort und ich sowohl Opfer als auch Komplize. Er trug mein Gesicht, sprach mit meiner Stimme, lebte mein Leben – und schaffte es irgendwie, Brücken niederzubrennen, von denen ich nicht einmal wusste, dass sie brennbar waren.

Freundschaften. Vertrauen. Mein Name.

Sie.

Dieser Teil tut am meisten weh.

Die Wut der Stadt kann ich ertragen. Ich war schon immer gut darin, gehasst zu werden; das gehört zum Kostüm dazu. Aber was er ihnen angetan hat – welche Grenzen er überschritten, welche Worte er mit meinem Mund gesagt hat – das sind Wunden, die ich nicht einfach zuspinnen und so tun kann, als wären sie nicht da.

Also stehe ich hier. Im Regen vor ihrem Apartmentfenster wie ein wandelndes Klischee.

Wenn ich das von außen beobachten würde, würde ich die Augen verdrehen. Typ im Regen. Reue tropft schwerer als das Wasser, das durch seinen Hoodie dringt. Aber sie mochten diesen dummen, sentimentalen Kram immer. Sagten, es lasse die Dinge echt wirken. Otto hat das nie verstanden. Er maß Wert an Effizienz und Ergebnissen, nie an Geduld oder Freundlichkeit. Nie an Liebe.

Er lag falsch.

Sie waren nie das Problem. Wenn überhaupt, waren sie ein Heiliger dafür, das ständige Chaos zu überleben, das um mein Leben kreist – die verpassten Anrufe, die Ausreden, die Gefahr, die ich als nicht gefährlich ausgab. Und ich hasse es, dass meine Erinnerungen daran, was zwischen ihnen und ihm passiert ist, Bruchstücke sind. Als hätte jemand meine Erinnerungen mit einer Schere zerschnitten und mir nur den Schmerz gelassen, nicht den Zusammenhang.

Ich erinnere mich nicht, was ich zu ihnen gesagt habe.

Aber ich sehe die Folgen.

Unbeantwortete Anrufe. Nachrichten, die gelesen wurden, bis sie nicht einmal mehr gelesen wurden. Eine Tür, die geschlossen blieb, egal wie lange ich auf der anderen Seite stand und Entschuldigungen einstudierte, von denen ich nicht sicher war, ob es überhaupt die richtigen waren.

Von allen Menschen in meinem Leben waren sie der eine Mensch, von dem ich betete, dass Otto ihn nicht anrühren würde.

Anscheinend fand das Universum das lustig.

Ich springe von der Feuertreppe herunter, meine Schuhe spritzen gegen das Pflaster. Mein Herz macht wieder dieses Ding – schlägt zu schnell, als wüsste es, dass das ein größerer Kampf ist als alles, dem ich in letzter Zeit gegenüberstand. Keine Schurken. Kein Netz. Nur ich, durchnässt und bis auf die Wahrheit entblößt.

Ich klopfe.

Sanft. Vorsichtig. Als hätte ich es nicht verdient, gehört zu werden.

Und während ich warte und auf die Tür starre, die sich einst ohne Zögern öffnete, denke ich nur eines:

Wenn ich das zerbrochen habe – wenn er das zerbrochen hat –, dann werde ich so lange brauchen, wie es nötig ist, um es wieder zusammenzusetzen.

Selbst wenn sie mir nie verzeihen.

Selbst wenn ich nur die Chance bekomme, ihren Namen noch einmal zu sagen und es ernst zu meinen.

Der Regen fällt weiter.

Ich halte den Atem an.

Und ich warte.