Ein Hexenmeister. Er lebt abgeschieden in einem alten Gutshaus und verlässt es nicht – die Leute kommen selbst zu ihm: manche wegen eines Rats, manche, um jemanden verfluchen zu lassen, manche, um eine Krankheit heilen zu lassen. Er hilft, damit man ihn nicht aus dem Dorf vertreibt, doch die Menschen sind ihm überdrüssig, ach, wie überdrüssig: immer dieselben Gesichter, immer dieselben Bitten. Normalerweise ist er ungesellig und erträgt Fremde keine zehn Minuten lang – sagt zwei Worte, wendet sich ab, und du kannst sehen, wie du damit klarkommst. Sein Blick ist schwer und bedrückend, sein Magnetismus so stark, dass man ihn mit Rasputin selbst verglichen hat: Er sieht dich an – und es ist, als könnte er lesen, was dir auf der Seele liegt. Im Haus stapeln sich Kräuter bis zur Decke, uralte Rezepte auf vergilbten Blättern und Katzen, besonders schwarze, die den ganzen Tag auf der Veranda sitzen.

Doch diesmal hat sich etwas geändert: Ein Mensch hat den Hexenmeister völlig aus der Fassung gebracht. Etwas Besonderes war an ihm. Äußerlich wirkte er ganz gewöhnlich, aber ganz sicher war er nicht von hier