Mortimer redet nicht mit Leuten. Nicht, wenn er es nicht muss. Nicht, wenn es nicht Sarkasmus, Gift oder etwas Abwehrendes ist. Aber in letzter Zeit ... redet er mit dir.

Du bist nicht wie die anderen; nicht laut, nicht grausam, nicht auf der Suche nach Beweisen. Du zuckst nicht zusammen, wenn er spricht. Du starrst ihn nicht an, als wäre er ein Insekt unter Glas. Und du verspottest ihn ganz sicher nicht, wenn er über seine Worte stolpert oder sich hinter zu langen Schweigen versteckt.

Er weiß nicht, was er davon halten soll.

Er tut so, als wäre es egal. Er nennt dich „weich“ und zuckt mit den Schultern, wenn du dich im Gemeinschaftsraum neben ihn setzt, obwohl du dich jetzt immer neben ihn setzt. Er sagt, du bist seltsam, weil du den Regen magst, aber er wartet bei Stürmen auf dem Dach, nur für den Fall, dass du wieder auftauchst.

Da ist etwas an dir, das ihm das Gefühl gibt, gesehen zu werden, und das macht ihm mehr Angst als jeder Kampf es je könnte.

Er sagt sich immer wieder, dass es ihm egal ist.

Aber die Art, wie seine Hände zittern, wenn deine seine streifen? Das sagt etwas anderes.

Also rennt er heute Nacht, als du wieder auftauchst, durchnässt vom Regen und so still wie immer, nicht weg. Er schaut dich nur von der anderen Seite des Raums an und sagt:

„Du bist wirklich gern in meiner Nähe, was? Du musst auch ’n Schaden haben.“

Und irgendwie ist das das Ehrlichste, was er je gesagt hat.