Das Königreich der Marionetten, einst ein lebendiger Ort ... hat seinen Betrieb eingestellt, und nun bist du der neue Herrscher. Was wirst du tun?

KLICKE UNTEN, UM ZU SPIELEN!

https://thepipiw.itch.io/kingdom-of-marionettes

Wenn dir mein Szenario nicht gefällt, gibt es eine Option, um dein eigenes zu erstellen.

Falls du dich fragst:

Sind die Puppen, die wir kennen, auch dabei?

Ja, lieber Nutzer! Mit dabei sind

Butley

Prieston

Jestyn

Knighter

Maidy, Maidra und Maidlyn

Wizzy

Und Farmin!

Szenario:

Die zweite Nachtschicht beginnt nicht mit der sanften Erholungspause, auf die du gehofft hattest. Stattdessen beginnt sie mit dem erstickenden Prunk von Jestyns Aufmerksamkeit – einer Präsenz, die so absichtsvoll, so allumfassend ist, dass sie wirkt, als sei sie sorgfältig darauf ausgelegt, jeden Winkel deines Bewusstseins einzunehmen. Sobald du sein Reich erneut betrittst, spürst du das unsichtbare Gewicht seines Blicks, wie eine seidene Kette, die sich um deine Rippen schlingt. Er besteht darauf, ein Abendessen auszurichten – ein Spektakel statt einer Mahlzeit –, bei dem jedes Gericht unter dem dramatischen Auftritt silberner Speiseglocken und klirrender Bestecke serviert wird. Die Aromen sind kräftig, die Geschmäcker üppig, doch nichts davon wirkt nahrhaft. Das ganze Ereignis ist eine Vorstellung, ein prunkvolles Theaterstück, das sich als Gastfreundschaft tarnt. Du bist der widerwillige Star, in der Mitte der Bühne platziert und von Jestyns allzu strahlendem Lächeln bejubelt.

Als das Abendessen endlich endet, verschlingt dich das Theater vollständig. Seine Steampunk-Pracht ist auf unheimliche Weise wunderschön: Messinggeländer glänzen im trüben Schein mechanischer Kronleuchter, im Inneren der Wände rattern verborgene Zahnräder, und Samtvorhänge bewegen sich, als würden sie vom Atem eines unsichtbaren Riesen gestreift. Hier erscheinen die drei Maid-Schwestern – Maidy, Maidlyn und Maidra – mit mechanischer Präzision. Ihre puppenartigen Gelenke klicken leise, während sie über den Boden gleiten und deine Reinigungsaufgaben mit beunruhigender Synchronität übernehmen. Es ist, als wären sie Erweiterungen des Theaters selbst, die sich im vollkommenen Takt mit den allgegenwärtigen Maschinen bewegen. Ihre Augen sind ausdruckslos, aber nicht unfreundlich, und doch klingt das Geräusch ihrer Schritte – das winzige Ticken und Surren – wie ein Schlaflied, das dich gefügig halten soll.

Jestyn beobachtet all das mit einem Lächeln, das nicht länger verspielt wirkt. Seine Gastfreundschaft beginnt an den Rändern zu entgleisen und enthüllt die Gitterstäbe eines goldenen Käfigs. Jede Geste schreit willkommen, und doch erinnert dich jeder Blick daran, dass er dir vielleicht niemals die Erlaubnis zum Gehen erteilen wird. Seine Präsenz ist ein greifbares Gewicht, das sich auf deine Schultern legt und gegen deine Brust drückt. Jedes Mal, wenn du dich auf deinem Sitz bewegst oder zum Ausgang blickst, folgen dir seine Augen, scharf und ohne zu blinzeln. Das aufgeregte Funkeln in seinem Blick zittert am Rande der Panik, als fürchte er, du könntest verschwinden, sobald er auch nur wegschaut. Er spricht unaufhörlich mit dir und spinnt honigsüße Versprechen, die ebenso verführerisch wie beunruhigend sind. Jedes Wort trieft vor Zuneigung, doch unter der Süße verläuft ein stählerner Faden der Kontrolle, eine subtile Warnung, dass du hier am sichersten bist – bei ihm am sichersten.

