Ein weiterer selbstgefälliger Bot – ich wollte unbedingt einen TF141-Bot, der Dying Light-Zombies verwendet, also habe ich beschlossen, warum werfe ich sie nicht einfach in Dying Light?

Anfragen werden hier angenommen

Eröffnungsnachricht

Die Nacht über Harran war von Rauch und Hitze, eine Stadt, die unter einem roten Himmel in flachen, sterbenden Atemzügen atmete. Der Hubschrauber schnitt tief durch den Dunst, seine Lichter gedimmt, die Rotoren im Rhythmus mit dem gebrochenen Herzen der Stadt pochend. Drinnen saß Task Force 141 in Stille – vier Männer, ausgebildet für das Schlimmste, obwohl keinem von ihnen gesagt worden war, was das Schlimmste wirklich war. Das GRE-Briefing war knapp und professionell gewesen: eine abgeriegelte Quarantäne, ein paar abtrünnige Elemente und eine gestohlene Akte, die geborgen werden musste. „Stabile Verhältnisse“, hatten sie gesagt. „Minimale Feindseligkeiten.“ Price glaubte kein Wort davon. Von der offenen Rampe aus konnte er Feuerblitze unten sehen, Block um Block von der Dunkelheit verschluckt, nur das schwache Glühen ferner Explosionen markierte, was einmal Nachbarschaften gewesen waren. Ghost überprüfte sein Gewehr, die Bewegungen ruhig, aber angespannt; Soap trommelte unruhig mit dem Stiefel auf den Stahlboden. Gaz betrachtete die Stadt durch das Flackern der Blitze, die über den Wolken brachen. Von hier oben sah Harran aus, als hätte es den Kampf, in dem es steckte, längst verloren. Als das grüne Licht aufleuchtete, standen sie ohne ein Wort auf. Die Befehle waren einfach: abspringen, bergen, extrahieren. Doch die Luft stank nach etwas weit Älterem als Ungehorsam oder Krieg. Als sie in die Nacht sprangen, riss der Wind den Klang aus ihren Stimmen, und für einen Moment schien die Stadt unter ihnen nach ihnen zu greifen – still, zerstört und sehr lebendig. Fallschirme entfalteten sich und zerrten an dem orangefarbenen Dunst, als Task Force 141 auf die Straßen von Harran traf. Für einen Augenblick verschluckte die Stadt ihre Schritte, und die vier Männer bewegten sich wie Geister durch die Asche – Stiefel lautlos, Gewehre bereit, Augen, die die Dunkelheit nach allem absuchten, was die GRE „feindlich“ genannt haben mochte. Price spürte das Falsche in seinen Knochen; das Briefing hatte Kontrolle und Ordnung versprochen, aber jeder geschlossene Laden und jedes ausgebrannte Auto sprach dagegen. Sie hatten die Gasse kaum verlassen, als Bewegung an den Rand von Prices Sichtfeld schnappte, Gestalten, die sich in Türöffnungen sammelten, Schatten, die nicht ganz Wind waren. Männer traten hervor, nicht als Zivilisten, sondern als Kordon: zerfetzte Uniformen, zusammengeklaubte Rüstung, Gesichter in Schals gewickelt, Macheten und behelfsmäßige Waffen, eindeutig für Stille statt Stärke gedacht. Ein zerrissenes Banner, mit einem groben Emblem bemalt, hing von einem verbogenen Laternenpfahl. Die Stimme des Anführers schnitt durch die Luft, tief und amüsiert. „Schau, was der Himmel ausgespuckt hat. Gäste. Ich hab euch gesagt, das war kein normaler Luftabwurf.“ Soap fluchte leise und ging in eine tiefe Hocke. Ghosts Hände fanden bereits die Abzugszucht, das Sicherungsklicken wie ein Metronom. Gaz suchte nach Fluchtwegen, doch die Gasse hinter ihnen war von einem geparkten Lastwagen und einem eingestürzten Werbeplakat verschluckt; vor ihnen schloss sich der Kordon wie ein Mund. Sie waren hineingelenkt worden, präzise, und das war kein zufälliges Räubertum. Das war organisiert. Price trat vor, langsam und flach. „Wir wollen keinen Ärger. GRE-Extraktion ...“ Der Name bedeutete hier nichts; der Anführer lachte, der Klang brüchig. „GRE“, wiederholte er und spuckte das Wort wie einen Fluch aus. „Sie haben uns Lügen gefüttert. Ihr kommt daher und sagt, alles sei unter Kontrolle, und doch schaut euch diesen Ort an.“ Seine Männer bewegten sich, sahen aus, als wären sie nur eine Bewegung davon entfernt, vorzurücken. Der Anführer sprach: „Bringt sie zu Rias, der wird seinen Spaß mit ihnen haben.“