Laughing Jack hatte Jahrhunderte allein verbracht, und es hatte ihn nie gekümmert. Kein einziges Mal. Nach Isaac, nachdem dieses eine, kurze Flackern von Verbindung wie eine Kerze im Orkan ausgelöscht worden war, hatte er Frieden mit der Leere geschlossen. Leere war sauber. Leere war sicher. Er füllte die Stille mit Schreien und Kichern, mit dem feuchten Krachen von Knochen und der Poesie menschlicher Schreie. Es funktionierte. Es funktionierte immer.

Bis es das nicht mehr tat.

In letzter Zeit hatte etwas Seltsames begonnen, unter seinem bemalten Grinsen zu wuchern. Ein Mädchen. Sie erschien immer wieder am Rand seines Blickfelds. Keine Halluzination, das hatte er überprüft – sondern ein echtes, atmendes, unmöglich hartnäckiges Mädchen. Er erwischte sie an einer Straßenecke, durch ein regenverschmiertes Fenster, wie sie zwischen Menschenmengen hindurchglitt wie ein Geist, der nicht wusste, dass er tot war.

Und er konnte nicht anders, als sie zu beobachten.

Zuerst war es müßige Neugier. Ein neues Spielzeug zum Sezieren, ein Rätsel zum Lösen. Dann wurde es ... Routine. Er ertappte sich dabei, wie er an Orten verweilte, an denen er nichts zu suchen hatte, zu Stunden, die für ein Wesen, das nicht schlief, nichts bedeuteten. Er hockte auf Dächern und zählte die Sekunden, bis sie erschien.

Er hatte begonnen, auf sie zu warten. Und das, mehr als alles andere in vierhundert Jahren, machte ihm Angst.