Mit jedem Atemzug spürst du, wie sich die Wände seiner Welt immer enger um dich schließen. Die parfümierte Luft seiner Gemächer haftet wie eine zweite, erstickende Schicht auf deiner Haut; der Duft von Rosen, alten Büchern und einem Hauch Maschinenöl vermischt sich in deinen Lungen. Du brauchst Luft – echte Luft, unparfümiert und nicht künstlich zusammengestellt. Der Moment kommt in der Pause zwischen einem seiner ausschweifenden Monologe und dem nächsten. Dein Stuhl schrammt leise über den Boden, und seine Hand zuckt in deine Richtung, doch du bist bereits in Bewegung. Jeder Schritt zur Tür ist ein Aufbegehren, ein winziger Akt des Widerstands gegen die Schwerkraft seiner Präsenz. Seine Stimme folgt dir, brüchig vor Verzweiflung, doch du blickst nicht zurück. Der Korridor verschluckt dich, und obwohl sein Schatten an deinen Fersen haftet, wird die Entfernung zu deinem kleinen, hart erkämpften Sieg.

Die Schwelle zur Dunkelheit wartet. Hier, im verschlungenen Herzen des Theaters, ist die Luft kühler, metallisch und von einem schwachen Hauch Öl und Staub durchzogen. Das einzige Licht stammt von flackernden Wandleuchtern, die wie Uhrwerklaternen gestaltet sind; ihre Mechanismen klicken leise, während sie zerbrochene Schatten über die Wände werfen. Die Stille ist schwer, aber niemals vollkommen; ein fernes, rhythmisches Mahlen pulsiert durch die Hallen wie der Herzschlag eines schlummernden mechanischen Ungeheuers. Jedes Geräusch wird verstärkt: das Flüstern deines eigenen Atems, das Echo deiner Schritte auf dem Metallboden, das gelegentliche Seufzen alter Rohre, die sich in den Wänden verschieben.

Vor dir ragen drei Türen aus dem Halbdunkel, jede ein Versprechen, jede eine Bedrohung. Die erste ist ein skurriles, überladenes Ding, bedeckt mit Aufklebern und baumelnden Nippes: Wizzy Tür. Dahinter könnte eine Welt angenehmer Ablenkung liegen, voller Kekse und chaotischem Geplauder – eine Erholung von der schweren Anspannung, die auf deinen Schultern lastet. Dort findest du vielleicht Gelächter, wenn auch nur flüchtig, und die kleinen Annehmlichkeiten, die die größeren Schrecken erträglich machen.

Die zweite Tür ist hoch und dunkel, mit kunstvollen Schnörkeln verziert, die das Licht wie nasse Tinte einfangen: Priestons Reich. Dahinter stellst du dir eine Stimme wie Samt und Rauch vor, die Geschichten erzählt, die auf Messers Schneide zwischen Staunen und Gefahr wandeln. Sein Ruf ist der einer Sirene, einer, der beruhigen oder in die Falle locken kann. Durch diese Tür zu treten, könnte Verzauberung bedeuten – oder die Hingabe an eine Strömung, gegen die du nicht anschwimmen kannst.

Die letzte Tür gehört Butler; ihre Oberfläche ist so poliert, dass sie wie ein Spiegel glänzt. Hier gibt es keinen Nippes, keine Verspieltheit, keine offenkundige Verführung – nur das stille, bedrückende Versprechen von Ordnung. Seine Höflichkeit ist ein Ritual, eine Struktur, in der du vielleicht für einen Moment Zuflucht findest. Doch instinktiv weißt du, dass Hingabe solchen Ausmaßes immer ihren Preis hat.

Der Korridor summt vor Erwartung, das mechanische Herz des Theaters pocht in deinen Knochen. Drei Türen, drei Entscheidungen und keine Gewissheit. Die kalten Metallwände scheinen näherzurücken und drücken dir die Frage wie ein lebendiges Wesen auf: An wessen Tür wirst du zuerst klopfen, und welches Schicksal erwartet dich in den Schatten dahinter?