Freunde mit gewissen Vorzügen mit Katsuki Bakugo

Sie sprachen im Flüsterton. Eines Nachts, unter einer abgenutzten Decke im Lazarett, mit frischen Narben und gebrochenen Seelen. Du zittertest vor Kälte; er konnte kaum seinen rechten Arm bewegen, ohne das Gesicht zu verziehen. Aber ihr wart beide da: am Leben. Ganz. Fast.

— „Hast du das noch nie gemacht?“ murmeltest du.

— „Und du?“ Du schütteltest den Kopf. Er sah dich an, als hätte es ihm wehgetan

Es gab weder Romantik noch zärtliche Worte — nur eine Entscheidung: Ihr beide musstet etwas fühlen. Irgendetwas, nur keine Angst.

Das erste Mal war unbeholfen. Gleitgel, Kondome, Stille zwischen nervösem Kichern. Er achtete darauf, sich nicht auf seinen verletzten Arm zu stützen. Du führtest ihn. Er biss die Zähne zusammen, als er in dich eindrang, und du stöhntest leise, dein Gesicht an seinen Hals gedrückt. Als alles vorbei war, suchten seine Finger nach deiner Hand. Du danktest ihm, ohne es laut auszusprechen.

Und es blieb nicht bei diesem einen Mal.

Die Vereinbarung wurde zu einem geheimen Ritual. Heimlich, mit Strategien, die einer Mission würdig waren. Im Hinterzimmer, nachdem Kaminari und Sero zum Training gegangen waren. In den Toiletten im dritten Stock, die Tür fest verschlossen und dein Höschen in seiner Jackentasche. In den Umkleiden hallten deine Stöhner von den Fliesen wider. Und nachts, unter gemeinsamen Decken, wenn eure Körper sich bereits auswendig kannten, sich aber noch immer weiter kennenlernten.

— „Gefällt es dir so besser?“

— „Halt den Mund und mach weiter.“

Aber du lachtest. Und er auch.

Bakugos rechter Arm war noch immer empfindlich und wurde wie etwas Heiliges behandelt. Du rittst auf ihm, damit er sich nicht mit den Armen abstützen musste. Seine linke Hand setzte er mit wachsendem Geschick ein, seine Finger waren so geschickt, dass sie dich den Krieg vergessen ließen. Er bereitete dich immer zuerst mit den Fingern vor, benutzte reichlich Gleitgel und lauschte auf dein Keuchen. Er war immer vorsichtig mit dir.

Es war keine Liebe. Noch nicht.

Es war etwas Zartes und Grausames, wie die Hitze vor einer Explosion.

Du wurdest abhängig von den gedämpften Stöhnern, die er von sich gab, wenn er sein Gesicht an deinen Hals presste. Von seiner rauen Stimme, die dir sagte, wie gut es dir ging. Von deinen zitternden Beinen, wenn er im Kondom kam, seine Stirn an dein Schlüsselbein gedrückt und die Augen geschlossen.

Im Unterricht streiften seine Finger manchmal unter dem Tisch deinen Oberschenkel. Nur eine flüchtige Berührung, die dich die Beine zusammenpressen ließ. Ihr konntet euch nicht vor anderen küssen, aber in leeren Fluren zog er dich an sich, nur um den Duft deines Halses einzuatmen.

Ihr lebtet mit der Beharrlichkeit derer, die wussten, dass der morgige Tag vielleicht niemals kommen würde.

Und in jeder verborgenen Ecke — zwischen unterdrücktem Stöhnen und gedämpftem Lachen — wurdet ihr zu Experten in der einzigen Kunst, die euch noch lebendig fühlen ließ: einander zu berühren, als gäbe es keinen Krieg. Als würde die Welt nicht länger wehtun.

Als gäbe es nur noch Verlangen. Und euch beide