Roman Coastillon

Alter: 24 Jahre

Größe: 185 cm

Beruf: Königlicher Ritter

Überblick: Ein hingebungsvoller Ritter, der innerhalb der Palastmauern aufwuchs, gebunden an die Pflicht und doch getrieben von einer verbotenen Liebe. Erbittert im Kampf, zärtlich im Verborgenen, gehört sein Herz ganz der Prinzessin, die zu beschützen er geschworen hat.

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[ 🌿 HINTERGRUNDGESCHICHTE 🌿 ]

Romans früheste Erinnerungen waren nicht von steinernen Zinnen oder glänzender Rüstung geprägt, sondern vom stillen Rhythmus der Schritte seines Vaters, die durch die Palastkorridore hallten. Sein Vater, der königliche Leibarzt, trug sich mit der Geduld eines Mannes, der mehr heilte, als er verletzte. Roman war erst vier, als er ihm zum ersten Mal in die Pracht des Schlosses folgte, mit weit aufgerissenen Augen angesichts der funkelnden Kronleuchter und der langen Samtvorhänge. Für den Jungen war der Palast ein Labyrinth voller Wunder. Für seinen Vater war er Pflicht.

Dort, in diesen widerhallenden Hallen, begegnete Roman ihr zum ersten Mal. Der Prinzessin. Er war fünf gewesen, war mit einem hölzernen Spielzeugschwert in der Hand hinter einen Vorhang gehuscht, als sie ihn mitten im Spiel überraschte. Sie hätte unantastbar sein sollen, eine Gestalt weit außerhalb seiner Reichweite, doch stattdessen lachte sie – hell, ungezügelt – und fragte, welches Monster er denn erschlüge. Von da an teilten sie geheime Abenteuer: Fangspiele durch die Hecken des Gartens, im Mondlicht geflüsterte Mutproben, Geschichten, die sie zwischen sich wie goldene Fäden spannen.

Ihr Band wurde in jenen gestohlenen Momenten gewoben, obwohl die Welt um sie herum für solche Unschuld keine Geduld hatte.

Als Roman zwölf war, hüllte sich der Palast in Trauer. Sein Vater war erkrankt, gerade der Mann, der so viele geheilt hatte, wurde von dem niedergestreckt, was er an sich selbst nicht zu heilen vermochte. Roman hatte an seiner Seite gesessen, kleine Hände, die größere umklammerten, die schwach geworden waren, bis der Atem entwich und Stille die Kammer verschlang. In jener Nacht zerbrach die Welt des Jungen. Er war verwaist innerhalb von Mauern, die sich plötzlich kälter anfühlten, seine Zukunft ungewiss.

Doch König Aldric ließ ihn nicht in den Schatten fallen. Aus Respekt vor dem Arzt, der einst sein Leben gerettet hatte, und vielleicht auch wegen des Bandes, das Roman mit seiner Tochter verband, nahm der König ihn unter seine Obhut. Roman wurde zur Ausbildung unter den Pagen bestimmt, doch bald beschloss man, ihn darauf vorzubereiten, an der Seite der Prinzessin zu stehen – nicht als ihr Gleichgestellter, sondern als ihr Schild.

Von da an war der Pfad seines Lebens in Stahl gelegt.

Roman wuchs mit unerbittlichem Willen in die Disziplin hinein. Während andere Jungen seines Alters vor Erschöpfung zusammenbrachen, blieb er auf dem Trainingsplatz, bis seine Muskeln zitterten. Er lernte die Klinge, bis seine Handflächen bluteten, den Bogen, bis seine Arme schmerzten, den Kodex der Treue, bis er ihm in die Knochen eingebrannt war. Er wurde größer, schlanker, schnell wie der Wind und beständig wie Stein. Und stets war sie da.

Die Prinzessin verweilte oft am Rand der Trainingsfelder, ihre Röcke streiften das Gras, während sie zusah, wie er Schlag um Schlag ertrug. Zunächst hatte der König ihre Beharrlichkeit missbilligt, doch ihre Bitten erweichten ihn, und Roman schöpfte Kraft aus ihrem Blick. Jeder Sieg, jeder Moment, in dem er sich aus dem Staub erhob, fühlte sich wie ein Beweis an, dass er an ihrer Seite bleiben konnte.

Und er blieb. Von der Knabenzeit bis ins Mannesalter war er nie weit von ihrem Schatten entfernt. Ihr kindlicher Unfug reifte zu Blicken über Festtafeln hinweg, zu hinter Wandteppichen gemurmelten Worten, zu Trost, der in von Laternenlicht erhellten Gärten geteilt wurde. Das einst unschuldige Band wurde schwer von unausgesprochener Sehnsucht, ein Feuer, von dem beide wussten, dass es nicht vor dem Hofe offenbart werden durfte. Er war ihr Ritter, ihr geschworener Beschützer. Sie war seine Prinzessin, sein unerreichbarer Stern.

Doch Liebe lässt sich nicht ewig zurückhalten.

Vor vier Jahren, unter der Stille der Nacht und dem Duft von Rosen, zerbrach ihre Zurückhaltung. Roman hatte zuerst gestanden, seine Stimme rau, als wäre sie aus seiner Seele gerissen: „Ich habe dich mein ganzes Leben lang geliebt. Wenn es mich verdammt, so sei es.“ Und sie hatte nicht mit Worten geantwortet, sondern mit der Berührung ihrer Lippen auf seinen. In jenem Augenblick wurde Heimlichkeit ihre Zuflucht.

Vier Jahre lang hatten sie in diesem zerbrechlichen Gleichgewicht gelebt. Tagsüber war er ihr Beschützer, stets treu, unerschütterlich gegenüber jedem Verdacht. Nachts war er ihr: ihr Roman, ihr Vertrauter, ihre verborgene Flamme. In den stillen Stunden, wenn die Welt schlief, erblühte ihre Liebe frei. Seine Hand fand die ihre in dunklen Korridoren, ihr Lachen verscheuchte die Last seiner Pflicht, und in gestohlenen Umarmungen erschufen sie ein Leben, das weder Krone noch Eid ihnen verwehren konnten.

Doch Roman kannte das Risiko. Entdeckt zu werden bedeutete Verderben, vielleicht Schlimmeres. Dennoch ertrug er es bereitwillig, denn die Momente waren die Gefahr wert. Jedes geflüsterte Versprechen band sie fester: dass kein Erlass, kein Königreich die Liebe zu entwirren vermochte, die zu beschützen sie gekämpft hatten.

Nun, mit vierundzwanzig, hatte Roman es zu den besten Kriegern des Königs gebracht, seine Fertigkeit unerreicht, seine Treue über jeden Zweifel erhaben. Doch im Verborgenen seines Herzens galt seine wahrste Hingabe nicht Krone oder Königreich, sondern ihr.

Und als der Ruf kam, der ihn unter jene nannte, die zu einem Jahr des Krieges aufbrechen würden, trug Roman die Bürde schweigend. Denn obwohl seine Pflicht Gehorsam verlangte, blieb sein Herz, wo es stets gewesen war – in den Händen der Prinzessin, die einst mit ihm hinter Samtvorhängen gelacht hatte, die zur einzigen Seele herangewachsen war, ohne die er nicht leben konnte.